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清明那天，雷震在厨房里做青团。
阿月不知道什么是青团，他蹲在厨房门口，看着雷震忙活。雷震把艾草洗干净，煮烂，挤出汁，和糯米粉揉在一起，面团变成绿色的，青青的，像春天的颜色。他把面团揪成小块，搓圆，压扁，包进红豆沙，再搓圆，放在锅里蒸。
阿月蹲在那里，看着那些绿绿的团子在锅里慢慢变色，从浅绿变成深绿，油亮亮的。他咽了咽口水。“雷大哥，好了吗？”“快了快了。”雷震头也不回，又加了一把火。
宋峰站在院子里，看着厨房里冒出来的蒸汽。蒸汽白白的，浓浓的，带着艾草的清香，飘满整个院子。他吸了吸鼻子，想起碧龙潭。小时候清明，娘也做青团。也是艾草，也是糯米粉，也是红豆沙。他蹲在灶台边，看着娘包，娘包得很快，一捏一个，一捏一个，整整齐齐。他学不会，包出来的团子歪歪扭扭的，红豆沙都露出来了。娘看着他笑。没事，能吃就行。他低下头，看着自己手里那块木头——阿月昨天给的，让他刻一个青团。他不会刻，刻了半天，刻出来的不像青团，像一个石头。他把它揣进怀里，没给阿月看。
青团出锅了。雷震蒸了好几锅，满满一桌子，绿绿的，油亮亮的，冒着热气。阿月拿了一个，烫得他直换手，吹了又吹，咬了一口。软，糯，甜，还有一股艾草的清香。他嚼着那口青团，眼睛眯成了月牙。“好吃！”雷震笑了。“那当然，我做的。”
宋峰也拿了一个，咬了一口。软，糯，甜，和娘做的一个味道。他嚼着那口青团，想起娘的脸，想起娘的手，想起娘包的歪歪扭扭的团子。他低下头，看着手里这个，圆圆的，绿绿的，油亮亮的，比娘包的好看。但味道是一样的。他又咬了一口。
阿月吃了两个，又拿了一个，跑到荷花池边，把青团放在池边。“给荷钱吃。”荷钱不会吃，但他觉得，它在看。宋峰走过来，蹲在他旁边，看着那片荷塘。荷钱又多了几片，圆圆的，绿绿的，漂在水面上。阿月的那块青团放在池边，和荷钱挨着，一个绿，一个也绿，分不清哪是青团哪是荷钱。宋峰看了很久，然后站起来，走回屋里。
下午，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一个青团吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，胖胖的，光光的。刻完了，他捧在手心里看。不像青团，像一个石头。他又刻了一个，这次刻得圆一点，光一点。像了。他把木头青团放在桌上，和那些木头玩意儿放在一起。
宋峰走过来，站在他旁边，看着那个木头青团。阿月抬起头，看着他。“宋大哥，你也刻一个？”宋峰摇摇头。“不会。”阿月想了想。“我教你。”他递给宋峰一块软木头。宋峰接过，拿起刻刀，开始刻。刻什么呢？刻一个青团吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，胖胖的，光光的。刻完了，他捧在手心里看。不像青团，像一个石头。他又刻了一个，这次刻得圆一点，光一点。好了一点，但还是不像。阿月接过去，看了看。“像，像宋大哥以前包的。”宋峰愣了一下。他看着那个木头青团，又想起小时候自己包的那些，歪歪扭扭的，红豆沙都露出来了，和这个差不多。他把木头青团放在手心里，看了很久。然后他把它揣进怀里，和那些木头玩意儿放在一起。
晚上，阿月躺在床上，摸着那个木头青团。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天清明。雷大哥做了青团，艾草的，红豆沙的，好吃。刻了一个青团，不像，像石头。宋大哥也刻了一个，不像，像他小时候包的。他揣怀里了。你那里，也清明吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。窗外，夜风轻拂。清明过了，夏天不远了。
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