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谷雨那天，下了一场大雨。不是春天的细雨，是夏天的雨——急的，密的，哗哗地往下倒。阿月趴在窗台上，看着雨点砸在荷叶上，砸在荷花池里，砸在老槐树的叶子上。雨很大，什么都看不清，白茫茫一片。
宋峰站在屋檐下，看着这场雨。他想起碧龙潭，谷雨的时候也下大雨，潭水涨起来，漫到岸边。他蹲在岸边看，水涨一寸，他退一寸。娘在身后喊他，小峰，回来！他不听，继续蹲着看。娘走过来，拉着他的手，把他拽回去。他一边走一边回头看，雨越下越大，潭水越涨越高，把岸边的草都淹了。
他低下头，看着院子里的积水。水从高处往低处流，汇到荷花池里，池子满了，水漫出来，流到青石板上。他蹲下来，伸手探进水里，凉，不冰。他缩回手，揣进兜里。兜里有一颗糖，是阿月昨天给的，花生的，没舍得吃。他把它掏出来，剥开糖纸，放进嘴里。甜，香。他嚼着那颗糖，看着水面上漂着的荷钱，荷钱被雨点打得东倒西歪，但没翻。他看了很久。
下午，雨停了。太阳从云层后面钻出来，照在湿漉漉的院子里，亮得晃眼。阿月跑到荷花池边，蹲下来看荷钱。荷钱多了，一片一片，挤在一起，绿得发亮。最大的那片已经有他巴掌大了，圆圆的，平平的，水珠在上面滚来滚去，亮晶晶的。他伸手摸了摸，滑溜溜的，凉丝丝的。他笑了。
雷震从屋里走出来，手里拿着一把锄头。“谷雨前后，种瓜点豆。”他走到墙角，开始翻地。阿月跑过去，蹲在旁边看他翻。土翻起来，黑黑的，软软的，冒着热气。雷震翻了一块地，又翻了一块，翻完用耙子耙平，整成几垄。阿月跑回屋里，把那包豆角种子拿出来。纸包鼓鼓的，里面是十七颗种子，扁扁的，青青的。他打开纸包，数了数，十七颗，一颗没少。雷震挖了十七个坑，阿月把种子一颗一颗放进去，盖上土，浇了水。
“好了。”雷震说，“过几天就出来了。”
阿月蹲在那里，看着那片刚种下去的泥土。去年这时候，他也是这样蹲在这里。一年过去了，种子还是那些种子，他还是他。但他知道，不一样了。他长高了，门框上那道痕又高了一截。
宋峰站在屋檐下，看着阿月种豆角。他想起碧龙潭，谷雨的时候，爹也种豆角。爹翻地，他放种子，盖土，浇水。爹说，种子埋下去，过几天就出来了。他问，出来之后呢？爹说，长高，开花，结豆角。他问，结完豆角呢？爹说，老了，留种，明年再种。他问，明年谁种？爹说，你种。他低下头，看着自己手里的种子，青青的，扁扁的。他把它放进坑里，盖上土，浇了水。明年他还会种，后年也会种。一年又一年。
傍晚的时候，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一个种子吧。他刻得很慢，一刀一刀。扁扁的，青青的——木头不青，但他刻得扁扁的，小小的。刻完了，他捧在手心里看。不像种子，像一个石头。他又刻了一个，这次刻得扁一点，小一点。像了。他把木头种子放在桌上，和那些木头玩意儿放在一起。
宋峰走过来，站在他旁边，看着那个木头种子。阿月抬起头，看着他。“宋大哥，你也刻一个？”宋峰摇摇头。“不会。”阿月想了想。“我教你。”他递给宋峰一块软木头。宋峰接过，拿起刻刀，开始刻。刻什么呢？刻一个种子吧。他刻得很慢，一刀一刀。扁扁的，小小的。刻完了，他捧在手心里看。不像种子，像一个石头。他又刻了一个，这次刻得扁一点，小一点。好了一点，但还是不像。阿月接过去，看了看。“像，像宋大哥小时候种的。”宋峰愣了一下。他看着那个木头种子，又想起小时候自己种的那些，青青的，扁扁的，和这个差不多。他把木头种子放在手心里，看了很久。然后他把它揣进怀里，和那些木头玩意儿放在一起。
晚上，阿月躺在床上，摸着那个木头种子。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天谷雨。下了大雨，荷钱又多了。种了豆角，十七颗。刻了一个种子，不像，像石头。宋大哥也刻了一个，不像，像他小时候种的。他揣怀里了。你那里，也谷雨吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。
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