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雪芥破土的第二日，荒谷没迎来预想中的生机，反倒先迎来了一股子杀气。
北境旧部的铁山统领，带着三十个穿着破烂铁甲的汉子，把囚营围了个水泄不通。
刀出鞘，弓上弦，那股子从死人堆里爬出来的血腥味，把早晨刚冒头的寒气都冲散了不少。
“苏大当家，咱们敬你给口饭吃，但这事儿没得商量。”
铁山是个粗人，脸上横着道蜈蚣似的旧疤，说话时唾沫星子乱飞，“里头关着的那七十三个文吏，以前是赤旒盟的笔杆子。当初那道‘弃城令’，就是这群软骨头起草的。老子的弟兄在前线拼命，他们在后头动动笔，三万条人命就成了废纸。今天，这仇得报。”
苏芽站在囚营门口，手里还提着半袋子刚从地里刨出来的草根。
她没看那明晃晃的刀，只看了一眼铁山脚下的靴子——底儿都磨穿了，露出里面发黑的大脚趾。
“杀了他们，你们的靴子能补好吗？”苏芽问。
铁山愣了一下，脸涨成猪肝色：“这是两码事！杀人偿命……”
“在我的地盘，只有一种偿命法，就是拿活儿来抵。”
苏芽把草根扔给身后的小禾，从袖子里掏出一本被翻得卷边的册子，那是她前几日熬夜默写的《垦训录》。
“小禾，把这册子拆了，一人发一张。”
苏芽的声音不大，但在场的每个兵都听得清，“告诉里头的人，半个时辰内，谁能默写出三行关于种地、治水、或者养猪的法子，就能多活一天。写不出来的，我不拦着铁统领动手。”
囚营里一片哗然。
这群以前只读圣贤书、写锦绣文章的文吏，哪懂什么母猪产后护理？
半个时辰后，只有角落里传来一阵细微的摩擦声。
那个被割了舌头的墨喉，正趴在地上。
他那双手早就被炭火燎得像两截枯树枝，指甲盖都翻了起来。
他没笔，就用那焦黑的手指头蘸着嘴里的唾沫，在满是墙灰的地上死命地划拉。
苏芽走过去低头一看。
歪歪扭扭的字，混着口水和灰泥，写的是《农桑辑要》的开篇：“食为政首，农为邦本……”
这是他在赤旒盟焚书的前夜，冒死背下来的。
苏芽转过身，对还憋着口气的铁山摆摆手：“这个哑巴，我要了。其他人，还没交卷。”
夜里，风又紧了些。
燕迟顶着俩黑眼圈，捧着一叠写满字的桑皮纸闯进了苏芽的帐篷。
“《宽宥十策》。”他把纸往桌上一拍，语气急促，“苏芽，不能全杀，也不能全放。以劳代刑，以记代诛。让他们把脑子里的东西掏空了再死，这是资源利用最大化。”
苏芽正就着油灯挑脚上的水泡，闻言眼皮都没抬：“道理我懂。但我得去看看货。”
她提着那盏昏黄的灯，独自一人进了囚营。
那股味道很冲。
汗臭、尿骚味，还有那种几十个人挤在一起发酵出的绝望。
苏芽没说话，只是在那些蜷缩的人影里穿行。
她的目光扫过一个个苍白的面孔，最后停在一个老妇人身上。
老妇人缩在角落，头发像枯草一样乱蓬蓬的，嘴里不停地念叨着：“阿砚……娘给你把汤热热……”
苏芽蹲下身，伸出手，搭在了老妇人那细得像芦柴棒的手腕上。
本意是想摸摸脉象，看这人还能不能干活。
可指尖刚触到那层干瘪的皮肤，苏芽脑子里猛地“轰”了一声。
视野里的红色血管网瞬间扭曲、膨胀，不再是单纯的血流，而是变成了滚烫的岩浆，夹杂着无数破碎的画面倒灌进来。
她看见一碗墨绿色的毒汤。
她看见老妇人颤抖着手，把汤灌进一个年轻男人的嘴里。
那男人穿着赤旒盟的官服，满身是血，却笑着，牙齿被血染得殷红：“娘，我不写那伪诏，我就不脏。喝了这汤，我就清白了。”
老妇人捂着嘴哭，指甲掐进了肉里。
苏芽猛地抽回手，指尖烫得钻心疼。
她大口喘着气，冷汗瞬间湿透了后背。
这不是简单的脉象。
她的“血视”变了。
那些流淌在血管里的，不仅仅是维持生命的养分，还有这些人刻在骨血里的执念、罪孽和那一瞬间的生死抉择。
她抬头环视四周。
狭窄的囚室里，那上千条红色的血管脉络仿佛变成了无数条锁链，沉甸甸地压在她心头。
那些压抑的哭声、悔恨的嘶吼，像冰河解冻时的轰鸣，震得她耳膜生疼。
