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他把果盘放在桌上，屏幕里的弹幕还在滚，但林野已经关了直播。
“你刚才说‘替我活过’，”他叉起块苹果递过来，“其实你也在替她活，对吗？”
林野咬了口苹果，甜得有点齁。
她望着窗台上的残笔，忽然想起周慧敏年轻时的照片：蓝布衫，抱着作业本笑，发梢沾着粉笔灰。
“或许我们都在替彼此活。”她含糊地说，苹果渣卡在喉咙里，“但现在该停了。”
次日清晨的敲门声比往常早半小时。
林野开开门，周慧敏站在门口，手里没拎菜篮，也没提保温桶，只穿了件洗得发白的蓝布衫——和照片里那件一模一样。
“我来看看……”周慧敏的目光扫过客厅，最后落在书房门口，“看看你写东西的地方。”
林野侧身让她进来。
老人的脚步很慢，像在踩地雷，每一步都试探着落下去。
她在书房门口站定，目光先落在镇纸上，又移向没关严的抽屉——林野故意留了道缝，红笔残屑在阴影里若隐若现。
周慧敏的手指在身侧绞成了麻花。
林野想起昨天直播时，有个观众说：“我妈现在连我朋友圈都不敢点赞，怕我嫌她烦。”原来天下的妈妈老了，都会变成缩手缩脚的小孩。
“我……现在只会改黑板了。”周慧敏突然从衣袋里掏出截粉笔头，粉笔灰簌簌落在蓝布衫上，“教高中时的习惯，改作业总说黑板，改着改着，就改顺口了。”
林野接过粉笔。
粉笔头很轻，轻得像片云，表面还留着周慧敏指腹的纹路。
她把粉笔放进笔筒，摆在红笔镇纸旁边。
笔筒是江予安从博物馆库房捡的旧瓷罐，釉色褪得斑驳，倒衬得粉笔的白很干净。
周慧敏盯着笔筒看了很久，久到林野以为她要开口时，她却转身往玄关走。
“我走了。”她的声音很小，像怕惊着什么，“你忙你的。”
防盗门“咔嗒”锁上的声音比昨晚轻很多，像片羽毛落地。
林野回到书房，笔筒里的粉笔和镇纸挨得很近，阳光从窗缝钻进来，在它们之间投下道金线，像根没系紧的绳。
夜里的梦来得毫无预兆。
林野梦见自己坐在小学办公室，周慧敏背对着她批作业，红墨水滴在作业本上，“滴答滴答”，像下雨。
她鼓起勇气走上前，伸手去夺红笔——笔杆很烫，像刚从火里抽出来。
“别改了。”她听见自己说，声音清亮得像初中时的早读课，“我不想改了。”
红笔在她手里断成两截，墨汁溅在她校服上，染出朵黑红的花。
周慧敏转过身，脸上没有怒容，只有种林野从未见过的释然，像卸下了块压了二十年的石头。
她惊醒时，心口凉丝丝的。
摸向荆棘纹身，指尖触到片光滑的皮肤——原本盘根错节的刺藤退了一圈，中间裂开道细缝，漏进缕极淡的光，像清晨的第一缕阳光，正正照在心脏的位置。
她翻身下床，摸黑打开台灯。
稿纸上的字迹在光晕里晕开：“她也曾想温柔”终章——“我不是你的错，也不是你的救赎。”
晨光漫进窗户时，林野听见楼下传来熟悉的脚步声。
她趴在窗台往下看，周慧敏正站在单元门口，仰头望着她的窗户。
老人手里没拿东西，只是抬头站着，像棵等风来的老槐树。
林野举起手，轻轻挥了挥。
周慧敏愣了愣，也抬起手，很慢很慢，像在举面投降的旗。
