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他伏在狭小的案几上，面前铺着最寻常的麻纸。手中的笔，是那支他用惯了的、笔杆已被摩挲得温润的狼毫。只是此刻，那支笔握在他手中，却重若千钧，并且，在微微颤抖。
他不是在写奏章，不是在写政论，他是在记录。记录那些被刻意抹去、被强行扭曲的真相。
“建安十五年，武帝颁抚夷令，此令出于司空府，未经许都……”
他的笔尖划过纸面，留下清晰却带着一丝不稳的字迹。
“然今之史载，皆言‘奉帝命’……欺天乎？欺人乎？”他添上这一句，笔锋带着压抑的愤懑。
“士家制，始于……”
“征徐州时……”
“荀文若阻九锡……”
一桩桩，一件件。他写下曹操的雄才伟略，也写下他的严苛酷烈；写下汉献帝的懦弱与无奈，也写下他偶尔试图挣扎却徒劳无功的痕迹；写下那些被归咎于“汉室昏聩”的政令，其真正的决策者与推行过程。
他的笔迹时而急促，时而凝滞。有时，他会猛地停笔，胸膛剧烈起伏，需要深深呼吸才能平复那几乎要冲破喉咙的悲鸣。有时，他会望着跳动的灯焰出神，眼神空洞，仿佛在质问这无边的黑暗。
更多的时候，是一种深沉的无力感包裹着他，让他握笔的手都感到酸软。
他知道，自己所做的这一切，于当下，无异于螳臂当车。
新朝的史书正在快速成型，童谣正在传唱，茶馆里的异见已被噤声，连最重要的当事人也已心死认命。
他荀彧一人之力，如何能对抗这由国家机器推动的、系统性的篡改？
他的目的，早已从“改变”转向了“留存”。
他不再奢求能立刻拨乱反正，他只希望，在这谎言试图笼罩一切的时候，能留下一份不同的记录。
一份来自亲历者、见证者的，带着体温与痛感的记录。哪怕它此刻只能藏于暗室，不见天日。
这一夜，他将最后一片麻纸写满，小心地吹干墨迹，与其他纸张一起，用最普通的油布包裹好。
他没有唤来子侄，没有联络故旧。他悄然打开暗室，走到外间书房，轻轻摇动了书案旁一个不起眼的铜铃。
片刻后，一个身影悄无声息地出现在门口。是府中的老仆荀安，须发皆白，腰背佝偻，在荀家侍奉了三代，目不识丁，却忠诚可靠，从不探听主人之事。
荀彧看着这位跟随自己大半生的老仆，眼神复杂。他将那小小的、却重逾性命的油布包，郑重地递到荀安粗糙的手中。
“阿安，”荀彧的声音异常沙哑，带着一种耗尽心血后的疲惫，“将此物……带走。离开邺城，走得越远越好，寻一深山僻壤，埋藏起来。不必知其内容，不必告知任何人。”
老仆浑浊的眼睛看着主人，没有询问，只是伸出布满老茧的双手，如同接过圣物般，稳稳地接过了那个布包。
荀彧凝视着他，一字一句，用尽最后的力气嘱托道：
“藏之深山，传之后世。”
他顿了顿，望向窗外沉沉的夜色，眼中是看透时空的悲悯与一丝极其微弱的希冀：
“终有一日，后人会需要它。”
荀安深深一躬，将布包仔细塞入怀中最贴身的位置，转身，步履蹒跚却坚定地融入了门外的黑暗里。
书房内，油灯的火苗跳动了一下，愈发微弱。荀彧瘫坐在席上，望着老仆消失的方向，仿佛被抽走了最后的脊梁。
暗室已空，残稿已去。唯有一点星火，携带着被权力诅咒的真相，向着未知的将来，孤独而倔强地，飘逝而去。
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