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裂缝深处，一条螺旋阶梯向下延伸，由曦和的日冕冷凝而成，踩上去微微发烫。
我独自下行，钥匙在胸口撞击肋骨。
阶梯尽头是一扇门，门牌写着：“曦和之梦”。
我把钥匙插进去，门开了——
门后是一间病房。
二十一世纪的病房，白墙、铝窗、输液架，窗外是一轮真正的夕阳。
床上躺着母亲，年轻得不可思议。她身旁坐着年幼的我，正用蜡笔在纸上画太阳。
母亲抬头，对我（现在的我）微笑：“你来了。”
我喉咙发紧：“这是……？”
“曦和的记忆。”她指向窗外夕阳，“恒星也会做梦。它梦见自己还是主序星，梦见地球还在，梦见自己被怀念。”
“可梦会醒。”
“那就让它再睡一次。”
她把一张蜡笔画塞到我手里——歪歪扭扭的圆圈，四周放射出七根线条，像孩子画的太阳。
“把这张画，带回余晖站。让它在冬眠者的梦里发光。”
我伸手去接。
指尖碰到纸的刹那，病房开始崩塌，夕阳碎成无数光屑，像雪崩。
我跌回阶梯，跌回梦舟，跌回现实——
星棺的裂缝已愈合。
我们被抛到银河边缘，飞船所有仪表归零，只剩一张蜡笔画静静躺在甲板。
纸上多了一行字：
“星河终究长眠，长眠者替我们发光。”
长眠历 96 年，冬眠计划终止。
余晖站的人们在集体梦里看见同一幅蜡笔画：一颗稚拙的太阳，七根光芒。
他们醒来，发现城市温度回升了一点——不是物理意义的热，而是视网膜残留的橙红，像有人偷偷在黑暗里点了一根火柴。
物理学家说，那是“光渴引擎”共振的结果；诗人说，那是曦和的回光；我说，那是母亲替恒星写的最后一条墓志铭：
“我曾照耀你们，现在轮到你们梦见我。”
梦舟被拆解，钢板铸成无数面小镜子，悬在余晖站穹顶。
每当有人感到寒冷，就抬头看镜子——镜子里没有星空，只有一张孩子的蜡笔画，被无限次反射，像永不熄灭的日珥。
星河终究长眠。
而我们，是它梦里最亮的那一点光。
