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阿蕖从雨衣里掏出一把口琴，十年前的旧物，琴身有一道裂纹。
“还吹吗？”她问。
林迟点点头。
阿蕖把口琴贴在唇边，吹出十年前他们一起写的那首歌的前奏。雨声太大，琴声几乎听不见，但林迟听见了——听见十年前水塔里的回声，听见铁轨尽头的汽笛，听见自己心脏在肋骨里疯狂撞门的声音。
他伸手去抓阿蕖的手，却抓了个空。
阿蕖后退一步，煤油灯的光晃了一下，映出她身后桥面上的裂缝。裂缝里，黑水正汩汩往上冒。
“桥要塌了。”阿蕖说。
林迟想喊她回来，却听见一声巨响——像一百口铁锅同时摔在地上。桥面从中间断开，阿蕖和煤油灯一起坠入水里。
水面上，只剩下那盏灯，像一小团不肯熄灭的火，漂了漂，熄了。
林迟从车窗爬出去，水已经漫到胸口。他抓住桥栏杆，栏杆在他手里像腐烂的骨头一样碎掉。
他看见阿蕖的黄色雨衣在水面上一闪，像一片被风撕碎的向日葵花瓣。
他跳下去。
水比想象中更冷，冷得像十年前的那个凌晨，他站在铁轨边，看着火车尾灯消失在雨里。
他抓住阿蕖的手腕，把她拖向岸边。
岸边是一棵倒下的老槐树，树干横在水面上，像一座临时的桥。
他们爬上树干，并肩坐着，浑身滴水。
雨突然小了。
不是停，是某种短暂的喘息，像乐队演出前调音的那几秒静默。
阿蕖把口琴递给林迟。
“吹完它。”她说。
林迟把口琴贴在唇边，吹出最后一段旋律。
这一次，没有雨声干扰。琴声在寂静中飘起来，像一根细线，把十年前的水塔、铁轨、雪，还有此刻的树干、水面、他们湿漉漉的头发，全部缝在一起。
远处，北山的方向，传来最后一班撤离车的喇叭声。
阿蕖站起来，黄色雨衣滴着水。
“走吧。”她说。
林迟没动。
“雨还没停。”他说。
“那就让它下着。”阿蕖伸出手。
林迟握住她的手。
他们沿着倒下的树干，向没有被水淹没的高地走。树干尽头，是十年前的铁轨——现在铁轨被水淹没了，但枕木还在，像一排沉默的琴键。
他们踩着枕木，一步一步，走向北山的方向。
雨又开始下了。
但这一次，他们没撑伞。
他们让雨落在脸上，落在十年没见的皱纹里，落在口琴的裂纹里，落在彼此交握的指缝间。
雨声里，林迟听见阿蕖轻轻哼起十年前那首歌的最后一句——
“雨停之前，我们回家。”
