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春天一到，嫩芽从土里钻出来，绿得发亮。
俩人天天围着茶树转，像守着刚生下的孩子。掐叶、观土、看天象，半夜还举着火把检查虫害。
时间一天天过去，茶苗长高了，枝叶茂了，风一吹，整片山坡像翻着绿色的浪。
三个月，荒地变茶园。
绿油油，一望无际，像天上的云掉下来铺在地上。
朱贵站在山顶，风吹得袍子猎猎响。
身后，大明的龙旗，第一次在这片土地上扬起来。
不是征服的标志，是重生的号角。
——
他每天准时看报告，一页页翻，一个数字不放过。
谁多用了一担粪，谁少灌了半时辰水，他都能一眼看出来。
有人报告说：“茶苗长势略缓。”
他直接把笔拍桌上：“略缓？是人懒了，还是心散了？”
整个营盘没人敢喘粗气。
谁都知道，朱贵不讲情面，但他讲道理——你偷懒，他砍你；你拼命，他让你活。
李康和莎拉的报告，他看得最细。
朝会上，他问：“茶树，长得咋样？”
两人挺直腰板，声音稳得像石头：“回殿下，长势达标，根深叶壮，明年开春，第一批新茶能下山。”
朱贵没点头，也没笑。
他只是盯着他们看了很久，久到两人后背都湿了。
然后，他轻声说：“我信你们。”
不是夸，是托付。
——
晚上，他独坐帐中，手边是厚厚一叠记录。
窗外月光洒进，照着他眉间那道深沟。
他没说话，只是盯着地图上那一片片绿色。
仿佛在等，等第一缕茶香，飘过山丘，飘进京城，飘进每一个饿过肚子的人家。
他想看到的，不只是茶叶。
是活路。
是希望。
是他能留给这天下，最后的一点光。
凯特帝国的那些大老爷们，以前躺在绸缎上吃点心，如今却被朱贵逼着扛锄头、挖土坑，连茶树苗都得亲手栽。
他们心里憋着火，嘴上却一句都不敢吭。平日里跺一脚地都能颤三颤的人物，现在在朱贵面前，跟地里被踩扁的草没两样。
往日里涂脂抹粉、摇扇子骂人的贵妇，现在满手泥巴，裤腿卷到膝盖，汗珠子噼里啪啦往下掉；那些骑马遛狗、动不动就罚人跪祠堂的老爷，现在蹲在田埂上，一锄头一锄头地翻土，指节都磨出了血泡。
他们的土地，曾经是他们祖宗传下来的金饭碗，现在却成了最讨厌的催命符。种什么，怎么种，什么时候浇水，全得听朱贵安排。一棵茶树栽下去，就等于往自己脸上抽了一巴掌。
朱贵拎着皮靴在田埂上走，眼睛像冰碴子似的扫过每个人。他不说话，可那眼神比骂人还狠——不是看人，是看地，看苗，看土是不是够松，水是不是够匀。
“还行？”他突然开口，声音冷得像腊月的风，“土没耙透，根没扎稳，明年开春你等着收烂叶子吧。”
没人敢接话。不是不想骂，是骂了也没用。一个从没摸过锄头的太子，硬是把这群养尊处优的祖宗按在地上，揉成泥，再捏成茶树苗。
