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“三师叔。”
山洞里沉默了许久。那沉默很长，长得像是过了一个世纪。然后，一个声音从洞里传了出来，苍老的，沙哑的，像是被什么东西磨过的。
“进来罢。”
东方咏侧身从那道窄窄的缝隙里挤了进去。
山洞不大，只有数丈方圆。洞壁上凿了几个浅浅的凹槽，凹槽里放着几盏油灯，灯芯燃着，发出昏黄的光，把洞壁照得忽明忽暗的。地上铺着一层厚厚的干草，干草上坐着一个老人。老人穿着一身灰白色的道袍，道袍上满是补丁，补丁摞补丁，颜色深浅不一，像是用了很久很久。他的头发全白了，白得像雪，乱糟糟地披在肩上，遮住了大半张脸。他的脸很瘦，瘦得像骷髅，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇干裂，皱纹像刀刻的一样，深深的，一道一道的。他的手指很长，骨节粗大，指甲里嵌着黑泥，像是很久没有洗过。他的膝上横着一柄剑，剑鞘漆黑，剑柄上缠着黑色的丝线，丝线磨得发亮，像是被人握过无数次。
张梁。
张角的三弟，“人公将军”张梁。
他没有死。
东方咏看着他，看了很久。他的心里忽然涌起一种说不清的滋味——不是心疼，不是感慨，而是一种很深的、像是被什么东西填满了的感觉。那感觉暖暖的，在他心里流淌着，像是一股温泉，把他冻僵的身子一点一点地暖了过来。
他走上前，跪了下来，在张梁面前，恭恭敬敬地磕了一个头。
“三师叔，果然没有死。”
张梁看着他，目光里有审视，有打量，有一种说不清的东西。他看了很久，然后开口了，声音沙哑得像砂纸磨过木头，每一个字都像是在砂纸上磨过去的。
“你来了。”
“我来了。”东方咏说。
“你来做什么？”
东方咏抬起头，看着张梁的眼睛。那双眼睛里有沧桑，有疲惫，有一种说不清的东西。他看着那双眼睛，心里忽然疼了一下。那双眼睛，曾经是那么亮的。当年在巨鹿乡下的小村子里，张梁跟在张角身后，穿着崭新的道袍，意气风发，指点江山，挥斥方遒。那时候他还年轻，不到三十岁，血气方刚，以为凭着一腔热血就能改变这个世道。
他改变不了。没有人能改变。张角不能，张宝不能，他也不能。他们都死了，死在了战场上，死在了城池下，死在了那些他们从未去过的地方。只有他活了下来，躲在这座山洞里，像一只受伤的野兽，舔着伤口，等着什么。
“三师叔，”东方咏开口了，声音很低，低得像是在说给自己听的，“我来接你。”
张梁看着他，目光里有嘲讽，那嘲讽像一把刀，毫不掩饰地扎过去。“接我？接我去哪里？”
“去哪里都行。”东方咏说，“回太平道，回巨鹿，回太行山，回那些我们曾经一起走过的地方。你一个人躲在这里，不是办法。”
张梁摇了摇头。他的动作很慢，很沉，像是在做什么很费力的事。“我不是一个人。”
东方咏愣了一下。
“还有谁？”
张梁没有说话。他只是看着洞口，看着那条窄窄的缝隙，看着缝隙外那片白茫茫的天。他的目光很平静，平静得像一潭死水，可那死水底下，有什么东西在涌动，像是水底的暗流，看不见，可知道它在。
“还有人。”他最终说，声音很轻，轻得像一片落在雪上的叶子。“还有人没有死。”
东方咏的手指顿了一下。
他想起了一个人。那个人，是他的二师叔，是张角的二弟，是“地公将军”张宝。张宝死在曲阳城下，尸骨无存。这是朝廷的捷报上写的，是皇甫嵩的奏疏上写的，是天子的诏书上写的。所有人都相信了。可如果张梁还活着，张宝——是不是也没有死？
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“二师叔？”他的声音有些发抖。
张梁没有点头，也没有摇头。他只是坐在那里，望着洞口，望着那些飘进来的雪花，雪花落在他的道袍上，化了，什么都没留下。
“他在哪里？”东方咏问。
张梁没有说话。他只是闭上了眼睛，像是在想什么很远很远的事，又像是在等什么人。
山洞里沉默了很久。
油灯里的油快烧干了，灯芯发出细微的滋滋声，像是在催促什么。东方咏跪在张梁面前，一动不动，像是生了根。他的膝盖跪在冰冷的石地上，硌得生疼，可他不敢动，也不能动。他看着张梁那张苍老的脸，看着那双紧闭的眼睛，看着那双手——那双手曾经握着剑，在广宗城头上杀了不知道多少人。那双手现在在发抖，抖得很轻，很细，像是在风中颤抖的枯枝。
“三师叔，”东方咏开口了，声音很轻，“张牛角突然东进，分兵五路，是不是受到了二师叔的调遣？”
张梁的眼睛睁开了。他看着东方咏，目光里有审视，有打量，有一种说不清的东西。他看了很久，然后笑了。那笑容很苦，苦得像黄连，苦得让人不敢看。
“你果然聪明。”他说，声音沙哑得像砂纸磨过木头。“你一直都很聪明。你是我们太平道里最聪明的人。大师兄当年就说，你是第一个看透太平道命运的人。”
东方咏沉默了。
他知道张梁说的是对的。他是第一个看透太平道命运的人。不是因为他有预知未来的能力，而是因为他看到了那些张角、张宝、张梁看不到的东西——太平道已经背离了天下太平的理想。它不再是那个在巨鹿乡下的小村子里传道授业的太平道，不再是那个让那些活不下去的人重新燃起希望的太平道。它变成了一个庞然大物，一个被野心、仇恨、欲望裹挟的庞然大物。它不再是张角的太平道，而是那些渠帅的太平道，那些想借太平道飞黄腾达的人的太平道，那些想借太平道报私仇的人的太平道。
他看到了，他失望了，他离开了。可他没有背叛。他从来没有背叛过太平道，从来没有背叛过张角，从来没有背叛过那些活不下去的人。他只是离开。离开，是因为他无能为力。
“三师叔，”他说，声音很低，低得像是在说给自己听的，“我知道你不愿意杀我。”
张梁看着他，目光里有心疼，有不舍，有一种说不清的东西。“你怎么知道？”
“因为你没有杀我。”东方咏说，声音很轻，“你明明可以杀我。你的剑就在你身边，你的手就在剑柄上。你没有拔剑。你不想杀我。”
张梁沉默了很久。
他的手指在剑柄上轻轻摩挲着，剑柄上的丝线磨得发亮，像一块温润的玉。他的目光落在东方咏的脸上，落在那张年轻的脸上，落在那双清澈的眼睛里。那双眼睛里有光，有希望，有一种说不清的东西。他忽然想起自己年轻的时候，也有一双这样的眼睛，也有这样的光，也有这样的希望。可后来，那双眼睛里的光灭了，希望没了，只剩下一片灰烬。
“东方咏，”他开口了，声音很低，低得像是在说给自己听的，“你走吧。这里不是你该来的地方。”
“我不走。”东方咏说。
“你必须走。”张梁的声音忽然严厉了起来，像是回到了当年在巨鹿乡下的小村子里，他是“人公将军”，他是太平道的弟子，他是他的师侄。“你不知道这里会发生什么。你不知道那些人会对你做什么。你留在这里，只有死。”
“我不怕死。”东方咏说。
“你不怕死，可我怕。”张梁看着他，目光里有心疼，有不舍，有一种说不清的东西。“我怕你死了，太平道就真的什么都没有了。大师兄已经死了，二师兄已经死了，我也快死了。太平道只剩下你了。你死了，太平道就真的完了。”
东方咏看着他，眼眶有些红。他张了张嘴，想说什么，可什么也说不出来。他只是跪在那里，像一棵被风吹弯了腰的树，摇摇晃晃的，却不倒。
“三师叔，”他终于开口了，声音有些涩，“太平道不会完。只要还有人记得大贤良师，记得那些活不下去的人，记得那些死在战场上的兄弟，太平道就不会完。”
张梁看着他，笑了。那笑容很淡，淡得几乎看不见，可那确实是笑——像是在说，你还是这么天真。
洞口传来脚步声。很轻，很稳，不急不慢，像是有人在雪地里散步。
东方咏转过身，看见了那个人。
那人穿着一身白色的深衣，外面罩着一件月白色的鹤氅，鹤氅上没有任何花纹，素白如雪。他的头发披散着，只用一根白色的丝带轻轻拢了一下，垂在身后，像一道瀑布。他的脸很白，白得像玉，五官清秀，眉目如画，看不出年纪。他的手里没有任何兵器，只是负手而立，站在洞口，望着山洞里的人，目光很平静，平静得像一面磨平的铜镜，什么都照得见，可什么都不留在上面。
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宗仲安。
天道高手。
当世超绝人物。
东方咏看着他，心里忽然涌起一种说不清的滋味——不是恐惧，不是紧张，而是一种很深的、像是被什么东西压住了的感觉。那感觉沉甸甸的，压在他胸口，压得他喘不过气来。
宗仲安是张角的人。或者说，曾经是。他是太平道的护法，是天道的修行者，是张角最信任的人之一。他的修为深不可测，不在张角之下。张角死后，他是太平道里唯一一个还能撑得起“天道”二字的人。可他没有留在太平道，没有接替张角的位置，没有继续张角的遗志。他只是走了，消失了，像一缕烟，散在了风中。
没有人知道他去了哪里，没有人知道他做了什么，没有人知道他在想什么。他就像一阵风，来无影，去无踪，不留痕迹。
可现在，他出现在了这里。
“宗先生。”东方咏站起身，冲他拱手行礼。
宗仲安看着他，目光里有审视，有打量，有一种说不清的东西。他看了很久，然后开口了，声音很轻，轻得像一片落在雪上的叶子。
“还能叫他三师叔，看来还是以张角弟子自居。”他顿了顿，嘴角浮起一丝淡淡的笑。那笑容很淡，淡得几乎看不见，可那确实是笑。“太平道还有你这样的人物，总不算负张角兄苦心数十年。”
东方咏看着他，没有说话。他知道宗仲安不是在嘲讽他，而是在陈述一个事实。一个让他心酸的事实。
张角苦心经营太平道数十年，倾注了毕生的心血。他以为太平道能推翻大汉，能建立一个太平盛世，能让那些活不下去的人活下去。可他没有。他失败了，他死了，他的太平道四分五裂，他的弟子各奔东西，他的理想灰飞烟灭。他留下的是什么？是仇恨，是杀戮，是那些再也回不了家的尸体。是那些被开棺戮尸的耻辱，是那些被传首帝都的羞辱。
可他还是留下了什么。
他留下了东方咏。
他留下了那些还活着的人。那些还记得他的人，那些还相信他的人，那些还在为他的理想奔走的人。不多，可够用了。够用了。
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