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“钢铁垃圾？”
法斯特低声重复，但显然没回复重点。
下一秒，他笑了一声，但那声音里绝对没有愉快可言。
“克莱蒙特，你知道你最可笑的地方是什么吗？”
阿尔杰农看着他。
然后，法斯特说：“是你一边鄙视机械，一边死后只能靠脖子里的发条维持体面。”
空气静了一下。
“咔哒。”
阿尔杰农脖颈里的齿轮轻轻咬合，但那声音显然比刚才难听的多。
法斯特看了他的领巾一眼。
“上油了吗？还是说你今天特意挑了个离地十厘米的高度，好让自己半身截瘫的时候摔得不那么难看？”
“……”
阿尔杰农指尖下的杯子裂开一道细缝。
“你可真是一如既往地粗鲁。”
“是你一如既往没用。”
“但是正如我所说的，飙车的时代早就结束了，哈里森。”
“别那么叫我。”
阿尔杰农像是没有听见，但他知道自己踩中了法斯特的痛点。
他撑着脑袋，眯起眼睛看着眼前的男魔。
“不喜欢听？可惜你确实死在一个过时的幻想里。”
“那些所谓速度、引擎、自由——那些东西最后给了你什么？一具被烧到面目全非的尸体，一条封锁新闻，还有一群家族成员在早餐桌上用沉默处理你的名字，一个不及一根头发的……被推上来的废物继承人。”
“你弟弟真是废物的一目了然。”
“……”
法斯特的颈火终于从近乎无色转为暗红。
黑色的烟尘在男魔的头骨下方一点点涌出；汽油味混着硫磺，最终在桌边压下一层黏稠的热度。
他开口：
“而你死在一匹马脚下。”
……
阿尔杰农的声音停住了。
男魔唯一用来表达情绪的红色眼睛骤然瞪大，原本光洁一片的眉心紧紧皱在一起，像是某种明牌的愤怒。
但法斯特不关心这些，只继续说：
“一匹纯血马，一块私人草场，天鹅绒的骑装，我想你姿势肯定挺优雅的吧？希望你被一蹄子踩断脖子的时候也一样优雅。”
“咔哒。”
“咔哒。”
“咔哒。”
齿轮声似乎变快了。
阿尔杰农的领巾底下，那些黑色裂纹像活过来一样往外爬着。
“闭嘴。”
“最精彩的是，”法斯特没有停下，旁若无人的继续，“我猜你本来可以活——只要摔得再难看一点就好了。”
“……”
法斯特话音落下，阿尔杰农身侧立马猛然浮出数十根细如发丝的水银针。
银光在昏黄酒馆灯下切碎成无数冷亮的线。
法斯特坐在原地，没有动。
他的暗红火焰早已亮起，像一台富油燃烧到快要爆裂的引擎，浑身都散着烦躁而危险的热量。
酒馆里的其他客人开始悄无声息地往后退。
吧台后的酒保这时候忽然举起一块木牌。
上面写着：
【打坏桌椅照价赔偿。
打坏老板另算。】
但没人看他。
阿尔杰农盯着法斯特，声音低下来：
“你以为自己赢了？”
“我不需要以为。”
“你只是逃走了，哈里森。”阿尔杰农说，“你逃离家族，逃离名字，逃离那个你本该承担的位置——你把所谓叛逆伪装成自由，把自毁伪装成速度。”
“……我不关心这些。”
