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雾粘在脸上，像一层洗不掉的灰。我靠着派出所铁门的柱子，左腿从膝盖到脚踝都在抖，冷汗顺着脊梁往下淌。值班室窗玻璃后那张脸终于抬起来，嘴里还嚼着东西，制服领口歪着，油渍蹭在第二颗扣子上。
我抬起手，拍了记事本在窗台上。纸角已经卷边，被汗浸过又干，字迹晕开了一点。“我要报案。”我说，声音哑得不像自己的，“有个地方，正在给人换脑子。”
他咽下嘴里的包子，看了我三秒，伸手把本子抽过去翻了两页。目光停在“第一个容器埋在花坛第三棵冬青下”那一行，眉头皱了一下。
“大爷，您从哪儿来？”他问。
“老纺织厂东区，废弃的制丝车间。”我指了下背后巷子的方向，“地下B2层有道铁门，刷绿漆，锁是电磁卡控的。夜里三点到五点，里面亮黄灯。你要是不信，现在就能派车去看。”
他抬头盯着我。
“我不光知道门在哪。”我把左手伸进外套内袋，摸出半截园艺剪刀，递到窗口，“这是我从她那儿抢下来的。她叫林镜心，穿深灰风衣，耳朵上有三个银环。她在里头弄了个房间，墙上放幻灯片，演一家人吃饭。孩子们躺着，呼吸一样快慢，梦里都喊妈妈。”
他没接剪刀，但也没放下本子。
“她说那是家。”我喉咙发紧，“可那些孩子不是她的。他们连自己姓什么都忘了。”
他站起身，绕过桌子走到门口，拉开一条缝。冷风灌进来，他打了个寒战，视线落在我裤腿上的破口和外露的伤口上——皮擦掉了，血混着灰结成块。
“你这伤？”
“爬排水管时刮的。”我说，“她发现我了。我没跑成，躲在外墙凹处等她走神。后来我扔了个油桶引开她，才溜出来。”
他沉默了几秒，转身进了屋，拿起桌上的对讲机说了句什么。然后他回来，把剪刀装进一个透明袋子里，贴上标签。“您先坐会儿。”他说，“我们得录个正式笔录。”
我点头，扶着墙挪到长椅坐下。腿一弯，整条左肢就像断了筋。我看见自己右手还在抖，便把它压在大腿底下。
他拿来电筒和相机，让我把手摊开。指甲崩了一根，指节红肿，掌心全是灰和血印。他拍照时没说话，只轻轻碰了下我的手腕，确认有没有骨折。
“您今年多大年纪？”
“七十。”
“一个人去那种地方？”
“我不是第一个知道的人。”我说，“我只是第一个敢说出来的。”
他顿了顿，低头写记录。
我看着他写字的手，突然想起三十年前那个雪夜。也是这样的凌晨，我蹲在疗养所后墙根，手里抱着麻袋，里面是个没哭出声的孩子。那时没人问我为什么做，也没人要我留名。
现在不一样了。
“孩子们大概有多少？”他问。
“第一批八个，睡在主厅地铺上。第二批四点十五分到，由一个戴蓝帽子的男人送来。她——林镜心——会在门口接人，带他们进去，给他们喝温牛奶。”
“你怎么知道这么清楚？”
“我看过。”我说，“我从通风井爬进去的。南侧那个，盖子松了十几年都没人修。”
他合上记录本，看了眼墙上的钟：三点五十二分。
“我得向上报。”他说，“这种事不能一个人定。”
“那你快点。”我说，“再过二十分钟，新孩子就到了。”
他点点头，进了里间打电话。我听见他语速很快，提到“疑似非法拘禁”“多名未成年人”“现场有监控迹象”，还有“建议立即派出侦察力量”。
十分钟后，他出来，手里多了份打印纸。
“分局指挥中心同意派巡逻车前往勘察。”他说，“两辆车，四名警员，不亮警灯，先在外围观察情况。如果确认有人员聚集或异常活动，再决定是否介入。”
我松了口气，但背还是绷着。
