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风从破窗灌进来，带着铁锈和奶香混在一起的味道。我贴着墙根蹲着，左腿旧伤抽着疼，右手还攥着那半截剪刀，刃口卷了，布条上沾着血。屋里灯光昏黄，摇篮曲又响了，慢得像拖着脚走路。她站在主厅里，给那个短发女孩掖被角，动作轻，像三十年前林晚碰她女儿头那样。
我没动。
她也没看我这边，只是低头说了句什么，声音太轻，听不清。然后她走回控制台前，按了下按钮，投影机嗡了一声，墙上一家人吃饭的画面重新开始转。女人夹菜，孩子笑，发间珍珠发卡反光。
我喘了口气，灰落在睫毛上，痒得厉害。我知道她不会追出来。下一拨孩子快到了，她得守着这个“家”。可我也走不了——刚才那一摔，膝盖差点废了，爬都费劲。我靠着墙，手摸到裤兜里的记事本，纸页被汗浸湿了一角。上面写着：“第七号启动，群植开始。”字迹已经模糊。
就在这时，听见一声响。
不是风，也不是机器。是金属的，很轻，三下，短促，停顿，再三下。
我猛地抬头。
那声音来自地下，顺着墙体传上来，像是管道震动。我认得这个节奏。三十年前，我在疗养所值夜班，他还在档案科轮岗，每当我们发现不该出现的人进了禁区，就这么敲墙提醒对方：三短，停，再三短。那是陈砚的习惯。
他还活着。
而且他知道我在哪儿。
我盯着那扇破窗，心跳撞着肋骨。她正背对着我整理投影仪线缆，风衣下摆扫过地板。我慢慢把左手伸进外套内袋，摸出那把生锈的园艺剪刀，只剩半截，但足够重。我屏住呼吸，估量距离——东侧油桶堆离这儿有八米，中间隔着传送带支架和一堆报废床垫。
我抬手，把剪刀扔了出去。
它划了个弧，砸在油桶上，发出闷响，滚了两圈才停。她脚步一顿，头偏了半寸，视线往那边移了不到一秒。
够了。
我立刻贴地滑行，手掌压进地上的灰里，膝盖钻心地疼，但我没停。爬过支架底座，翻上去，另一侧是斜塌的屋顶残架，我能顺着排水管滑下去。我抓住铁管，手一滑，差点摔，指甲崩了一根，总算稳住。下滑时裤子被钉子刮开一道口子，大腿外侧火辣辣地擦破皮。
落地后我没回头，贴着墙根往后巷挪。雾起来了，湿漉漉地裹着身子。我拐过两个拐角，确认看不见厂房轮廓了，才靠在砖墙上喘气。手指抖得拿不住记事本，纸页散了一地。我一张张捡起来，最后一张写着：“第一个容器埋在花坛第三棵冬青下。”
我把它塞回口袋，抬头看天。云层裂了道缝，漏出一点月光。远处有狗叫，还有公交车报站的声音。城市还在运转。
而我知道，我不能再当那个只埋人、不说话的老园丁了。
我得去派出所。
***
地下室里，空气又冷又潮。我靠在墙角，手搭在一根松动的金属管上，指节还在发麻。刚才那几下敲击耗了不少力气，现在眼前一阵阵发黑，耳朵里嗡嗡响。我喘了口气，试着动了下手腕，还能抬起来。
我记得那暗号。老园丁一定听得懂。
我闭了会儿眼，想起二十年前他在花坛边递给我一杯茶的样子。那时他不说多话，只指着新栽的一株小苗说：“这棵活不了。”后来真死了。第二天，我姐姐的工牌出现在实验记录室门口，上面盖着“注销”红章。
现在那棵苗长成了树，而他还在。
我动了动手指，想再敲一次，但胳膊一软，砸在管子上，只发出轻微的磕碰声。不够。我咬牙撑起身子，用肩膀顶着墙，慢慢坐直。喉咙干得冒烟，嘴里有股铁锈味。我摸了摸嘴角，没出血，但牙龈在渗血。
外面安静得吓人。
没有脚步声，没有打斗，连音乐都没断。她还在播那首摇篮曲，音量比之前高了一点。我听得出，是故意调的。她在等下一个孩子到来，也在等我再次发出声音。
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