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“如果他真想用百姓当人质，现在刀已经架在百姓脖子上了。”
“但他没有。他在等我带什么人进城。”
穿斗篷的人沉默了片刻，然后缓缓掀起兜帽。
一张年轻而苍白的脸露在火光中。
他的五官很淡，像是被水洗过的墨迹，眼睛是极淡的灰色，瞳孔深处藏着某种极深的疲惫。
但他的脊背挺得很直，直到让人忽略了他瘦削的身形。
“他知道我是谁。”
他说。
帝商盯着他的眼睛。
“那你是谁？”
“我自己也想知道。”
帝商没有再问，转过身继续向前走。
他走得不快，每一步都踩在焦黑的裂缝上，脚步声在空荡荡的街道上回荡，像是在敲一扇看不见的门。
主街的尽头是一座石桥。
桥下是干涸的河道，河床上铺满了鹅卵石，石缝间长着枯黄的野草。
桥对面就是内城的城门，城门紧闭，门板上钉着一块木牌，牌上只有两个字——
接剑。
帝商站在桥头，看着那两个字，忽然笑了。
“好大的口气。”
“本王亲临，他不出来迎接，倒要我接他的剑？”
话音刚落，桥对面的城门缓缓打开。
不是被人推开的，而是自己打开的。
两扇厚重的门板向两侧滑开，没有发出任何声响，像是有人在门轴上抹了百年份的油。
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门后面不是街道，而是一片空旷的演武场，场中央站着一个白发老者，手握一柄锈迹斑斑的铁剑。
老者的身后，山峰在晨光中巍然矗立，山腰的云雾中隐隐可见重重飞檐翘角。
那一盏青铜灯的光芒从云雾中穿透出来，像是山体本身在呼吸。
帝商踏上了石桥。
他一步跨出，身形忽然一滞。
不是他不想走，而是他走不动。
一股无形的压力从天而降，像是一座看不见的山压在了他的肩上。
他脚下的石桥发出细微的碎裂声，石缝间的尘土簌簌落入干涸的河床。
剑势。
没有招式，没有剑光，甚至没有杀气。
只是那个老者站在那里，手握铁剑，释放出的剑意就已经让方圆十丈之内的空气变得黏稠如浆。
帝商的手背上青筋暴起，他在硬扛。
“商王殿下。”
老者的声音悠悠传来，像是穿过了一整个时代。
“老夫这把剑，三百年来只给三个人接过，你是第四个。”
帝商咬着牙，一字一顿。
“前三个是谁？”
“一个帝王，一个乞丐，一个剑人。”
老者说。
“帝王接住了，所以他成了开国之君！”
“乞丐接住了，所以他活了一百八十岁！”
“剑人没有接住，所以他死了。”
“那本王呢？”
老者的嘴角浮起一丝笑容。
“你接不接得住，要试了才知道。”
帝商的手按在了剑柄上。
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