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这所大学的图书馆有些年头了，灰扑扑的墙面爬满了常青藤，即使在盛夏，里面也透着一股子阴凉。我在这里勤工俭学，工作内容枯燥却还算清静——整理那些几乎被时代遗忘的纸质索引卡。
卡片柜是那种老式的、带着无数小抽屉的深棕色木柜，立在借阅区后面一个不起眼的角落里，空气里常年弥漫着旧纸张和灰尘混合的味道。每一个抽屉里都塞满了泛黄的卡片，记录着书籍的信息，字迹五花八门，有工整的印刷体，也有龙飞凤舞的手写体。我的任务就是将读者归还或新录入书籍对应的卡片，按照复杂的分类法，准确无误地塞回它们应在的位置。
这工作像是在时间的河流里打捞碎片，需要耐心，也更需要一种近乎偏执的细致。
直到我遇到了那张卡片。
它总是出现在不该出现的地方。有时混在“文学（I）”类的“中国现代小说”抽屉里，有时又会夹在“历史（K）”类的“地方志”中，甚至有一次，我在“工业技术（T）”的角落里发现了它。
起初我以为是自己疏忽放错了，或者是有读者恶作剧。但次数一多，一种怪异的感觉开始像藤蔓一样悄悄缠绕上来。
那张卡片本身也很奇怪。它比标准的索引卡要更黄、更脆一些，边缘有些微的卷曲磨损，像是被反复摩挲过。上面没有书名，没有作者，没有出版社信息，只有一行用暗蓝色墨水手写的字迹，那字迹有一种说不出的僵硬感，仿佛写字的人极力想保持工整，却因为某种原因（紧张？恐惧？）而显得笔画有些扭曲：
“《如何避免被它找到》”
下面是索书号：Ixxx/1999。
“Ixxx”？这个分类号很模糊，不完全符合标准的中国图书分类法。而“1999”，像是一个年份。
我尝试按照常规方法处理它。我仔细核对过每一个以“I”开头的文学类子目录，从I0到I7，没有任何一个分类能与“xxx”对应，也没有任何一本书名叫《如何避免被它找到》。检索电脑里的系统，输入这个索书号，结果显示“不存在或已注销”。询问图书馆的老管理员，那位戴着厚厚眼镜、在这里待了三十年的张老师，他皱着眉头想了半天，摇摇头说从没听说过这本书，还嘟囔着“怕是哪个学生胡乱写的，扔了吧”。
扔了？我也试过。有一次，我特意把它扔进了角落的废纸篓。但第二天，当我打开一个装着上世纪五十年代诗歌评论卡片的抽屉时，它又安然无恙地躺在最上面，那行手写字迹像一只冰冷的眼睛，静静地注视着我。
一种微妙的寒意开始顺着我的脊椎爬行。
这不对劲。
它像是一个幽灵，在这片知识的墓地里游荡，固执地想要被看见，被找到。而“它”又是什么？为什么要避免被“它”找到？
人的好奇心有时候是一种致命的毒药。在又一次发现这张卡片（这次它出现在了“哲学，宗教”类的“B82 伦理学”抽屉里）后，我决定不再尝试归类或丢弃它。
我要去找找看。
按照索书号去找。Ixxx/1999。
图书馆的四楼是密集书库，不对普通学生开放，里面存放着大量流通率极低的旧书、资料和过刊。这里的光线比楼下更加昏暗，只有几盏功率低下的白炽灯，在高大、密集得几乎要顶到天花板的铁质书架投下惨淡的光晕。空气里漂浮着更浓的霉味和纸张腐朽的气息，寂静得能听到自己呼吸的声音，以及脚步踏在老旧水磨石地面上产生的、被无限放大的回音。
“I”类别的书籍在书库的最深处。我打着手电，一排一排地找过去。I0, I1, I2……书架侧面标注的类号在尘埃中模糊不清。越往里走，光线越暗，温度也似乎越低。一种莫名的压抑感笼罩下来，仿佛这些沉默的、堆积如山的书籍本身是有重量的，正沉沉地压在我的肩上。
终于，我找到了标注着“I”类，但后面数字模糊不清的区域。这里的书架更加老旧，铁架上布满了深红色的锈迹。书籍摆放得也更为杂乱，很多书脊上的字迹都已剥落，难以辨认。
我蹲下身，开始从书架的最底层寻找。手电的光柱在狭窄的空间里晃动，照亮了蜘蛛网和厚厚的积尘。底层书架的书往往是最不受待见的，它们被遗忘在这里，静静地走向彻底的腐朽。
我的手指拂过一本本冰冷、粗糙的书脊，仔细分辨着上面模糊的标签或直接写在书脊上的索书号。灰尘呛得我忍不住想咳嗽，但又下意识地憋住，仿佛怕惊扰了什么。
就在我几乎要放弃，认为这又是一个徒劳的恶作剧时，手电的光停在了书架最底层、最靠里的角落。
那里，紧贴着冰冷的墙壁，躺着一本书。
不，那甚至不能完全称之为书。它没有封面，没有封底，看上去更像是一本厚厚的、用各种不同质地和颜色的纸张粗糙地装订在一起的手写笔记本。它的外观极其破旧，纸张是那种不均匀的、深深的焦黄色，边缘卷曲破损严重，仿佛被水浸过又晾干。
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它就那样孤零零地躺在那里，与周围那些哪怕破旧也依然有着正式出版形态的书籍格格不入。
而就在它裸露出来的、因为缺少封面而直接暴露在外的第一页上，我看到了一行字。
同样是手写体，同样是那种暗蓝色的墨水，但比索引卡上的字迹要仓促、凌乱得多，带着一种显而易见的惊恐，深深地刻进了纸张的纤维里。
手电的光柱微微颤抖起来，我的呼吸也在那一刻停滞。
那行字写着：
“恭喜你找到了我。现在，‘它’也知道你了。”
一瞬间，仿佛有一股冰冷的电流从我的尾椎骨猛地窜上头顶，炸得我头皮一阵发麻。四周原本只是寂静，此刻却变成了一种充满恶意的、令人窒息的死寂。书库深处那盏本就昏暗的白炽灯，极其轻微地、但确定无疑地，闪烁了一下。
光线的明灭之间，书架投下的阴影猛地扭动了一下，像活了过来。
