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雁门关的血战结束后第七日，回京的队伍出发了。
三万辆马车从关城北门缓缓驶出，车上载着的不是粮草军械，而是密密麻麻的骨灰罐。粗陶烧制，每个罐子上都贴着白纸，上面用朱砂写着战死将士的姓名、籍贯、军阶。罐子太多，马车装不下，许多士兵只能将骨灰罐背在身上，用麻绳捆紧，一路步行。
队伍最前方，林铁山骑在马上，心口的龙心晶被厚实的衣袍严严实实遮掩，只隐约透出一点微弱的淡金色光芒。他身后，秦岳率领三万京营精锐押阵，玄甲骑护卫两翼。
队伍沉默得可怕。
只有车轮碾过冻土的声音，马蹄踏雪的闷响，还有寒风穿过山谷的呜咽。
偶尔有士兵压抑的抽泣声，很快就被同伴制止——不能哭，哭会让亡灵找不到归家的路。这是北疆的老规矩，每一个边军都知道。
林铁山没有回头。
他望着南方的官道，望着那条通往京城、通往故乡的路。这条路他走过无数次，凯旋时走过，溃败时走过，送葬时也走过。但没有一次，像现在这样沉重。
三万个骨灰罐。
三万个破碎的家。
而他，是这个破碎的总和。
午时，队伍在一处背风的山谷暂歇。士兵们默默生火煮水，啃食干粮。林铁山下马，走到一辆马车前。车上摆着七个骨灰罐，最中间那个罐子上写着：
“韩坚，幽州涿郡人，雁门关副将，景和十七年九月廿七，战殁于雁门关。”
林铁山伸手，指尖触碰到粗糙的陶罐表面。
冰凉。
像韩坚死时的体温。
“将军，”秦岳走过来，声音低沉，“韩坚的妻儿……还在涿郡。要不要派人先去报个信？”
林铁山沉默片刻，摇头：“我亲自去。”
秦岳一怔：“可您的身体……”
“还能撑。”林铁山收回手，“韩坚替我守关至死，我送他回家，是应该的。”
他说完，转身走向自己的战马。翻身上马时，动作有明显的凝滞——心口的空洞在每次用力时都会传来撕裂般的痛楚，龙心晶的光芒也随之黯淡一分。
秦岳看在眼里，心头苦涩，却不敢再劝。
队伍继续南行。
傍晚时分，前方探路的斥候策马狂奔而回，脸色惊惶：“侯爷！前方官道……被堵了！”
林铁山抬眼望去。
只见官道转弯处，黑压压跪着一片人。
不是军队，是百姓。
男女老少都有，粗布麻衣，风尘仆仆。他们跪在冰冷的官道上，手里举着简陋的木牌，牌子上歪歪扭扭写着字：
“迎英魂归乡”
“忠烈千古”
“爹，儿来接您了”
最前方，一个白发苍苍的老妇人颤巍巍站起身，手里捧着一碗浑浊的米酒。她走到林铁山马前，浑浊的眼睛里满是泪水：
“将军……老身……老身的儿子，在不在……在不在车上？”
林铁山下马，扶住老妇人：“老人家，您儿子叫什么名字？”
“王、王石头……幽州蓟县人……去年刚进的边军……”老妇人哽咽着，“他说，等打完仗就回来，给老身盖新房子……”
林铁山闭上眼。
他在脑海里快速搜索这个名字。三万阵亡将士的名册，他已经背下来了——每一个名字，每一个籍贯，每一个战死的日子。
“王石头，”他轻声说，“幽州蓟县人，年十九，景和十七年九月廿六，战殁于雁门关西城墙。遗体已火化，骨灰罐编号：甲戌七二六。”
老妇人手中的碗“哐当”落地。
她踉跄后退，被身后的百姓扶住。没有嚎啕大哭，只有压抑到极致的、从喉咙深处挤出的呜咽，像受伤的野兽。
林铁山转身，走到一辆马车前。他在密密麻麻的骨灰罐中准确找出编号甲戌七二六的那个，双手捧起，走回老妇人面前。
“老人家，”他将骨灰罐递过去，“您儿子，回家了。”
老妇人颤抖着接过陶罐，紧紧抱在怀里。她低下头，额头抵着冰冷的罐身，眼泪大颗大颗落下，砸在陶罐上，洇开深色的痕迹。
周围的百姓默默让开一条路。
