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麦子扬完场的第二天，雷震从柴房里搬出一盘石磨。阿月没见过石磨，围着它转了好几圈。石磨圆圆的，厚厚的，上下两扇，上面那扇有个洞，下面那扇有道槽。雷震把石磨放在院子中央，上下对齐，又找了一根木棍，插在侧面当把手。阿月蹲在旁边，看着那些石头的纹路一圈一圈的，像树的年轮。
雷震说，磨面要用石磨。麦粒从上头的洞倒进去，推着磨转，麦粒就磨碎了，从边上的槽里流出来。多磨几遍，就成面粉了。阿月捧起一把麦粒，从上头的洞倒进去，握住木棍，开始推。石磨很重，他推不动。他使劲推，石磨动了一点，又使劲推，又动了一点。推了一圈，满头大汗。雷震走过来，握住木棍的另一头，和他一起推。石磨转起来了，咕噜咕噜响。麦粒从上头的洞漏下去，从边上的槽里流出来，碎碎的，黄黄的，带着麸皮。阿月伸手接了一点，放在手心里看，碎碎的，糙糙的，闻起来有一股麦香。
雷震说，这是头遍，还要磨。他把碎麦粒收起来，倒进上头的洞，继续磨。一遍，两遍，三遍。磨到第四遍的时候，碎麦粒变成粉了，白白的，细细的，从槽里流出来。阿月伸手接了一点，放在手心里看，白白的，细细的，滑溜溜的。他舔了一下，甜的。他笑了。
下午，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一盘石磨吧。他刻得很慢，一刀一刀。先刻了下扇，圆圆的，厚厚的，上面刻一道槽。又刻了上扇，也是圆圆的，厚厚的，中间刻一个洞。又刻了一根木棍，插在侧面。刻完了，他捧在手心里看。不像石磨，像两个圆饼。他又刻了一盘，这次刻得仔细些，槽刻得深一点，洞刻得圆一点，木棍刻得长一点。像了，像雷震那盘。他把木头石磨放在桌上，和那些木头玩意儿放在一起。
宋峰走过来，站在他旁边，看着那盘木头石磨。阿月抬起头，看着他。“宋大哥，这是磨面的石磨。”宋峰沉默了片刻。“嗯。”阿月把木头石磨拿起来，上下两扇分开，又合上。“麦粒从上头倒进去，推着转，就磨成面了。”宋峰看着他的手，他的手小小的，推着木头石磨转了一圈又一圈。宋峰没有说话，但他伸出手，轻轻拍了拍阿月的头。
晚上，雷震用新磨的面烙饼。面是阿月推磨磨的，白白的，细细的，揉成面团，擀成薄饼，放在锅里烙。饼在锅里鼓起来，冒着热气，一面黄了，翻过来，另一面也黄了。阿月蹲在旁边，看着那些饼在锅里慢慢变色，从白变黄，从软变脆。他咽了咽口水。
饼烙好了。雷震拿了一张，递给阿月。阿月接过来，烫得他直换手，吹了又吹，咬了一口。脆，香，甜，还有一股麦香味。他嚼着那张饼，眼睛眯成了月牙。这是他吃过的最好吃的饼，因为他知道它怎么来的。从种子到麦苗，从麦苗到麦穗，从麦穗到麦粒，从麦粒到面粉，从面粉到烙饼。他参与了每一步。他笑了。
晚上，阿月躺在床上，摸着那盘木头石磨。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天磨面了。石磨推了半天，磨了四遍，磨成面粉了。烙了饼，脆脆的，香香的。刻了一盘石磨，不像，像圆饼。你那里，也有石磨吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。
“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。石磨还在，咕噜咕噜响。阿月听着那声音，觉得母亲也听到了。
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