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麦子割完的第三天，雷震在院子里打场。阿月不知道什么叫打场，雷震把割下来的麦子铺在院子里，铺了厚厚一层，金黄金黄的，像一块大地毯。他拿起一把连枷，高高举起，重重落下，啪的一声，麦穗裂开，麦粒蹦出来。阿月蹲在旁边，看着那些麦粒在阳光下闪闪发光，黄黄的，圆圆的，像一颗一颗的小珠子。他伸手捡起一颗，放进嘴里嚼了嚼，硬硬的，有一点点甜。雷震说，打场就是把麦粒从麦穗上打下来。阿月点点头，也拿起一把连枷，学着雷震的样子，高高举起，重重落下。啪，麦穗裂了，麦粒蹦出来。他打了几下，胳膊酸了，但他没停。他想起雷震每年都这样，从早打到晚，打完还要扬场，还要晒麦子，还要磨面。一道一道的工序，急不得。他对自己说，再来。啪，啪，啪，一下一下，不紧不慢。打了一上午，麦粒打下来大半。雷震用叉子把麦秸挑走，堆在墙角。院子里剩下厚厚一层麦粒，黄黄的，圆圆的，在阳光下闪闪发光。阿月蹲在旁边，用手扒拉着那些麦粒，哗啦哗啦响。他捧起一把，举到眼前，麦粒从指缝间漏下去，哗啦哗啦，像下雨。他笑了。
下午，雷震扬场。阿月不知道什么叫扬场，雷震用木锨铲起一锨麦粒，高高扬起，风一吹，麦粒落下来，麦壳飘走了。阿月看着那些麦壳在空中飞舞，白白的，轻轻的，像雪花。他问：“为什么要扬？”雷震说：“麦壳和麦粒混在一起，麦壳轻，风一吹就飘走了，麦粒重，落下来。就分开了。”阿月点点头。他学着雷震的样子，铲起一锨麦粒，高高扬起。风一吹，麦壳飘走了，麦粒落下来，砸在他头上，噼里啪啦。他揉了揉脑袋，又铲了一锨。这回他站的位置对了，麦粒落在麦堆上，麦壳飘到一边去了。他笑了。他铲了一锨又一锨，麦堆越堆越高，麦壳越飘越远。他看着那些麦壳在空中飞舞，白白的，轻轻的，忽然想起母亲。母亲也在天上，也在飘，白白的，轻轻的，像麦壳。但他知道，母亲不是麦壳，麦壳飘走了就不回来了，母亲还在，在他心里。他低下头，又铲了一锨。
傍晚的时候，麦粒扬干净了，堆在院子中央，像一座小山。阿月蹲在那座小山旁边，看着那些黄黄的麦粒。他捧起一把，举到眼前，麦粒在夕阳下金黄金黄的，亮得晃眼。他想起春天种豆角的时候，种子也是这样的，小小的，圆圆的，埋进土里，浇水，晒太阳，就长出苗来。麦子也是，埋进土里，长出苗来，长高，抽穗，成熟，收割，打场，扬场，磨面，蒸馒头。一道一道的工序，急不得。他看着那座麦堆，想着馒头白白胖胖的，软软的，咬一口，甜甜的。他咽了咽口水。
晚上，雷震在厨房里揉面。新麦子磨的面，白白的，细细的，闻起来有一股麦香。阿月蹲在旁边，看着他揉。面团在雷震手里翻来覆去，越揉越光，越揉越软。阿月看着那团面，觉得它像一团云，白白的，软软的，摸起来一定很舒服。雷震把面团放在盆里，盖上布，说，让它醒一会儿。阿月问：“醒多久？”雷震说：“半个时辰。”阿月点点头，蹲在旁边等着。他等着面团醒来，等着馒头出锅，等着吃上自己种的麦子、自己打的镰刀、自己割的麦子、自己扬的麦粒做的馒头。他等了很久，但他不急。一道一道的工序，急不得。
馒头出锅了。白白胖胖的，软软的，冒着热气。阿月拿了一个，烫得他直换手，吹了又吹，咬了一口。甜，软，香，还有一股麦香味。他嚼着那口馒头，眼睛眯成了月牙。这是他吃过的最好吃的馒头，因为他知道它怎么来的。从种子到麦苗，从麦苗到麦穗，从麦穗到麦粒，从麦粒到面粉，从面粉到馒头。一道一道的工序，急不得。但他等到了。
晚上，阿月躺在床上，摸着那把木头木锨——下午刻的，长长的柄，方方的头，铲起一锨麦粒，高高扬起。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天扬场了。麦粒和麦壳分开了，麦堆像小山。蒸了馒头，新麦子磨的面，好吃。刻了一把木锨，不像，像铲子。你那里，也扬场吗？”
月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。
“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。馒头吃完了，明年还有。阿月知道，年年都有。
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