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备用电源启动的嗡鸣像一根细针，刺破了黑暗。
林默后颈的芯片突然一凉，他本能地松开按在终端机上的手，金属接口与皮肤分离时发出细微的嘶响——那道曾灼烧他二十三年的荧光纹路正顺着血管往掌心退去，像退潮的星子。
“电压稳定了。”周晓冉的声音带着鼻音。
林默偏头，看见室友正扯下被冷汗浸透的橡胶手套，指节泛白地攥着系统日志终端。
对方裂了一道的眼镜片上还沾着灰，在重新亮起的应急灯下泛着碎光：“共振器集群的量子纠缠态全崩了。”他敲了敲屏幕，监控画面里，那些曾像活物般蠕动的银色导线正从墙面簌簌脱落，“潜龙组的人现在...应该在他们自己造的模拟现实里打转。”
林默摸了摸后颈。
那里的皮肤还残留着芯片熔入时的灼痛，但更清晰的是一种空落——仿佛有团烧了二十年的火突然熄了，只剩余温在提醒他，那些被篡改的生日、被替换的高考志愿、母亲临终前突然“记错”的遗言，都随着现实重置，回到了该在的位置。
“走。”周晓冉扯他袖子，“趁他们没反应过来。”
城市中枢的防火门在身后合拢时，林默听见金属门轴发出吱呀轻响。
这声音让他想起高中教室的后门——那时他总在数学课上偷偷看窗外，门轴响三声，就知道是母亲来送伞了。
可后来他才知道，那些“自然”的雨天，都是潜龙组为了观测他情绪波动特意调整的现实分支。
街道的路灯次第亮起时，他们正穿过地下通道。
林默脚步一顿。
穿校服的初中生骑着单车掠过，车筐里的作业本被风掀起一角；早餐铺的蒸汽混着豆香漫出来，老板娘正和老顾客抱怨今早的豆浆又被猫撞翻；甚至连墙角那只三花，都在重复着他记忆里最清晰的画面——弓起背拍飞滚到脚边的易拉罐。
“和我们小时候一模一样。”周晓冉推了推眼镜，镜片后的眼睛却没笑，“连张阿姨的豆浆铺，都在原来的位置。”
林默喉咙发紧。
他想起三天前，这里还是一片废墟——潜龙组为了测试现实共振器的极限，特意制造了地震分支。
可现在，青石板路上连道裂缝都没有。
人群的笑声、车铃的脆响、包子铺的蒸笼声，像一张密不透风的网，将他的疑虑裹得严严实实。
“稳定...”他喃喃重复着终端机最后那句提示，指尖无意识地抠着掌心的芯片印记，“可稳定的，就一定是正确的吗？”
周晓冉没接话。
他们默契地拐进一条逼仄的巷子，藏身处的铁门在头顶的声控灯亮起时“咔嗒”打开。
这是间废弃的老仓库，墙上还留着二十年前的“拆”字，唯一的光源是桌上那台布满划痕的终端机——林默的父亲当年就是用它，给儿子埋下了这枚能逆改现实的芯片。
“最后一条未解码路径。”林默将芯片插入终端机时，手背上的血管突突跳着。
这是父亲留给他的最后线索，在之前的二十次现实重置里，它始终静默如死物。
屏幕亮起的瞬间，两人同时凑近。
画面模糊得像被雨水打湿的照片。
林默看见“自己”站在一间陌生的房间里，身后的墙上挂着幅地图——不是他们熟悉的城市轮廓，而是无数分叉的亮线，每根线末端都标着“未知现实分支”。
他穿着件洗得发白的蓝衬衫，和现在的休闲装截然不同，右手正按在地图中央的红色标记上，嘴唇动了动，却没发出声音。
“这不是我们的现实。”周晓冉的指尖几乎贴到屏幕上，“地图的坐标系统...和潜龙组的完全不一样。”他突然扭头，“你父亲说过芯片能记录所有被篡改的路径，但这条...像是从未被覆盖过的原生分支。”
林默没说话。
他盯着屏幕里“自己”的眼睛——那双眼和他此刻的目光撞在一起时，他分明看见对方眼底闪过一丝焦急。
有什么东西在记忆里翻涌，像被风吹动的旧报纸，只来得及抓住一角：父亲临终前攥着他手腕，血沾在芯片上的温度，还有那句被警报声撕碎的“选择不是...”
终端机突然发出刺啦的电流声。
画面里的“林默”猛地抬头，嘴唇开合的速度加快，手指用力叩着地图上的红色标记。
林默下意识前倾，额头几乎贴上屏幕——
“滴。”
电源指示灯突然熄灭。
“靠，又断电了？”周晓冉手忙脚乱去摸应急灯，暖黄的光漫开时，却见林默仍保持着前倾的姿势，目光凝固在黑屏的终端机上。
他的喉结动了动，像是在重复什么没说完的话。
“怎么了？”周晓冉递过手电筒。
林默接过，光束却没照向任何东西。
他望着自己映在黑屏上的影子，听见记忆深处传来父亲的声音，像隔着层毛玻璃：“选择不是...”
后半句被电流声吞掉了，但足够让他脊背发紧。
现实是稳定了，可这稳定的现实里，为什么会存在一条从未被潜龙组染指过的“未知分支”？
而那个在画面里拼命打手势的“自己”，究竟想告诉他什么？
仓库外，不知哪里的野猫撞翻了垃圾桶。
林默起身去关窗，风卷着灰尘扑进来，迷了他的眼。
他揉着眼睛直起腰，却在抬头的瞬间，看见窗台上多了张泛黄的便签纸——
是父亲的字迹：“记住，选择不是...”
后面的字被雨水晕开了，只余下个模糊的“运”字。
