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周慧敏的眼睛慢慢聚焦，像块蒙尘的玻璃被擦净了。
她突然抓住林野的手腕，红笔往她掌心按："...以后，你改我。"
声音轻得像片落在水面的叶子。
林野愣住了——这是母亲第一次，把"修正"的权力交到她手里。
记忆里的周慧敏永远挺直腰板，说"老师不会错"，说"妈妈都是为你好"，此刻却像个摔疼的孩子，举着伤口等她看。
"我们一起，不改。"她把红笔轻轻推回母亲掌心，覆上那只冰凉的手，"错的不是字，是我们都太怕错了。"
周慧敏的眼泪突然涌出来，滴在红笔上，晕开片淡红的水痕。
林野这才发现，旧棉袄里掉出张照片——是她小学毕业照，周慧敏站在最后排，手里攥着红笔，嘴角抿得紧紧的，可眼睛里有光，像藏着颗没舍得吹灭的星星。
次日的剧场坐得满满当当。
林野站在新黑板前，粉笔在掌心焐得温热。
她写下"我母周慧敏"，字迹比往日圆润许多，像春天刚抽芽的枝桠。
"她严，因惧错；她刚，因畏弱；她爱而不得法，但她曾想温柔。"她转身时，阳光正从天窗斜照进来，把黑板上的字镀成金色。
台下有位阿姨在抹眼泪，旁边的年轻人轻轻拍她后背——像极了林野小时候，周慧敏拍她背哄睡的模样。
江予安按下录音键的瞬间，老黑板"吱呀"响了声。
那是林野童年时总嫌吵的声音，此刻却像句迟到的"我在"。
她望着台下发亮的眼睛，忽然明白所谓"终章"，从来不是伤口结疤，而是终于有人愿意蹲下来，和你一起看疤底下的花。
散场时已近黄昏。
林野拿着抹布去擦侧板，却在最下边发现行新写的字："我妈死了，我还没告诉她我好了。"粉笔灰有些潮，像是刚写不久。
她没擦，反而找了张宣纸轻轻拓下来——这是《反写》装置需要的最后一块拼图。
"接下来写什么？"江予安的声音从背后传来，带着博物馆文物修复室特有的沉稳。
林野摸着侧板上的字迹，心口的荆棘纹身不再发烫，只余些微的痒，像春草在冻土下探头。
"写那些...终于不用再等批注的人。"她转头笑，晚霞透过玻璃窗落进眼睛里，"写他们怎么学会自己跟人生打对勾。"
清晨的排练室飘着咖啡香。
林野翻着《终声》展览的终稿，阳光在纸页上跳着舞。
她翻到最后一页，空白处多了行铅笔字，是周慧敏歪歪扭扭的笔迹："野，今天想和你学写'甜'。"
笔帽没盖严的红笔搁在纸边，露出点鲜艳的红，像朵正往春天里长的花。
