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张辽沉默半晌，把帛带系在自己前臂上，系得很紧。然后，他伸拳与高顺轻轻一碰。铁甲碰铁甲，“当”的一声，小得只有他们两人能听见。
“替我看住主公。”张辽说。
高顺点头：“你替我守住合肥。”
二十骑随高顺折返，八百骑穿夜而去。月光被东风吹得像薄水，沿着马背滑。行至黎明，天际泛出一线白。前锋来报，合肥城望楼上有旗，有人影在风里晃。城下的河雾起得极低，像一层挣不开的灰网。
张辽勒马，眯眼望去。城门未开，城头无人吹号。北面高处的烽燧台在晨曦里显出黑影，台上狼烟未起，这意味着城中还没有被逼到最紧的那一刻——或者，意味着城中人的心已经掀得乱了，忙到忘了按法度行事。
“击鼓三通。”张辽道，“以我名，入城。”
鼓声把初醒的雾搅散。城门洞里传来滚木移开的声音，急而乱，像许多只手在一扇门上搔。门开了一线，又开成两扇，吱呀着，露出城里灰色的街。张辽率数十骑先入，步卒随后。合肥守将匆匆来迎，甲衣未整，眼里是连夜未眠的血丝，“将军！江东昨夜渡江，先锋已至皖城，广陵也报袭营。今晨五更，有斥候自小路奔回，说——说江东铁甲已过巢湖西岸，最快黄昏可至。”
张辽目光一沉，立刻上城。他要看风，看城，看敌的路。
城墙不高不低，内厚外薄，正如贾诩所言。墙外是壕，壕里水浅，冰未尽化，边上堆着前任守备留下的滚木枯枝。北风往年此时总从西北来，今日东风正急，旗帜全部往里倒，像一片要被风卷走的黑云。他站在城上，看见远方的天光处，有一缕浅淡的烟丝直上，经东风一撩，散作一片——那不是合肥的狼烟，是江东人的行军烟。烟色偏白，夹细颗粒，那多半是草垫与干芦苇的味道，吴军最爱用这个垫脚与搭棚。
“人心呢？”张辽问守将。
“……慌。”守将很诚实，“合肥近年安，未逢大兵。军中多新卒，老卒不足三成。民间谣言已起，说江东铁舟能上岸，刀能斩城，水能灌墙。”
“刀能斩墙？”张辽的嘴角动了一下，那不是笑，是一种靠近冷的、不屑的线，“叫左右。城中能握刀者，尽出校场，我自择八百。其余按条令列队，不许乱。”
守将一愣：“自择八百？”
张辽没看他，目光像钉子一样钉在远去又回来的东风上，“八百，够了。”
他下城，到校场正中，抽刀，刀尖向地，嗡然一声。场中的兵有的还没戴好盔，有的鞋带散着，有的甚至带着昨夜巡城时取暖的酒味儿。张辽环顾一周，声音不高，却在东风里每个字都像铁，“今日之后，合肥在不在地图上，要看你们。江东人会笑我们少，会笑我们是北地土兵，不会水，不会船。很好，就让他们笑。笑着上来，哭着回去。”
他把刀背在掌上轻轻一拍，声音把许多人的眼神打直，“我只要八百人——不是最壮的，不是喊得最大的，是敢在明日天亮前跟着我打开城门，直插敌阵，再带着敌人的血回来的人。谁愿意随我去，出列，右脚迈一步，别喊。”
校场像被东风冻结了半瞬。然后，“嗒”的一声，一只脚迈出，紧接着第二只、第三只……声音很轻，没有吼，没有鼓，只有脚底与土的亲吻。一百，一百五……张辽不数，他看每一双眼睛——有初出茅庐的血色，也有老卒眯起来后那道最细的光。很快，右侧站出一条密密的黑线。他点了点头，“再左移两步，整齐。”
他转身，望向那些没有迈步的人，“你们不出列，不可耻。你们要守城，要做饭，要运石，要替兄弟们缝甲缝伤。你们的手不沾血，你们的心也在战场上。”
说罢，他把刀插回鞘中，往远处一指，“修鹿角，挂狼牙，厚城缘，设火盆。江东人火快，我们火更快——他们的火要烧我们，我们的火要烫他们。”
一连串军令落下，像骤雨。合肥这块原本因为太久太安而生锈的城，因这八百个人的脚步与一个人的声音，逐渐开始转动。东风还在吹，吹得旌旗呼啦啦响，吹得城下枯草的皮屑浮在空中，吹得张辽的盔缨向后贴，贴出了一个精确的角度——像一支已经瞄准的矢。
夜深时，张辽独自上了城头最东的一段。他把高顺给的帛带解下一角，系在城垛的石角上，风一吹，帛带猎猎作响。那狼头歪斜，针脚笨拙，却在这风里显得顽强。他闭了闭眼，像在风里看见许多年前并州夜里的火。他想到吕布把帅印按在他掌中的重量，想到那句“活着回来见我”。那不是命令，是托付。托付比命令重。
城下有水响。不是河水自流，而是许多只船桨短促而密的拍打声，像成群结队的鱼尾在夜里用力甩动。东风裹着湿冷，把那声音送上城头。
“来了。”张辽睁开眼，声音很轻。他身后的副将却听得一清二楚，呼吸里立刻多了一丝燥热。
“传我令，”张辽道，“先锋八百，三更起，四更出，黎明前一刻——开北门。”
副将一惊，“将军，开门？”
“吴人习于围，我们习于冲。东风不与霸王便，便由我夺风。我以人夺风。”张辽转身，盔上兽面纹在火光里忽明忽暗，“记住，今夜之后，我们要让江东人知道，合肥城里住着一口刀，这口刀不在城上，在城外。”
副将应声而去。张辽靠在城垛上，看天。云薄，月如刃。风仍在吹，吹得他眼里的一点光像火星，快被风吹灭，又忽然在一处更黑的地方一点一点燃起来。
兖州前线，夜亦深。吕布坐在沙盘前，手中拿着一枚白棋，半天未放。帐里灯火浮动，贾诩已经退下，陈宫还未走。他站在吕布身后，看见他肩胛的线条在甲衣下起伏，像一座在风中忍住不动的山。
“你在等什么？”陈宫问。
“等东风过。”吕布回话不快，像从远处回来的声音，“风不过，人的心不过。人心不过，刀虽利，不入。”
陈宫沉默，忽道：“文远会回来。”
“会。”吕布说。他把手中的白棋放下，恰好压在一处河湾。白棋压着黑线，黑线又越过白棋，绕向更远的地方——像一条不肯按河道行走的水，自己选择了路。
帐外，风铃仍叮叮当当，但不知道哪一刻起，这清脆的声儿，听着竟像有人在笑。不是轻佻的笑，也不是狂傲的笑，是一种在风中听见刀入鞘声的笑。
“东风不与霸王便，”陈宫忽然道，象是在替某个未至的诗人填词，“那便叫霸王借人。天地不与之便，人，便与之便。”
吕布笑了一下。那笑很薄，薄得像在冰上划过一刀，刀痕细细的，却能把整块冰的心劈开。
他起身，走到帐门前，掀起门帘半寸。东风灌进来，吹得火舌一仰，帐内所有影子便一齐往后退了半步。他抬手，五指在风里握了握——像在握住什么，又像在试刀。
“去睡吧，公台。”他说，“明日还得与孟德下棋。”
陈宫应了声“好”，转身欲出帐，走到门口时又停了停，“主公——你今日，像极了你最不愿承认的那个……‘王’。”
吕布没有回头。他在看风，风里像有八百颗心同时跳动的声音，一下，一下，敲在他的耳骨上。他低声道：“我不是王。我只是……那个提刀的人。”
风更紧了。东风不与霸王便，可千里之外，已经有人在为他提刀，提到了风里。城上帛带猎猎，城下桨声急如雨。夜，在东风里，慢慢地，向黎明走去。
