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“合作社，不能散！地，更不能死！”
“我知道你们怕！我也怕！怕穷！怕饿！怕对不起祖宗！”
“可咱们不能因为怕，就闭着眼往死路上走！去年的跟头，还没摔够吗？”
“三叔，你们要退社，我……我拦不住。地，钱，该咋分，我韩向北砸锅卖铁，绝不赖账！”
“但是，”他猛地提高音量，像是要把心肺都吼出来，“只要还有一个人愿意信我，跟着我干，这沤肥的坑，我就挖定了！这改革的路，我就走定了！”
他不再看任何人，弯腰扛起一把崭新的、还没沾过泥的铁锨，头也不回地，朝着规划好要挖第一个沤肥坑的地角，大步走去。他那宽阔的背影，在初春的阳光下，显得异常孤独，却又带着一种近乎悲壮的坚定。
人群寂静无声。韩老七张着嘴，手里的枣木棍子忘了杵地。他们看着韩向北走远，看着那扬了一地的碎纸屑，一时竟不知该如何是好。
夜色降临，韩向北还在那地角挥着锨。他一个人，对着坚硬冰冷的土地，发泄着所有的压力、委屈和决心。汗水浸透了棉袄，手掌磨出了血泡，但他浑然不觉。
不知过了多久，一个人影提着一盏马灯，悄无声息地走了过来。是林晓梅。
她把马灯挂在旁边的树杈上，照亮了一小片狼藉的泥土地。她没说话，只是走到韩向北身边，拿起另一把铁锨，默默地跟他一起挖了起来。
韩向北动作顿了一下，但没有停下，也没有看她。两人就那么并排站着，挥舞着铁锨，泥土在沉默中被一锨一锨地翻开。
直到韩向北因为过度用力，血泡破裂，鲜血染红了锨把，他才吃痛地闷哼一声，停了下来。
林晓梅也放下锨，走了过来。她拉过他的手，就着马灯昏黄的光，查看那模糊的血肉。她的手很凉，触碰在他火辣辣的伤口上，让他激灵了一下。
她还是没说话，从随身带着的一个旧布包里，拿出一个小陶罐，打开，用手指挖出一些墨绿色、散发着浓烈草药气味的膏体，小心翼翼地、一点一点地，敷在韩向北破裂的血泡和磨破的掌心。
那药膏初时一片清凉，压下了灼痛，随后，一种奇异的、温润的感觉，仿佛透过皮肤，丝丝缕缕地渗了进去，像是在修复那些受损的肌理。
韩向北低头，看着蹲在他面前、专注地为他敷药的林晓梅。马灯的光勾勒出她柔和的侧脸轮廓，几缕碎发垂在额前。她能治愈土地的病，似乎也能缓解他肉体的伤。
他忽然伸出那只没受伤的手，粗糙的、沾满泥土的手指，有些颤抖地，抓住了她正在敷药的手腕。
林晓梅的动作停住了，却没有挣脱。
他抓着的，正是那只曾经布满疤痕的手腕。隔着一层衣物，他似乎依然能感受到那些凹凸不平的痕迹。
两人就在这初春的寒夜里，在这新翻的、带着腥味的泥土气息中，在这盏孤灯的光晕下，保持着这个有些僵硬的姿势。古老的村庄伦理，世代相传的种植方式，还有那看不见却感受得到的隔阂与偏见，仿佛都在这一刻，在这肌肤相贴的沉默里，开始了缓慢而不可逆转的蜕变。
韩向北的手握得很紧，像是抓住了一根救命的稻草，又像是抓住了一种他曾经拼命抗拒，如今却不得不依赖的力量。
他喉咙滚动了一下，发出沙哑的声音：
“咱们这两道歪拧的绳……总算……绞成股了。”
林晓梅抬起头，看着他。马灯的光在她眼里跳跃，像两簇小小的火苗。她没有回答，只是任由他抓着手，另一只沾着药膏的手指，继续在他伤痕累累的掌心里，轻柔地涂抹着。
夜色浓稠，包裹着这片沉默的土地，和土地上这两个终于将力量拧在一起的人。远处，传来几声零星的狗吠，更衬托出这寒夜的寂静与漫长。
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