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亲爱的波妞：
小区旧衣回收箱的铁皮在风里“哐当”响，像谁在敲打记忆的罐头。
我拎着那袋牛仔裤站在箱口，指尖刚触到裤脚的破洞——
那是当年你用剪刀给我剪的，说“这样显得随性”，结果剪豁了边，只好用同色线歪歪扭扭缝了两针，如今线头在风里飘，像一根没说尽的尾巴。
“哗啦”一声，另一条牛仔裤被扔进箱里，裤腿扫过我的手背。
我抬头时，看见你正缩回手，灰色连帽衫的帽子滑到肩上，露出的脖颈处有颗小小的痣——和我这条牛仔裤内侧缝着的标签位置，出奇地对称。
而那条牛仔裤的膝盖处，破了个整整齐齐的圆洞，边缘磨得发白，像被时光啃过一口。
和我这条裤脚的破洞，出自同一款式的版型，连布料的纹路，都像从一个织布机上下来的。
“这裤子……”你声音被风吹得发颤，弯腰去捡被风吹落的衣角时，我看见你手指在破洞边缘摩挲，“是‘真维斯’家的吧？”
秋阳把回收箱的影子拉得很长，我们的鞋尖都快碰到一起。
我突然想起大三那年的国庆，你攥着两张打折券拉我冲进那家商场，货架上的牛仔裤挂得像一片蓝色的海。
你说“情侣款就得有点不一样”，非要让柜员拿剪刀，在你的膝盖处剪个圆洞，在我的裤脚剪个斜口，说“这样走在路上，别人就知道我们是一伙的”。
“你膝盖的破洞，”我盯着那圈磨白的边，“是不是总在上课走神时，用指尖抠着玩？”
你突然笑了，眼角的纹路里落进片枯叶。
“你裤脚的线头，”你抬手比了比自己的裤脚，“总在图书馆占座时，被椅子勾住，每次都是我替你解开的——解到后来，闭着眼睛都能摸到那几针歪线。”
回收箱里的旧衣服堆得老高，一件褪色的校服衬衫搭在我们的牛仔裤上，像在给这两条旧裤子盖被子。
后来，我想起分手那天，你把这条牛仔裤叠得整整齐齐放在我宿舍门口，附了一张纸条：
“破洞会越磨越大，但布料记得我们穿过的温度。”
当时，我把它塞进衣柜最底层，以为压着的是一段该扔掉的过去，此刻却发现，有些布料比记忆还固执，把光阴的褶皱都织进了纹路里。
“你后来没再买过这个牌子？”我踢了踢箱角的石子，牛仔裤的布料在风里轻轻晃，像在点头。
“去年在专柜看见新款，”你望着商场的方向，玻璃幕墙反射着秋阳，晃得人眼睛发花，“模特身上的破洞剪得规规矩矩，突然就想起你当年骂我‘手残党’，说‘还不如让狗咬一口来得自然’。”
风卷着一片银杏叶落在回收箱上，我突然看见你牛仔裤后袋的缝线上，别着枚小小的铜扣——是当年我送你的生日礼物，刻着我们学号的最后两位。
你说，“这样就像你总在我身后跟着”。后来吵架时，你说“这扣子硌得慌。”
结果，我把它扯下来扔在操场的草丛里。
我蹲在晚自习的路灯下，找了三个晚上，都没找到它的影子。
“那枚铜扣，”我声音轻得像叹息，“你找回来了？”
你从连帽衫口袋里掏出个小布包，解开时，铜扣在阳光下泛着温润的光，学号的刻痕里，还留着点草汁的绿。
“那天你在操场找东西，”你指尖蹭过铜扣的边缘，“我躲在看台后面，看着你被蚊子咬了满腿的包，第二天就请假去找，扒了半米深的草才扒出来。”
回收箱旁的宣传栏贴着一张通知，说这些旧衣会被送往西部的牧区，“让温暖延续”。
穿红马甲的志愿者正在整理衣物，笑着说：
“这两条牛仔裤真像一对儿，连破洞都透着默契。”
我这才发现，我们的牛仔裤在箱里挨得极近，膝盖的圆洞对着裤脚的斜口，像两个老朋友在悄悄碰拳。
