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滨海市艺术中心的晨光总带着点温柔的凉意，透过大厅的落地窗洒进来，在光洁的大理石地面上投下长长的窗格影子。
距离预赛开始还有两个小时，各个练习琴房的门几乎都敞开着，此起彼伏的琴音像潮水般在走廊里流动。
有巴赫的严谨，有肖邦的缠绵，有李斯特的狂放，织成一张热闹又紧绷的网，裹着每个参赛者的心。
3号琴房里，陈墨正坐在一架雅马哈钢琴前，指尖落在《平均律钢琴曲集》的琴键上。
他穿着一身熨烫得没有褶皱的白衬衫，袖口系得整整齐齐，连手腕上的手表都调好了节拍器模式，屏幕上跳动的“60BPM”像一颗精准的心脏，控制着他每一个动作。
他的手指修长，指甲修剪得恰到好处，按下琴键时，指关节的角度几乎分毫不差，仿佛用尺子量过一般。
“不对。”
他突然停下，眉头微蹙，抬手看了眼手表，节拍器没乱，可他总觉得最后一个八分音符的时值差了半拍。
他重新抬手，从刚才的小节开始，这次特意放慢速度，指尖轻轻落在琴键上，耳朵紧贴着琴身，仔细听着泛音的余韵。
一遍，两遍，三遍……
直到那个音符的时值精准得和节拍器的滴答声完全重合，他才松了口气，嘴角勾起一丝极淡的、近乎苛刻的满意。
“陈墨，还在抠细节啊？”
隔壁琴房的人探出头，笑着说，“你这水平，预赛稳过吧？”
陈墨只是淡淡点头，没说话，重新按下琴键。对他来说，“稳过”不够，他要的是“无懈可击”。
每个音符的力度、每个分句的呼吸、每个装饰音的处理，都必须和乐谱上的标记完全一致，不能有一丝自己的“杂念”。
他的目光扫过走廊，恰好看到林辰低着头从门口走过，苏雨晴跟在旁边，手里还抱着小提琴谱。
林辰的背影很单薄，走路时肩膀微微内扣，像在躲避什么。
陈墨的眼神没有停留，只是收回目光，继续练琴，在他眼里，一个连“听”都做不到的人，早已不在“对手”的范畴里。
5号琴房的氛围则完全不同。江野坐在琴凳上，身体微微前倾，双手悬在琴键上方，像蓄势待发的豹子。
他没穿正装，只穿了件黑色的连帽卫衣，帽子戴在头上，露出的额前满是汗珠，顺着脸颊往下淌，滴在琴键上，他也没擦。
他弹的是李斯特的《匈牙利狂想曲第二号》，指尖落下时带着一股野性的张力，重音砸在琴键上，发出的不是噪音，而是像火焰喷发般的力量，连琴身都跟着微微震颤。
“好！”琴房里的几个朋友忍不住鼓掌，“江野，你这爆发力，评委肯定被你征服！”
江野咧嘴笑了，露出一口白牙，随手抹了把脸上的汗，手指又在琴键上跳跃起来。
他的琴音里没有陈墨的精准，却多了股不管不顾的冲劲，该弱的地方，他能弹得像私语般温柔。
该强的地方，又能弹得像惊雷般震撼。他抬头时，正好看到苏雨晴扶着林辰往天台的方向走，眉头挑了挑，问身边的人：“那就是去年崩掉的那个钢琴选手？听说现在听不见声音了？”
“好像是。”有人点头，“还天天往天台跑，不知道干嘛。”
江野嗤笑一声，手指猛地砸下一个和弦，琴音震得人耳朵发麻：“听不见还凑什么热闹？音乐不是靠瞎摸就能弹的。”
话里带着点轻视，可他的目光却忍不住跟着林辰的背影看了几秒。
他见过太多在赛场崩溃的人，大多就此放弃，像林辰这样还在“摸”钢琴的，倒让他有了点莫名的好奇。
走廊尽头的休息室里，秦老教授正坐在藤椅上，手里捏着一根旧指挥棒，指尖无意识地摩挲着棒身上的纹路。
他头发花白，戴一副金丝边眼镜，镜片后的眼睛里满是岁月沉淀的锐利，作为国内钢琴界的泰斗，他当过二十多年的大赛评委，见过太多天才，也见过太多天才的陨落。
刚才他去天台透气，远远就看到了那三个人：风挽歌坐在旧钢琴前，手指轻轻落在琴键上。
林辰站在旁边，双手贴在琴身，闭着眼睛；苏雨晴抱着小提琴，安静地站在一旁。
风挽歌的教学方式很奇怪，没有讲乐谱，没有纠正手型，只是让林辰“摸”钢琴，感受振动。
秦老皱着眉看了很久，心里先是惋惜：林辰这孩子，当年在决赛上的表现多亮眼啊，肖邦的《叙事曲》弹得既有技巧又有感情，谁知道会突然崩掉，还落下这么个“听不见”的怪病。
