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他站在我面前，拎着热豆浆和油条，肩头湿了一片，发梢还在滴水。雨还没停透，风从门缝钻进来，带着潮气贴上小腿。我没起身，也没说话，目光落在他左腕那道疤上，像一道干涸的河床横在皮肤上。
我想起母亲临终前的话：“有个男人冲进来，抱着出血的孕妇往楼上跑。”
原来不是幻觉。
他把早餐放在小桌上，动作很轻，像是怕打破什么。我看着他指尖蹭过纸袋边缘，忽然抬手扶住门框，整个人晃了一下。
“阿辞？”
他没应声，呼吸变得急促，左手猛地按住胸口，指节泛白。脸色一瞬间褪成灰白，额角渗出冷汗。
“别……去医院。”他咬着牙，声音压得很低，“别让记忆回来。”
我冲进卧室翻出床头柜里的暖宝宝——那是我冬天常贴的，他说冷的时候也能用。撕开包装，我掀开他的衬衫下摆，把发热贴紧紧按在他左胸口。温度透过皮肤传过去，他身体一僵，随即微微颤抖。
“再贴一个。”他闭着眼，声音发抖，“这里……还不够。”
我又撕了两张，分别贴在他后背肩胛之间。他靠着墙滑坐下去，背脊抵着冰凉的瓷砖，额头抵着膝盖，喘得厉害。我跪在他旁边，想扶又不敢乱动。
他突然伸手抓住我的手腕，力道大得让我疼了一下。下一秒，他把我的手拽到脸侧，鼻尖蹭过我指节外侧那层粗糙的茧。
静了一瞬。
然后他睁开了眼，瞳孔剧烈收缩，像是看见了什么不该存在的东西。
“你手上的茧……”他声音哑得几乎听不清，“和那个孕妇手上的消毒水味一样。”
我脑子嗡的一声。
五年前医院走廊，母亲刚做完手术，护士站在门口低声议论：“那位先生手上全是血，可动作轻得像在抱新生儿。”
那时我守在病房外，低头看自己手指——长期做护工洗消毒液留下的裂口和硬皮，在灯光下泛着暗红。
没人知道那天我也在场。
没人知道我就是那个“孕妇的女儿”。
而现在，这个曾在暴雨桥头救下母亲的男人，正抓着我的手，凭着气味和触感，认出了五年前那个站在阴影里的我。
“你说什么？”我听见自己的声音像卡在喉咙里。
他没松手，反而更紧地攥住我，眼神恍惚又清醒，像是在两个时空之间挣扎。“那天……她躺在桥边，羊水破了，嘴里喊着不要孩子……我说‘别让一个孩子还没出生就没了妈妈’。”他顿了顿，喉结滚动，“我抱她上救护车时，有个女孩冲过来哭，手上有洗不掉的消毒水味，指甲缝里还有药棉碎屑……你那时候就在那儿。”
我猛地抽手，却被他一把拉回。
“我不是为了记住才来找你的。”他喘着气，额头抵上我的肩膀，“我是忘了以后，才知道什么叫活着。”
窗外雨声渐弱，屋子里只剩下他艰难的呼吸声。暖宝宝还在持续发热，我能感觉到他胸口的起伏慢慢平稳下来，但那只握着我的手，始终没有松开。
我低头看他贴在衣服外的暖宝宝边缘已经开始翘起，胶面被体温烘得微黏。他另一只手无意识地摩挲着腕上的旧疤痕，动作很轻，像在确认某段被掩埋的过去是否真实存在过。
“你还记得……我妈长什么样吗？”我终于问出口。
他沉默了几秒，缓缓抬头，“短发，左边耳垂有一颗很小的痣。她昏迷前一直抓着我的袖子，说‘谢谢你，孩子他妈会感激你’。”
我鼻子一酸，立刻仰起头。房间里太安静了，连呼吸都显得沉重。
“那你为什么……五年都没出现？”
“我试过。”他声音低下去，“出院后我去医院问过，但他们说家属没留联系方式。后来我让人查，只知道是个护工家庭，住在老城区……等我找到那栋楼时，已经拆迁了。”
他说完，抬眼看我，眼里有疲惫，也有某种近乎执拗的光。“直到那天晚上，你骑着电动车穿过雨幕，车灯照在我脸上……我以为是幻觉。”
我忽然想起撞车那晚，他望着我时的眼神——不是愤怒，不是责备，而是一种近乎失语的震动。
原来他不是第一次见我。
他是第二次，救了我。
