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窗外的雨还在下。
雨水顺着玻璃滑下来，一道接一道，在窗框底部积成小小的水洼。屋里的灯没换过，还是那盏老旧的吸顶灯，光线偏黄，照得茶几边缘泛着微光。阿辞的手还停留在我的掌心附近，指尖微微蜷着，像是不舍得收回刚才的温度。可他的目光，已经慢慢移开了。
他松开手，站起身，脚步很轻地走向书桌。抽屉拉开时发出一点滞涩的声音，他从最里侧取出一个牛皮封面的速写本，又摸出一小片玻璃渣——边缘被磨过，不再锋利，安静地躺在一张软布上。还有半截车钥匙，漆面剥落，露出底下暗沉的金属。
我站在原地没动，看着他把本子摊开，翻到空白页。他没说话，只是用透明胶带，小心翼翼地把玻璃碎片粘在纸中央。动作极慢，仿佛多用力一点，它就会碎得更彻底。
“最近……”他忽然开口，声音低得几乎融进雨声里，“我总梦见下雨。”
我没有应，也没走近。只是低头看了看自己的手，护手霜还没完全吸收，皮肤泛着淡淡的润泽。刚才那一吻落在掌心的记忆还在，但现在，空气里多了点别的东西——不是紧张，也不是害怕，是一种缓慢下沉的预感。
他知道什么了？
他没等我回应，继续往纸上贴东西。一块后视镜的残角，锈迹斑斑；一段蓝色的发绳，洗得褪了色，是我之前丢在洗衣机角落里的。他把它们并排固定在玻璃碎片旁边，像在排列某种顺序。
“这些……”他指着拼图，“是不是都来自同一个地方？”
我还是没答，转身去厨房倒了杯水。杯子握在手里，温的，却让指尖有点发凉。我走回去，放在他手边的桌角。
他抬头看了我一眼，又低下头去。手指轻轻抚过那截发绳，眉头微皱，像是在抓某个快要浮现的画面。
“那天……你有没有穿雨衣？”他问。
我一顿，水杯差点歪了一下。稳住手腕，我弯腰把毛巾重新搭好，顺手捡起刚才滑落的抹布。
“怎么突然问这个？”我笑了笑，声音尽量放平，“你梦到的？可能吧，天气预报说这几天都有暴雨。”
他说不出具体的时间，也记不得地点，但他记得雨。
我的心跳漏了一拍，又很快压下去。不能慌。他现在只是联想，没有证据，也没有记忆复苏的征兆。只要我不接话，这件事就能过去。
可他没放过。
“我觉得……我们第一次见面，是不是就在雨里？”
这句话落下来的时候，屋外正好响了一声闷雷。雨水砸在窗台上的节奏变了，密集起来。我手里的抹布没拿稳，掉在脚边。
我弯腰去捡，动作比平时慢半拍。再直起身时，我已经把脸藏在垂下的头发后面。抬头，对他笑了一下：“你说呢？哪天不下雨啊。”
他盯着我，眼神不锐利，却很认真。不是质问，更像是在确认某件他无法描述的事。
我没敢多看他，转而走到沙发边坐下，抱起膝盖。视线不由自主地飘向那本摊开的速写本。玻璃、发绳、金属片……它们被胶带牢牢固定在纸上，像是一张正在成型的地图。而地图的中心，是那场他记不清的雨夜。
他开始画。
铅笔轻轻勾勒，不是完整的画面，而是几道斜线，代表雨；一个模糊的轮廓，像是车灯的光晕；还有一小团凌乱的线条，在右下角，像一个人影撑着伞，又像只是风吹起的衣角。
“这里……”他用指尖点了点人影的位置，“好像少了点什么。”
我喉咙发紧，没出声。
