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“那些画……”他开口，“如果你不喜欢，我可以撕掉。”
“别。”我脱口而出。
他怔住。
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“别撕。”我重复了一遍，声音比刚才稳了些，“它们……挺好的。”
他眼底闪过一丝光，很快又压下去。手指无意识地捏紧了洗碗布，水滴顺着布料往下落，在地上积了一小滩。
“那你……”他犹豫了一下，“还愿意让我继续画吗？”
我没答。
他立刻补了一句：“不画也行。我只是问一下。”
说完就要转身回厨房。
“可以。”我说。
他脚步一顿。
“你想画就画。”我看着他僵直的背影，“只要别再藏抽屉里。下次掉出来，我不保证还能装作没看见。”
他没动。
过了几秒，他缓缓转过来，目光落在我脸上，很认真，像是要把这一刻也记下来。
“好。”他点头，“下次……我放在桌上。”
我没笑，也没避开他的视线。屋子里安静得能听见窗帘被风吹动的声音。阳光移到了餐桌上，照在昨天剩下的半个煎蛋盘子上，油渍在瓷面泛着微光。
他站着没动，我也站着。
谁都没提要把本子收起来。
谁都没说要去干什么。
直到他忽然抬手，摸了下耳垂。那里有点红，像是被太阳晒的，又像是别的什么。
“我去……把碗冲一下。”他说。
“水都关了。”
他一愣，低头看水槽，才发现自己一直捏着湿布站着，龙头早就没水了。
“哦。”他松开手，布掉进空水槽，发出一声闷响。
他没去捡。
我也没动。
他站在原地，像是不知道接下来该做什么。平日里那个能把鸡蛋分毫不差放进餐盒的人，此刻却连一步都迈不出去。
“阿辞。”我叫他名字。
“嗯？”
“你画我生气的样子了吗？”
他愣了一下，眼神闪了闪。
“画了。”他老实承认，“第三十七页。”
“那你知道我为什么生气吗？”
“因为……我把酱油瓶和醋瓶摆反了。”
“还有呢？”
“还因为我用了镊子夹鸡蛋。”他声音越来越低，“你说生活不是实验室。”
我轻轻笑了下。
“那你现在信了吗？”
他看着我，嘴唇动了动，没说话。
但我看见他右手悄悄伸进口袋，掏出一支铅笔，短得只剩一截，笔头磨得圆钝。他低头在本子封底写了什么，写完迅速合上，放回抽屉——这次，轻轻推了进去。
我没问写的是什么。
他也没说。
阳光斜移，照在抽屉面上，映出一道细长的光痕。他站在我和那抽屉之间，影子拉得很长，盖住了方才本子掉落的位置。
我转身走向卧室，走到门口时听见他低声说：
“今天送外卖……小心台阶。”
