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我回到屋里，把外套挂在门后，手指在挂钩上停了几秒。
刚才在屋顶听到的话还在耳边回响。他说他缝过我的校服，说我吃泡面哭的那天是他拿走的，说他一直看着我。我站在原地，脚像钉住了一样。
可我现在不能想这些。
我走到床边，低头看着那块他常睡的地板。毯子还摊着，枕头歪在墙角。我蹲下来，手指碰了碰地面，凉的。
“不能再这样了。”我轻声说。
我拉开抽屉，取出藏钱的铁盒。盒盖上有道划痕，是去年搬家时磕的。我打开，数出半个月的房租押金。纸币叠得整整齐齐，是我一单一单送外卖攒下来的。
我盯着那叠钱看了很久，然后把它塞进外套口袋。
旧货市场在城东，走路要四十分钟。我出门时天还没亮透，路灯还亮着。路上没什么人，只有清洁工在扫街。我低着头走，风吹得脸有点冷。
市场里堆满了旧家具。一张折叠床靠在墙边，布面有些发黄，但架子是完好的。我蹲下检查螺丝，卖家站在旁边，叼着烟。
“要吗？五十块。”
我点头，掏出钱。
“给男人买的？”他吐出一口烟雾。
我没回答，弯腰把床抬起来。它比我想象中重，压得肩膀发酸。
回到出租屋，我把它靠在墙边，喘了口气。阿辞还没回来。门开着条缝，风钻进来，吹动桌上的外卖单。
我开始支床。螺丝有点锈，拧起来费劲。我咬着嘴唇，一节一节把架子展开，再把床面铺上去。刚压平边角，听见脚步声从楼梯上来。
他推门进来时，我正蹲在地上固定最后一颗螺丝。
他站在门口，看着那张床，没说话。
“以后你睡这儿。”我把工具收进抽屉，声音尽量平静。
他走过来，蹲下，伸手摸了摸床沿。他的手指修长，指节分明，碰在金属上发出轻微的响声。
“这钱……”他抬头看我，“是你押金。”
我避开他的视线，去厨房倒水。
“站点发奖金了。”
“你骗我。”
我手一抖，水洒出来。
他站起来，走到我面前，盯着我的眼睛：“你昨晚没睡，是不是去买了这个？”
我没吭声。
“你把房租钱用了。”他声音很轻，“为什么？”
“没什么为什么。”我把杯子放下，“你总不能一直睡地上。”
他忽然伸手，抓住我手腕。我一惊，想抽开，他却没松。他的拇指擦过我手腕内侧那道旧疤——是去年送单摔车留下的。
“你说谎的时候，这里会跳。”
我猛地甩开他，退后一步。
“床已经买了，别再提钱的事。”
他没再追问，只是默默走回去，蹲下，开始帮我拧刚才没拧紧的螺丝。他的动作很稳，手指灵活，像是做过很多次。
我看着他低着头的样子，突然想起他在外卖单背面画我侧脸的那天。也是这样，低头，专注，仿佛全世界只剩下一双手和一张纸。
