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他从没问过我名字。
“嗯。”我点头，“苏晚。”
他重复一遍，像是要把这两个字刻进嘴里。
“苏……晚。”他低声道，“不是SW。”
“SW是缩写。”我走回他身边，“你写过很多次。”
“我写过……很多次？”他眼神茫然，“可我不记得。”
“记得不记得不重要。”我接过他手里空杯，“重要的是你现在在这儿，没走。”
他低头看自己手，忽然抬起，轻轻碰了碰我手腕。
很轻的一下，像试探。
“我……不想让你出事。”他说。
“我知道。”
“可我……帮不了你。”
“你已经在帮了。”我站起身，“至少，让我知道你还在。”
他没再说话，只是慢慢把袖口往上拉了拉，露出那截绣着RL的布料。他盯着看了很久，忽然用指甲去抠那个字母。
线头松了，他还在抠。
我按住他手：“别撕。”
他抬头看我。
“留着。”我说，“万一哪天，它能帮你想起什么。”
他慢慢松开手指。
我起身去厨房，重新烧水。锅底那圈焦痕还在，我懒得再擦。窗外风开始大，吹得铁皮屋顶哗啦响。
刚把水壶放下，身后传来脚步声。
他跟过来了，站在我身后一米远。
“我想……”他声音很轻，“再写一次。”
我回头。
“写什么？”
“SW。”他说，“我想再写一次。”
我拉开抽屉，拿出一张空白订单，递给他。
他接过，站着没动，笔尖悬在纸上，迟迟不下。
一秒，两秒，三秒。
他的手在抖。
“写不出来？”我问。
他摇头：“手……不听使。”
我看着他。昨天还能本能写下那行字，今天却像被切断了什么。可正因如此，才显得那一次次的“SW”更像从身体深处爬出来的真相。
“不写也行。”我说，“反正我知道你在。”
他抬眼，看着我，忽然把笔放在桌上，空着手朝我走了一步。
然后，他抬起手，轻轻碰了碰我围裙的口袋。
那里，插着一支笔。
他没拿，只是用指尖，顺着笔的轮廓，慢慢划了一下。
像在确认什么。
我站着没动。
“我可能……”他低声说，“什么都给不了你。”
“你给了。”我伸手，把围裙口袋里的笔拔出来，塞进他手里，“你现在站在这儿，就是给了我。”
他握紧笔，指节泛白。
我转身去拿碗，准备下面。
锅烧热，油倒进去，滋啦一声。
我打了个蛋进去。
火没调小，油有点多，蛋清迅速卷边，焦黄一圈，又围成了个心形。
我盯着那枚蛋，没动铲子。
他在身后，也没出声。
几秒后，我听见纸张被撕下的声音。
然后，脚步靠近。
一只手，把一张纸轻轻放在灶台边上。
我低头。
纸上只有一行字。
歪歪扭扭，墨色深浅不一。
“SW，别怕。”
