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门把手转动的声音让我指尖一紧，琴键发出半声闷响。林宇也抬起了头，目光落在门上。可那扇门只是轻轻晃了晃，随即传来拖把桶滚轮碾过走廊的声响——是保洁阿姨推着清洁车从门口经过，脚步没停。
我松开按在琴键上的手，掌心有些发潮。
林宇低头看了眼自己的手机，屏幕亮了一下又暗下去。他没去点开，只是把它反扣在吉他包上，动作很轻，像是怕惊扰什么。
“我们别再躲了。”我说。
他抬头看我，眼神里有片刻的迟疑。
我把乐谱翻到清唱段落那一页，手指压在第八小节的休止符上。“这个部分，我不想改。不是为了让人记住，也不是想显得特别。是因为……它本来就应该这样存在。”
房间里安静了几秒。
他慢慢点头。“我也是。”声音不高，但说得清楚，“昨晚我们改了十七遍，不是为了谁点赞，也不是为了被转发。是因为每一次调整，都更接近我们心里的那个声音。”
我看着他，忽然觉得胸口那块压了很久的东西松了些。
“那就继续。”我说，“像之前那样，一点一点来。”
他重新背好吉他，坐到我斜后方的位置。我们没有再提热搜，也没说那些流言。它们还在外面飘着，也许会越传越远，但我们已经决定不再让它们进来。
节拍器重新启动。
前奏由钢琴单音切入，两遍循环后，吉他的泛音轻轻浮起。这一次，林宇的进入稳得像呼吸自然落下。主歌部分我放慢语速，每一个字都试着贴着旋律走，不抢，也不拖。他配合得很细，弦与键之间几乎没有空隙。
可到了第二段衔接处，节奏还是卡了一下。
我停下来。“是不是哪里不对？”
他拨了下琴弦，没急着回答。“你刚才唱‘风吹散迷雾’那句的时候，气息往上提了，像是在等一个反应。”
我怔了下。
他说得对。那一瞬间，我确实下意识地期待着什么——也许是掌声，也许是认可。哪怕只是排练，我也在等一个回音。
“其实……”我低声说，“我第一次站上舞台时，根本不知道什么叫表现力。我只是害怕。怕站太久没人理我，怕唱完台下一片安静。”
林宇没说话，静静听着。
“那天我穿的是快递公司发的制服，沾了灰也没换。灯光照下来，我觉得自己像个闯入别人世界的外人。可当我开口，有人开始听，有人转过头……那一刻我才明白，原来声音真的能穿过距离。”
他点点头。“我在地下乐队演出的时候，台下最多三十个人。有次演完，主办方说票房太差，以后不请我们了。那天夜里我们在桥洞下重录了一遍现场音频，传到网上，三个月后，有人私信我说，那首歌陪他熬过了化疗。”
我看着他。“所以你也知道那种感觉。”
“知道。”他说，“被人听见，比被记住更重要。”
我们都没再说话，各自沉默了一会儿。
然后我说：“再来一次吧，这次我不看谱子，也不数拍子。我就当是在讲一件事。”
他调整了下坐姿，手指搭在弦上。“好，我也跟着你的气口走。”
音乐再次响起。
