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如果黑夜太长，就把自己变成灯。”
我合上书，车窗倒映出我的脸，陌生又熟悉。
我回到“迟”书店，门楣被雨水泡得发黑。我推开门，灰尘在阳光里起舞。
角落的《小王子》还在，小霜用铅笔在最后一页画了一颗星星，旁边写：“姐姐，我把星星还给你。”
我笑了，把书放回书架，开始拆箱、摆书、擦灰。
风铃响，不是顾迟，是风。
我搬来梯子，把风铃取下，用钳子把钥匙一枚枚掰直，重新串成新的形状——一把小小的钥匙，像一颗心。
我把钥匙挂在门后，告诉自己：
“迟”书店不再等谁，它要重新开张。
一个月后，书店重新营业。门口黑板写着：
“今日推荐：《夜航西飞》——
‘我们飞翔，不是为了逃离大地，而是为了看清大地。’”
小霜来了，长高了许多，她递给我一张明信片：
“姐姐，我要去很远的地方读书啦。风筝会断，但线不会，它在我手里。”
明信片背面，是她画的星星，涂成金色。
我把明信片钉在柜台，旁边是那本《小王子》。
黄昏，最后一位客人离开。我熄灯，锁门，抬头看天。
没有星星，云层很厚，像一块未完成的布。
我深吸一口气，闻到旧书、木头、雨后的尘土味。
我轻声说：“顾迟，沙漏空了，我也空了，但空的地方，可以种新的东西。”
风铃轻响，像一声遥远的回应。
很多年后，我在报上看到一张照片：
北非沙漠，考古队挖出一枚锈蚀的沙漏，玻璃碎成星屑，铁粉被风吹散，只剩底座刻着两个小字——“迟”“瓷”。
报道末尾写：
“经鉴定，沙漏制于七十年前，疑为战时恋人信物。”
我合上报纸，走到门口。
小霜已长成大人，她牵着一个小女孩，女孩手里攥着一只新风筝，白得像没写字的信纸。
“阿姨，”女孩仰头，“风筝飞高了，会不会碰到星星？”
我蹲下来，替她理顺线：“会啊，星星会顺着线滑下来，变成你的影子。”
小女孩笑了，跑向广场。
小霜看我：“姐姐，你后悔过吗？”
我摇头：“沙漏会坏，但雨声不会。它一直在告诉我——所有告别，都是另一种开始。”
我们并肩站着，看风筝越飞越高，像一颗逆行的星。
风铃在背后轻响，像顾迟最后那句未出口的再见。
夜深，书店打烊。我独自坐在柜台，翻开那本《夜航西飞》。
书页间，夹着一根极细的沙粒，闪着铁锈的光。
我把它放在掌心，轻轻一吹。
沙粒飞起，穿过灯光，像一颗极小的流星，消失在黑暗里。
我知道，它去了很远的地方。
那里没有雨，也没有沙漏。
只有风，带着盐味，带着书页的味道，带着所有未完成的告别，
轻轻地说：
“你看，时间从来不是敌人，它只是替我们保管那些来不及说的话。”
