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灯再亮时，船停了。
广播沙沙响：“……临时故障……检修半小时……”
甲板上突然一阵骚动。
林屿牵着小女孩挤过去，看见船舷边漂着一只打开的行李箱，衣物散落，像被撕碎的云。
有人喊：“有人跳海了！”
穿中山装的老头不在座位上。
蓝布包袱还留在那里，二胡却不见了。
海面黑得像砚台，哪里分得清雨和水。
只有一段蓝丝带缠在缆绳上，被风吹得猎猎作响，像不肯离去的魂。
半小时后，船重新启动。
小女孩靠着林屿睡着了，雨衣上的水珠滚落，在他裤子上洇出深色的圆。
林屿摸出口袋里的船票，发现背面那行小字变了：
“愿你抵达你想逃开的地方，或学会与它共处。”
字迹和老太太给他时一模一样，却像刚刚写上去。
他猛地抬头，看见船舱尽头，老太太站在阴影里，对他点了点头。
下一秒，灯影晃动，人不见了。
青螺岛比想象中小。
码头只有半截，木桩上晾着破渔网，像垂死的蜘蛛。
雨停了，月亮从云缝里漏下一缕，照得礁石发白。
林屿背着熟睡的小女孩，踩着湿滑的石阶往上走。
灯塔在岛中央，孤独地亮着，像一根插在蛋糕上的蜡烛。
门没锁。
旋转楼梯的铁扶手生了锈，摸一手冰冷的血。
顶层，一盏煤油灯亮着，灯罩上停着一只飞蛾。
桌上摊着一本航海日志，最新一页写着：
“今日，送走了最后一位客人。我的债还完了。”
落款是“苏”。
日期是今天。
灯塔外有片小平台，栏杆缺了一截。
林屿把小女孩放在避风处，自己走到边缘。
海面像一匹展开的墨缎，远处，有船只的灯一闪一闪，渐渐看不见了。
他摸出那张明信片——十年前那张，边缘已经脆得像秋天的蝉翼。
背面除了那句话，此刻多了一行新字：
“错误不是用来赎回的，是用来承认的。”
字迹娟秀，像女孩子的笔迹。
风忽然大了，明信片从他指间挣脱，像白鸟扑向夜空。
林屿伸手去抓，却只抓住一把月光。
小女孩醒了，揉着眼睛：“叔叔，妈妈来了吗？”
林屿蹲下来，替她擦掉脸上的泪痕：“来了。”
“在哪里？”
他指向海面——
那里，不知何时亮起了一盏灯，浮浮沉沉，像漂流的星星。
“妈妈变成灯塔了。”他说，“以后你每年来一次，她都在。”
小女孩笑了，露出缺了门牙的豁口。
她举起玻璃瓶，拔掉塞子，把画倒出来。
纸片被风卷走，飞向那盏灯。
林屿忽然明白，跳海的老头、消失的老太太、还有“苏”，或许都是同一个人——
一个守塔人，用十年时间，收集所有想逃却逃不开的人，把他们送到必须面对自己的地方。
回程的船上，小女孩坐在他怀里，睡着了。
林屿摸出手机，开机。
屏幕亮起，跳出十几条未接来电和短信。
最新一条来自主任：
“肿瘤位置有变化，快回来，也许还有转机。”
他抬头，看见东方泛起蟹壳青。
雨停了，海面像被熨平，倒映着渐渐亮起来的天空。
林屿把那张单程船票折成纸船，放进海里。
纸船漂了漂，被一朵浪花抱走了。
多年后，青螺岛的灯塔成了网红景点。
游客们说，有时候夜里能看见两个影子在塔顶：
一个大人，一个孩子，举着玻璃瓶，往海里放星星。
而码头售票处的窗口，永远坐着个打盹的老太太。
她的指甲缝里嵌着陈年墨渍，偶尔醒来，会对某个乘客说：
“最后一班，只剩站票。”
票根背面，总有一行小字：
“愿你抵达你想逃开的地方。”
字迹娟秀，像女孩子的笔迹。
