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玻璃镇没有钟表，只有风。风从西伯利亚的针叶林吹过来，一路把雪打磨成碎玻璃，再一起倒进镇里。镇上的房子因此全是半透明：墙壁是风，屋顶是风，连人的影子也被风削得薄如蝉翼。
林更在镇口下车时，天正把最后一缕光收进口袋。长途车的尾灯像一枚烧红的铁钉钉进雪里，很快熄灭。她拖着一个铝制行李箱，轮子早被零下四十度的低温冻僵，一路发出锯木头般的惨叫。
“第一次来？”
声音从她背后浮起，像冰层下冒出的气泡。林更回头，看见一个戴圆框眼镜的少年，睫毛上结着白霜。
“嗯。”她呵出一团白雾，“来找一个会修耳朵的人。”
少年笑了，嘴角裂出细小的冰纹：“我叫季声。全镇只有一家诊所，我带你去，但得先穿过回声广场。”
回声广场是玻璃镇的心脏，却听不到心跳——它被包在一块巨大的冰壳里。冰壳厚得能隔绝时间，镇上的老人说，如果你把耳朵贴上去，可以听见自己十年后的叹息。
“广场中央埋着一口老钟，”季声边走边解释，“钟舌断了，于是时间开始倒着走。我们说话的声音会被冰壳弹回来，叠成七层，像七条不同年纪的影子在吵架。”
林更试着喊了一声自己的名字。回声果然依次返回：五岁的、十岁的、十七岁的、现在的、二十七岁的、四十岁的、六十五岁的。最老的那声带着痰音，像一片枯叶擦过地面。她忽然想哭。
“别停太久，”季声拽她一把，“广场边缘的雪地有暗坑，掉进去的人会被回声教唆，永远绕圈子。”
诊所藏在一条名叫“消音巷”的窄道尽头。木门上钉着一块铜牌：
“顾声远——耳蜗修补匠兼旧梦回收者。”
推门进去，暖气混着松节油味扑面而来。屋子四壁挂满耳朵——石膏浇铸的外耳、3D 打印的内耳、风干的花瓣形耳垂，像一场静默的标本狂欢。
顾声远本人坐在工作台后，头发比雪还白，瞳孔却漆黑得能映出对方的灵魂。他听完林更的来意，用镊子夹起一只微型钳子，在酒精灯上烧了烧。
“你的耳膜没破。”老匠人说，“你只是把心脏拆得太碎，声音漏不进去。”
林更的行李箱咔哒一声自己弹开——里面没有衣服，只有 2048 片指甲盖大小的玻璃，每一片都刻着不同的日期。
“我男朋友去年死在一场声波实验里。”她轻声说，“他们把整个实验室的频率调到 18 赫兹——人体共振的临界点。墙没倒，人先碎了。我只来得及捡回这些。”
顾声远用钳子夹起一片玻璃，对准台灯。光透过去，显出半张人脸的轮廓，像被冻在琥珀里的蚊蚋。
“玻璃镇的风也在 18 赫兹左右徘徊，”老人喃喃道，“所以它才收集残响。你带着这些碎片来，是想让他重新说话？”
林更点头。
“办法有一个，但我需要借你的影子。”
影子手术在午夜进行。顾声远让林更站在一盏镁光灯下，把自己的影子钉在墙上，再用银线沿着影子边缘缝了 2048 针。每缝一针，就嵌进一片玻璃。
“影子是声音的负片，”老人边缝边说，“我要把你的影子做成共鸣箱。”
季声在旁边打下手，递线时忽然问：“如果她男朋友的声音回来了，却认不出她怎么办？”
顾声远没抬头：“声音比人诚实。人会说谎，声音只会说‘我在这里’。”
最后一针收尾时，影子突然开始渗水——不是血，是温热的雨声。整面墙变成一面巨大的鼓皮，2048 片玻璃同时震颤，发出高低不同的音阶。
起初只是杂音，像几百台坏掉的收音机争抢频道。渐渐地，杂音汇成一句完整的句子：
“林更，别站在风口。”
那是她男友最后一次对她说话。当时他们吵架，她摔门而出，他追出来却只来得及喊出这句。十秒后，实验室爆炸。
林更跪在地板上，额头抵着墙。声音继续流淌：
