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沈桐的呼吸凝住。
女人突然抓住她的手腕：“这张照片……你在哪里拍的？”
“我……”沈桐喉咙发紧，“我母亲二十年前失踪了，这张照片不可能存在。”
女人松开手，踉跄着后退，撞翻了显影盘。药水在地上洇开，像一摊正在融化的雪。
“我见过她。”女人指着照片里的母亲，“1999年，她带着一个小女孩来冲印，胶片里也是这样的经幡。她说要去找一个人的骨头。”
沈桐连夜包车往阿里。司机是个康巴汉子，车上的收音机沙沙响，偶尔飘出几句仓央嘉措的诗。
“姑娘，你脸色不好。”司机递给她一块风干牛肉，“嚼一嚼，高原上不能空肚子。”
沈桐接过，肉硬得像石头，却嚼出了血腥味。
车过羊卓雍错时，天开始下雪。湖面结冰，像一面碎掉的镜子。沈桐把车窗摇下，风卷着雪粒打在脸上，她忽然喊：“停车！”
公路旁，玛尼堆上压着崭新的风马旗，颜色鲜艳得刺眼。沈桐下车，在雪地里走了几步，脚尖踢到一块石头。
石头下压着一张照片——是她在老照相馆看到的那张，但母亲的脸被雪水泡得模糊，只剩桑吉的眼睛，黑得发亮。
背后有人说话：“你终于来了。”
沈桐转身，桑吉站在风雪中，冲锋衣的帽子不见了，头发上结满冰碴。
“我带你去找他们。”桑吉向她伸出手。
沈桐没动：“你是谁？”
“我是你。”桑吉咧嘴笑，缺了颗犬齿，“准确说，是你没来得及长大的那一部分。”
雪越下越大，桑吉的身影开始透明。沈桐伸手去抓，却只抓到一把雪。
雪在她掌心融化，变成一根褪色的红绳——母亲腕上那根，失踪后在她枕头下出现过一次，又被她弄丢了。
远处，司机按喇叭催促。沈桐把红绳系在玛尼堆最高的经幡上，回到车里。
“走吧。”她说，“去古格遗址。”
古格遗址在札达县，土林像被风蚀的城堡。沈桐到达时，夕阳把废墟涂成血色。
她爬上最高的一座佛塔，风从四面八方涌来。唐卡不知何时从背包里滑出，被风展开，绿度母的眉眼在暮色中慈悲而疏离。
沈桐举起相机，对准废墟。取景框里，出现了一群人影——母亲、父亲、桑吉，还有她自己，十岁左右的自己。他们在佛塔下野餐，母亲把糌粑捏成小鸟的形状，父亲用藏语哼着歌。
快门按不下去。
沈桐放下相机，那些人影仍在，像一场露天电影。她走过去，每一步都踩在记忆的裂缝上。
“沈桐。”母亲回头，声音被风吹散，“该回家了。”
沈桐摇头，眼泪砸在土里：“我拍了十年，还是没找到你。”
母亲笑了：“你一直在拍我，只是认不出我。”
父亲递给她那台徕卡：“相机里最后一张胶片，留给你自己。”
沈桐接过相机，对准自己的眼睛。快门“咔嚓”一声，世界骤然安静。
风停了，人影散了。佛塔下只剩她一人，手里多了一张新洗出的照片——
照片里是十岁的沈桐，抱着相机，背后是母亲的笑脸。而母亲怀里，抱着刚出生的桑吉。
一年后，成都一家画廊举办摄影展，主题叫《归途》。
入口处的第一张照片，是那卷唐卡上的绿度母，标题：《度母的眼睛》。
最后一张照片，是沈桐的自拍：她站在玛尼堆前，红绳系在经幡上，笑容像被雪洗过的天空。
展签上写着：
“献给所有迷路的人。
你们要找的骨头，不在雪山，不在废墟，
而在按下快门的那一刻——
你终于允许自己，被看见。”
开展当晚，沈桐收到一个快递。没有寄件人，只有一只小小的木盒。
盒子里是一撮灰白的骨粉，压着一张纸条：
“找到你了。
——妈妈”
沈桐把骨粉撒在画廊外的梧桐树下。夜里下起了雨，骨粉渗进泥土，长出几株格桑花。
花开的第七天，沈桐收拾行李，准备再次出发。这次她没带相机，只带了那本《夜航西飞》。
扉页上，她添了一行字：
“所有迷路的人，最后都会回到同一片星空。
而星空，原来一直在我们骨头里。”
她合上书本，听见远处传来飞机起飞的轰鸣。
这一次，她知道自己不会再迷路。
