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夜风刮了半宿，清晨的风还裹着雪粒，刮在脸上像小细针。阿苗裹紧棉巾去药棚取甘草，刚伸手掀草帘，寒风就“呼”地灌进来，带着雪粒扑在她脸上，冻得她一缩脖子。再往棚里看，她心立刻揪紧——棚外那面旧防风障，被昨夜的狂风撕了道半尺长的口子，风裹着雪粒正往棚里钻，堆在竹架上的甘草枝被吹得歪歪斜斜，原本泛着浅黄的叶片，此刻竟透着冷硬的白，用手碰一下，都带着冰碴子的凉。
“这风再刮半天，甘草就冻透了，药效全得散！”阿苗赶紧侧身挡住风口，双手死死拽着草帘，急得脚边的雪都被踩实了。林砚拎着暖药壶赶来，见这情景，目光立刻扫向棚柱——果然在西侧柱上，挂着个褪色的旧麻布包，布面是苏婉当年织的粗麻布，边角磨得有些起毛，布角用蓝线绣了个小小的“补”字，包里裹着粗针、蓝线和一小袋小木钉，包底还压着张叠得平整的字条：“风障破，旧布裁条缝补、木钉沿缝加固，顶留三寸缝透风，忌封死闷药；线脚密些，钉距三寸”。
他取下布包，指尖触到粗针尾缠着的蓝线——还是当年苏婉常用的那卷，线轴上还留着她握过的浅痕：“母亲早把补风障的东西备好了，咱们搬梯子来！”两人扛来木梯，林砚先踩着梯子爬到风障破口处，取出旧麻布，按破口的长度裁出宽两寸的布条——布条比破口宽，才能把两边都缝住。他捏着粗针，针尾的蓝线拉得匀，顺着风障破口的边缘，一针一针仔细缝，每针的间距都差不多，线脚走得又密又直：“线脚松了，风一扯又破，得缝牢些。”
阿苗站在梯下，手里攥着小木钉和小铁锤——木钉是苏婉当年削的，钉头磨圆了不扎手。等林砚缝好一段，她就踩着梯子爬上去，沿着布条边缘钉木钉，每颗钉之间刚好隔三寸：“母亲说钉距三寸最稳，太密伤布，太疏挡不住风。”月灵蛊蹲在梯下的雪地里，小眼睛盯着林砚手里的布条，见有片裁下来的小布片掉在地上，立刻迈着小碎步跑过去，小爪子小心翼翼地抱着布片，仰着脑袋递到林砚手边，还轻轻蹭了蹭他的裤脚，像是在提醒“别漏了”。
铜铃从阿苗的衣襟里飘出来，悬在风障上方，蓝光慢悠悠地扫过缝好的布条。扫到中间那段时，铃身突然晃了晃，还往线脚处顶了顶——林砚凑近一看，果然有两针的线脚松了，风能从缝里钻进去。他赶紧重新穿线，补缝了两针，直到铜铃不再晃动，才继续往下缝。
补完风障时，日头已升到半空，风再灌不进棚里，棚内的温度慢慢升上来。阿苗伸手摸了摸甘草枝，叶片上的冰碴化了，渐渐恢复了原本的浅黄，轻轻一碰，还能闻到淡淡的药香：“总算护住了！”
回到婉居，阿苗翻粮罐时，手指触到个硬布包——打开一看，是去年秋收的干花生，罐底垫着层干柏叶，花生裹在柏叶里，还带着点柏叶的清香。她忽然想起药谱里的字条，翻出来一看，果然是苏婉的笔迹：“冬煮花生暖身，干花生半斤（温水泡半个时辰至软）、生姜两片（去皮切片）、红糖半勺，寒月泉汁没过花生，小火慢煮，煮至花生捏着软即可，忌煮干水，水干则花生发苦”。
“煮花生吃吧，暖身子还顶饿！”阿苗倒出花生，放进陶盆里，加了些温水泡着——水刚没过花生，水温不烫手，刚好能泡软花生壳。林砚则去厨房取生姜，去皮后切成薄片，还特意把姜片切得薄些：“母亲说姜片薄些，煮出来的水不辣，还能去花生的涩味。”
等花生泡软，阿苗把它们倒进苏婉的旧陶锅，加寒月泉汁没过花生，再放进姜片和红糖，架在炉边小火煮。没一会儿，锅里就冒起细泡，红糖慢慢化开，水变成淡褐色，花生的香气混着姜的暖香漫出来，飘得满屋子都是。阿苗守在炉边，隔一会儿就用勺子搅一下，怕花生粘锅底：“快好了，你看花生壳都胀起来了！”
她捞起一颗花生，用手指捏了捏，壳软乎乎的，剥开一看，花生仁也软了，立刻关火。两人捧着粗瓷碗，剥开花生壳，温热的花生仁入口绵糯，带着红糖的甜和姜片的淡暖，糖水喝进喉咙，暖意从心口慢慢散到四肢，连之前缝风障冻得发红的手指，都变得暖融融的。
入夜，药棚的防风障稳稳挡着寒风，甘草枝在棚里安然躺着，药香轻轻飘着；婉居的炉上还温着小半锅花生水，月灵蛊蜷在炉边的棉垫上，小爪子抱着颗没剥壳的花生，小口啃着壳，偶尔掉出点花生仁，立刻用舌头舔进嘴里；铜铃悬在粮罐旁，蓝光映着罐里的干花生，柔和又安稳。
苏婉留下的旧麻布包、缝补法子，还有煮花生的方子，又把寒月谷的冬日裹得妥帖。那缕从春延续到冬的药缘，就藏在这缝障补风、慢煮花生的日常里，让凛冽的寒冬，始终满是踏实又温柔的暖意。
