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当第三十七记肘击撞碎假人喉咙时，贴背的战术背包突然传来灼烫感。
“念力感知…”
他指尖刚触到立方体表面的螺旋纹路，整面涂鸦墙突然如水波般扭曲，隔壁仓库传来铁链拖地的哗啦声。
甩棍在掌心弹出清脆金属响的同时，格斗场老板叼着烟从阴影里走出，义眼在阴影里如猩红玛瑙般流转：
“老陈让我捎句话。”
老陈？他还活着？
牛皮纸包砸在拳台上的声响混着烟草味散开，磨损的信号枪枪管上，特洛姆家族的鎏金纹章已斑驳成暗褐色。
“清理者盯上你了，”
老板吐着烟圈，义眼在枪身停留片刻，“这东西填的是念力追踪弹。遇见戴面具的人再用——朝天打。”
莫里将信号枪塞进裤袋时，注意到老板递枪时指节在鎏金纹章上微不可察的摩挲。
“谢了。”
他背起发烫的背包走向后门，身后传来老板碾灭烟头的声响：
“快走吧，这破地方容不下你这尊佛。”
这话和埃里克当年把他推上卡车时说的一模一样。
雨幕吞没废弃工厂的轮廓时，莫里回头望向格斗场唯一亮着的窗户。
老板模糊的剪影在窗前伫立，那只猩红义眼或许正透过雨帘，凝视着他背包里不住发烫的星轨立方。
他按住背包凸起的棱角，在泥泞中辨认方向——这枚会泄露念力的立方体，既是钥匙，也是明灯。
莫里在码头货箱间穿行时，立方体突然在背包里高频震动。
他躲进阴影，扯开防水布，立方体表面的星图纹路如融化的铂金般流淌，最终凝固成一枚缠绕细链的银质吊坠。
符文化作镂空星芒，贴近皮肤时透出微凉念力。
吊坠贴着领口，念力波动随呼吸起伏。
雨还在下，但已换了模样，混着肯特市霓虹的光晕。
1999年1月7日，冷雨如织。
当他拐进茶花树街时，街角报亭的收音机正播送午夜路况，调频杂音里迸出金属轻响——风衣口袋里信号枪的撞针在晃。
烤肉店的暖光透过雨幕洇开，铜字招牌溶成流动的金链。
莫里推门时，风铃发出清响，混着烤肉的焦香与油烟味。
吧台后穿围裙的大叔擦着玻璃杯，眼角皱纹牵出冷光，下巴朝角落斜了斜：“单人位在那边。”
莫里颔首，注意到对方擦杯的拇指在杯口摩挲了三圈。
“单点还是套餐？”店员的视线在他浸水的靴底停顿。
“套餐。”
莫里指尖蹭过颈间吊坠，“温火炖烤。”
