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一条叫苏子河的河，懒洋洋地绕着城的大半边，河水看起来清冷冷的，不像盛京护城河那样宽，但大人们说，这水也能挡住坏人。
城的另外两边，靠着陡峭的山，山上长满了树，秋天给它们换上了五彩的衣裳，有金灿灿的，有火红火红的，看着倒是好看，可福临总觉得那些密密的林子里藏着什么东西，有点怕人。
他的“皇宫”建在一个高土台上，比城里其他地方都高。
墙是灰扑扑的，又厚又旧，远远没有盛京的皇宫那么漂亮、威风。
只有几条弯弯曲曲、又窄又陡的小路能通到城里来，每次坐车进来都颠得厉害，十四叔说这样敌人就打不进来。
可是福临想，这里好像也把自己关起来了。
秋风已经很凉了，吹过宫殿破旧的窗棂，发出呜呜的响声。
院子里那几棵老树的叶子，不停地往下掉，在地上铺了厚厚一层，踩上去软软的，却没什么人打扫，显得很是荒凉。
放眼望去，整个城池都静悄悄的，除了风声和偶尔响起的乌鸦叫，再也听不到盛京城里那种热闹的人声。
这里没有高高的市集，没有熙熙攘攘的人群，只有灰墙、秃山和冷河。
福临记得盛京的秋天，宫里会摆上好多又大又甜的瓜果，宫女太监们会忙着准备过冬的暖和衣裳，到处都暖洋洋的。
可在这里，他总觉得冷，吃饭时碗里的东西也变得简单粗糙，连额娘脸上的笑容都少了，总是带着愁容。
这座曾听叔伯们说起过很多次的“龙兴之地”，对福临来说，一点也不好玩。
它不像家，倒像一个很大、很旧的笼子，把他们所有人都关在了这个满是山岭的、孤零零的地方。
他偷偷地问过额娘，我们什么时候回盛京去呀？额娘却只是把他搂得更紧，没有说话。
自仓皇进驻赫图阿拉以来，多尔衮仿佛被困在了一个不断缩小的噩梦之中。
坏消息如同苏子河秋日的寒雨，冰冷而持续地敲打着他本就紧绷的神经。
最先传来的，是盛京方面公然废除顺治帝号的消息。
当探子将济尔哈朗等人“去帝号、归汗制”的文书呈上时，多尔衮气得当场将桌案掀翻，额头上青筋暴起。
“乱臣贼子！无耻之尤！”
他咆哮着，这不仅仅是政治上的背叛，更是对爱新觉罗正统性的彻底否定，等于将他和小皇帝置于了非法流亡的境地。
紧接着，更详细的情报证实，济尔哈朗已然在明军的默许下“僭越”称汗，并与明军达成了协议。
这意味着，他们不仅失去了大义名分，更面临着来自“自己人”的刀锋。
赫图阿拉，从预想中的反攻基地，变成了四面楚歌的绝地。
最让多尔衮感到无力的是军队的瓦解。
夜色如墨，凛冽的秋风卷着赫图阿拉特有的沙尘，吹得营火明灭不定。
多尔衮裹紧了并不厚实的披风，拒绝了亲兵的过多跟随，只带着两名贴身戈什哈，悄然走入营地深处。
他需要亲眼看看，亲耳听听，他这支最后的军队，到底还剩下多少元气。
首先冲击他感官的，是那股弥漫在空气中的味道。
不再是盛京军营里熟悉的炊烟和马粪味，而是一种混杂着伤病溃烂的淡淡腥气、湿柴燃烧不充分的呛人烟味，以及……一种难以言喻的、属于绝望的沉寂。
营房大多是用原木和茅草匆匆搭建的窝棚，低矮而拥挤。
不少士兵甚至连这样的遮蔽都没有，只能蜷缩在单薄的帐篷里，靠着微弱的篝火取暖。
多尔衮看到一个年轻的旗丁，正就着火光小心翼翼地啃着一块黑硬的干粮，那分明是连战马都不太愿意多吃的豆饼。
看到多尔衮的身影，那士兵慌乱地想站起来行礼，却被多尔衮用手势制止了。
借着火光，多尔衮看清了那张脸——面色蜡黄，眼窝深陷，嘴唇因为干裂而起了皮，只有一双眼睛还残留着些许年轻的光泽，但那光泽里，更多的是茫然和饥饿。
“咳……咳咳……”
一阵压抑的、撕心裂肺的咳嗽声从旁边的窝棚里传来，那是伤兵营的方向。
没有足够的医药，许多伤员的伤口只是在化脓、恶化，他们的呻吟在寂静的夜里显得格外清晰刺耳。
没有人喧哗，没有人操练，整个营地死气沉沉，仿佛一座巨大的坟墓。
偶尔能听到的，只有士兵们压低的、关于家乡和食物的窃窃私语，以及因寒冷和饥饿而无法入睡发出的长长叹息。
当他走到营地边缘一处较为偏僻的哨卡时，发现本该有五人值守的位置，此刻只剩下三个抱着长矛、蜷缩在一起打盹的老兵。
多尔衮的脸色瞬间阴沉下来。
“另外两人呢？”
他声音不高，却带着刺骨的寒意。
