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巷子深处有一家茶餐厅，门脸不大，玻璃门上贴着“云吞面”“丝袜奶茶”的红字，有些已经褪色了。
他推门进去，里面很小，四五张桌子，坐满了人，热气腾腾的，空气里全是虾籽和奶茶的味道。
他找了个角落坐下，把帽子摘下来放在桌上。
一个中年女人走过来，手里拿着纸笔，看了他一眼：“食乜？”
“奶茶，冻的。”石云天说。
女人在纸上画了一笔，转身走了。
石云天靠在椅背上，目光扫过店里的人。
两个穿工装的码头工人在吃面，一个穿长衫的老人在看报纸，一对年轻男女在角落里有说有笑，还有一个，靠窗坐着一个戴鸭舌帽的男人，面前摆着一杯没动过的咖啡，眼睛盯着窗外。
石云天没有多看他。
奶茶端上来了，杯子里的冰块还没化，他端起来喝了一口，甜，很甜，比他在石家村喝过的任何茶都甜。
他放下杯子，从怀里掏出那份文件，翻到最后一页，空白的地方用铅笔写着一行小字，沈芷晴写的：“如有需要，可找此人。”
后面是一个地址。
石云天把那页纸撕下来，折成一个小方块，塞进鞋垫底下。
然后把文件合上，重新揣进怀里。
奶茶喝到一半，门口进来一个人。
四十来岁，穿着一件灰色的夹克，头上戴着一顶前进帽，手里提着一个帆布包。
他走进来，没有看任何人，径直走到柜台前，跟那个中年女人说了句什么，然后转身进了后厨。
石云天没有动。
等了大约五分钟，那个人从后厨出来，手里的帆布包不见了，夹克的扣子系上了，不像刚进来时那么松垮。
他走到门口，忽然停下，回头看了石云天一眼。
只一眼，然后推门出去了。
石云天喝完最后一口奶茶，放下钱，站起来，推门出去。
街上，那个人已经走出去十几步了，不紧不慢，像在散步。
石云天跟在他后面，隔着半条街的距离。
他的步子不快不慢，不看那人，只看那人的影子。
两个人一前一后，穿过两条街，拐进一条更窄的巷子。
那人在一栋灰楼前停下，从兜里掏出钥匙，开门，进去，门没关严。
石云天走到门口，推门进去。
里面是一个不大的房间，堆着些杂物，墙上贴着一张发黄的港岛地图，桌上摆着一部电话，还有一盏没点着的煤油灯。
那个人站在桌边，转过身，看着他。
“东西呢？”
石云天从怀里掏出那份文件，递过去。
那人接过去，翻了两页，抬起头：“你是梁老师的人？”
“不是。”石云天说，“梁老师的人是我兄弟。”
那人沉默了片刻，把文件塞进帆布包里，又从抽屉里拿出一个小布包，扔给石云天。
“拿着。”
石云天接住，布包沉甸甸的，是银元。
“梁老师上个月托人带话，说澳门那边需要钱，让我备着。”那人把帆布包背上，“没想到来取钱的不是他的人。”
石云天没有解释。
“替我转告你兄弟，”那人走到门口，拉开门，“香港这条线还在，能用得上，随时来找。”
石云天攥着那包银元，看着那人的背影消失在巷口的晨光里。
他低头看了看手里的布包，又看了看桌上那盏没点着的煤油灯。
从骑楼到中环，从中环到茶餐厅，从茶餐厅到这里，他在香港的废墟里藏了那么多天，第一次走在阳光下的街上，第一次进茶餐厅喝了一杯奶茶，第一次像一个普通人一样，完成了一次交接。
石云天把银元揣进怀里，推门出去。
巷子空荡荡的，晨光照在青石板路上。
他往回走，步子比来时快了一些。
西装有点紧，皮鞋还是硌脚，但那包银元沉甸甸地压在怀里，像一块石头，又像一根骨头。
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