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2077年7月15日，蓝星的雨下得邪性。
铅灰色的云压得极低，像口倒扣的大锅，雨水砸在铁皮棚顶上，发出“噼里啪啦”的炸响。苏寒缩在“废品王”收购站最里侧的角落，怀里的纸箱被他焐得发烫——那里面躺着本《唐诗三百首》，书脊裂得像道狰狞的疤，封皮沾着机油和泥，可他摸了又摸，指腹蹭过“李白”“杜甫”的烫金书名时，总觉得掌心发烫。
“小寒！”废品站老板老张头叼着烟从里屋晃出来，橡胶鞋踩得积水四溅，“又捡破书？上回那本《红楼梦》被天管局的人收走，你忘了？说是什么‘违禁品’，能让人‘情感失控’！”
苏寒把纸箱往怀里拢了拢，雨水顺着他乱蓬蓬的头发滴在水泥地上，晕开一片浑浊的水痕：“张叔，这不一样……”他喉结动了动，声音发哑，“这是我奶奶留下的。”
老张头嗤笑一声，摸出根烟点上，火星在雨幕里忽明忽暗：“你奶奶早死了二十年！要真留东西，能轮到你在这儿翻垃圾？”他眯起眼，机械义眼在雨里泛着冷光——这是天管局给“合规公民”的标配，实时监测情绪值，超过阈值就会“滴滴”响警报。苏寒知道，自己这种“情绪不稳定分子”（因为总偷偷背诗），早该被列入“重点观察名单”了。
“得嘞，我不跟你争。”苏寒扛起纸箱，刚要往门外走，天空突然炸响一声闷雷。他抬头，看见云层里有团黑影掠过，像只断了翅膀的乌鸦——不对，那是无人机，天管局的巡逻机。
“糟了！”老张头猛地拽住他胳膊，“今天周三，是‘情感净化日’！快把那破书塞裤裆里，跟我去广场接受‘净化’！”
苏寒心里一紧。他听过“情感净化日”的传闻：天管局会用无人机扫描所有人，要是检测到“违规情感”（比如悲伤、愤怒、热爱），轻则打针“镇定剂”，重则关进“静心所”——听说里面的人最后都会变成只会笑的“合格公民”。
可他怀里的《唐诗三百首》……那是他在奶奶临终前，从她枕头底下摸出来的。奶奶当时抓着他的手，指甲几乎掐进肉里：“小寒，背诗，背《将进酒》，背《蜀道难》……这些，是咱们的根。”
“张叔，我去趟厕所！”苏寒猛地甩开老张头的手，往棚子角落的破厕所跑。
他反锁上门，借着闪电的光，把《唐诗三百首》贴在胸口。雨水顺着门缝渗进来，浸透了他的破背心，可他觉得心里暖烘烘的——那些诗句在他脑子里翻涌，“君不见黄河之水天上来”的壮阔，“举杯邀明月”的孤寂，“大庇天下寒士俱欢颜”的滚烫……
“叮——”
头顶突然传来刺耳的电子音。苏寒浑身一僵，机械义眼！他忘了，这破厕所的屋顶漏雨，把线路泡短路了，刚才的雷劈中了无人机，信号干扰器失效了！
“检测到违规情感波动，坐标锁定废品站3号棚。”机械音从头顶传来，“目标人物：苏寒，年龄18岁，情绪值：97%（危险阈值：90%）。”
苏寒脑子嗡的一声。他抓起《唐诗三百首》就要往外冲，可门已经被撞开——两个穿银色制服的天管局特工站在雨里，面罩上的电子屏闪着红光，手里握着的不是枪，是“情感抑制器”，能发射超声波，让人瞬间失去情绪。
“苏寒，跟我们走。”为首的特工声音像生锈的齿轮，“你的‘违规行为’记录已达三次，这次……”
“背诗！”
苏寒也不知道哪来的勇气，突然把书举过头顶，用尽全身力气吼道：“《将进酒》——君不见，黄河之水天上来，奔流到海不复回！”
雨幕里，他的声音撞在破棚子的铁皮上，又弹向天空。特工的抑制器突然发出蜂鸣，电子屏疯狂闪烁：“情感值飙升！检测到高浓度‘豪迈’情绪！启动紧急净化！”
“砰！”
抑制器的超声波扫过来，苏寒眼前一黑，踉跄着后退，后腰重重撞在墙上。他感觉有什么东西从身体里裂开——是那本《唐诗三百首》！泛黄的书页飘起来，在空中散成金粉，其中一页飘到他额前，“唰”地钻进了他的皮肤。
剧痛袭来。苏寒捂住额头，指缝间渗出金色的光，像血管里流淌着熔金。他听见一个苍老的声音，带着酒气，从灵魂深处炸响：“小子，诗魂入体，想活命，跑！”
“抓住他！”特工的抑制器再次启动，可这次，超声波打在苏寒身上，竟像泥牛入海。他感觉有团火在丹田烧起来，眼前的景物突然变得清晰——特工面罩下的眼睛里，跳动着冰冷的代码；无人机螺旋桨的转速，连0.1转/秒都能数清；甚至连雨水打在瓦片上的声音，都成了《雨打芭蕉》的曲子。
“跑！”那个苍老的声音又吼了一声。
苏寒撒腿就跑。他撞开特工，踩着积水往废品站外冲，背后传来老张头的尖叫：“小寒！别跑！会被——”
“轰！”
一声炸雷劈在废品站顶棚，火光中，苏寒看见老张头的话被截断。他跑得更快了，拐过三条街，冲进一条逼仄的小巷。雨越下越大，他浑身湿透，却感觉从未这么清醒过。
“咚！”
他的后脑勺撞在一堵老墙上。巷子尽头是堵爬满青苔的墙，高得离谱，根本翻不过去。苏寒喘着粗气，转身——两个特工已经追了上来，抑制器的蓝光在他们手中明灭。
“最后一次机会，苏寒。”为首的特工摘下面罩，露出一张毫无表情的脸，“跟我们回去，接受‘情感重塑’。”
苏寒往后退了一步，后背抵着墙。他摸到墙缝里卡着半块砖，砖上刻着歪歪扭扭的字：“欲穷千里目，更上一层楼”——是哪个熊孩子刻的，倒挺应景。
“告诉我，”特工的声音更近了，“你到底背了多少诗？”
苏寒望着他们身后的雨幕，突然笑了。他想起奶奶临终前的话，想起《唐诗三百首》里那些句子，想起刚才金光钻进皮肤的瞬间——有什么东西在他身体里醒了，像沉睡的剑，要破鞘而出。
