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战场的硝烟还未散尽。
阿尔文·莱斯特兰奇站在霍格沃茨残破的礼堂中央，银灰色的长发沾满血迹和尘土，左臂不自然地垂在身侧——大概是某个恶咒留下的纪念。他的魔杖早在三小时前就折成了两截，此刻正安静地躺在他脚边，像一具被抛弃的尸体。
周围横七竖八地倒着食死徒的尸体，每个人的死状都很安详——如果忽略他们扭曲的四肢和凝固在脸上的惊恐表情的话。
"三十七个。"
阿尔文轻声数着，声音沙哑得像砂纸摩擦。他的靴子踩过一滩尚未凝固的鲜血，在石板地上留下一个个暗红色的脚印。远处传来零星的爆炸声，但已经无关紧要了——这里的战斗结束了，以最阿尔文·莱斯特兰奇的方式。
他忽然很想笑。
于是他就真的笑了，笑声在空旷的废墟里回荡，惊起几只躲在暗处的狐媚子。
"真狼狈啊..."
阿尔文低头看着自己破碎的袍子，昂贵的龙皮靴已经看不出原本的颜色。他想起早上出门前德拉科还抱怨他总是不系好领带——现在那条墨绿色的领带正挂在不远处一具尸体的脖子上，真是讽刺。
一阵剧痛从左肋传来，阿尔文皱了皱眉，随手抹去嘴角溢出的鲜血。
"还有三个。"
他自言自语道，目光扫向礼堂另一端的三个人影。那三个食死徒明显被吓破了胆，魔杖抖得像风中落叶。阿尔文认识他们——诺特家的，克拉布家的，还有一个大概是新来的，脸生得很。
"莱斯特兰奇！"诺特色厉内荏地喊道，"你疯了吗？我们可是——"
"——我堂姑贝拉特里克斯的走狗？"阿尔文慢条斯理地解开已经破烂不堪的外袍，"真遗憾，她昨天刚被我送进阿兹卡班。"
他随手把袍子扔在地上，露出里面被血浸透的白衬衫。布料黏在伤口上，撕下来时发出令人牙酸的声音。阿尔文连眉头都没皱一下。
"你们知道吗？"他一边说一边向他们走去，步伐轻盈得像在参加舞会，"我父亲死前告诉我，莱斯特兰奇家的人要么成为最完美的疯子，要么死得毫无价值。"
克拉布向后退了一步，撞倒了半截柱子。
"我花了二十年证明他是错的。"阿尔文活动了下脖颈，骨头发出咔咔的响声，"但现在我突然觉得，他可能有点道理。"
最后一个字落下的瞬间，阿尔文动了。
他的速度快得不像人类，几乎是一道银灰色的残影。诺特的魔杖刚举到一半，阿尔文的手已经掐住了他的喉咙。
"钻心剜——"
咒语戛然而止，因为阿尔文干脆利落地扭断了他的脖子。
克拉布和那个新人转身就跑，但阿尔文比他们更快。他抄起地上半截断裂的石柱，像扔标枪一样掷了出去。石柱精准地穿过克拉布的后背，把他钉在了墙上。
"还剩一个。"
阿尔文转向最后那个瑟瑟发抖的食死徒，露出一个堪称温柔的笑容："新来的？"
年轻人抖得像筛糠，魔杖啪嗒一声掉在地上。
"求...求您..."
阿尔文歪着头看他，银灰色的眼睛里闪烁着危险的光芒："你知道吗？我今天本来有个约会。"
他一步步逼近，年轻人一步步后退。
"我答应德拉科要准时回去吃晚餐。"阿尔文随手捡起地上的一把匕首——不知道是谁落下的，刀刃上还带着干涸的血迹，"他最近学做了柠檬派，虽然难吃得要命，但至少心意可贵。"
匕首在指尖转了个漂亮的刀花。
"现在因为你们，"阿尔文叹了口气，"我的新袍子毁了，晚餐也泡汤了。"
