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“辰荣熠说，该往前看了。”
洪江忽然转头，看向防风邶，目光里带着点探究，又带着点疲惫，
“可往前看，就能把身后这些血、这些骨头，都忘了吗？”
防风邶没说话，只是将竹笛横在唇边，却没吹响。
青衫被风吹得猎猎，衬得他肩背的线条愈发冷硬，像崖边那块万年不变的青石。
“不能。”
小夭抢在防风邶之前开口，声音依旧带着那股石笋般的硬劲，
“就像这山，就算被云海盖了千次万次，底下的石头也还是石头，不会变成别的。那些血、那些骨头，是辰荣人心里的石头，忘不掉，也不能忘。”
洪江看着她，看了很久，久到风把他鬓角的白发吹得乱舞，像战旗的流苏。
他忽然松开攥着战旗的手，任由那半面旗在风里舒展，仿佛卸下了千斤重担。
“你这丫头，”
他说，声音里那点冰碴似乎化了些，
“倒比辰荣熠那小子，更懂什么是辰荣。”
远处，又传来几声隐约的号角，这次却不是示警的三短一长，而是悠长的呜咽，像在哀悼，又像在诉说。
洪江抬头望了望天色，日头已经西斜，把云层染成了金红色，像极了当年战场上燃烧的晚霞。
“走吧。”
他说，转身往崖下走去，步伐依旧沉稳，只是背影里那股紧绷的戾气，似乎散了些，
“陪老头子喝杯酒吧。”
洪江的声音裹着山风，带着点酒液般的微醺暖意，
“营里存着些自酿的米酒，是用当年来清水镇第一批结的粟米酿的，埋在地下快三十年了。”
他脚步不停，却忽然侧头看向小夭，目光里那层常年蒙着的寒霜彻底化了，露出些陈年旧事的褶皱。
“你这性子，倒有几分像他。”
小夭怀里的稻穗晃了晃，指尖无意识地抠着穗粒上的血痂。
“谁？”
“你爹爹，赤宸。”
洪江的声音很轻，像怕惊扰了藏在风里的名字，
“想不想听听他的故事？”
防风邶的脚步顿了半分，竹笛在指间转了个圈，青衫的影子被夕阳拉得很长，恰好落在小夭脚边。
小夭抬头时，正撞见他眼底一闪而过的复杂，像被云影遮了的山月。
“想。”
她听见自己的声音在发颤，怀里的稻穗硌得胸口发紧，
“世人都说他是杀人如麻的魔头，可……”
“可那是西炎的史书说的。”
洪江接过话头，嘴角勾起抹淡笑，
“当年苍梧关最险的时候，是他带着三百死士凿穿西炎军的右翼，硬生生把溃退的防线拉了回来。那少年兵要抢的旗，就是他亲手插在城楼上去的。”
“可在我心里，他是世界上最好的爹爹。”
小夭的声音很轻，却像一块石头砸进洪江心里，激起千层浪。她怀里的稻穗微微颤动，穗粒上的血痂像一颗颗凝固的朱砂，映着她眼底固执的光。
洪江怔在原地，风掀起他鬓角的白发，像扯动着一团经年的雪。
他望着小夭，那双看惯了刀光剑影的眼睛里，第一次漫上如此浓重的诧异，像是听到了比苍梧关破更令人震撼的事。
“你……”
他张了张嘴，喉结滚动着，半晌才挤出一句，
“你不介意？”
在他想来，赤宸的名字是扎在幸存者心口的刺，更是小夭这样的骨肉无法回避的伤疤。
世人提起赤宸之女，眼神里总裹着鄙夷与忌惮，仿佛那血脉里淌着的不是血，是祸水。
他见过太多背负骂名的遗孤，或藏起姓氏苟活，或被流言压得抬不起头，从未有人像小夭这样，把“魔头”的头衔抛在脑后，执拗地认下那份血脉里的暖。
山风卷着远处的号角声掠过耳畔，洪江的声音里带着沉重的叹息，
“世人骂你是孽种，说你爹手上沾满鲜血，连带着你也该被钉在耻辱柱上。他们躲你、怕你、用最刻薄的话扎你，你……”
“那又如何？”
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