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西奥跪在那里。
他的大脑一片空白。
他的灵魂似乎被抽离了身体，飘浮在这空旷死寂的殿堂上空，冷漠地注视着那个跪在地上的，卑微的自己。
他伸出手。
那双手，在不久前，还曾骄傲地握着长剑，梦想着有朝一日能被封为真正的骑士。
而现在，它们浸入了一盆散发着恶臭的，浑浊的泥水里。
他拿起了那块脏得看不出颜色的破布。
布料浸透了水，变得沉重而黏腻，就像他此刻的心情。
他开始机械地，麻木地，擦拭着眼前那张矮凳。
不，不是矮凳。
就在他开始动作的瞬间，那片空无一人的地方，光影开始扭曲。
惨白的光线，如同有了生命一般，交织，汇聚。
一个模糊的人影，渐渐在那张矮凳上凝实。
那人影看不清面容，但西奥能清晰地感觉到，一种发自骨子里的，高高在上的傲慢，从那人影身上散发出来。
那人影就那么安然地坐着，翘起一条腿，一只穿着华贵皮靴的脚，就那么突兀地，悬停在西奥的面前。
靴子上，沾满了厚厚的，仿佛永远也擦不干净的，混合着血与泥的污垢。
西奥的动作停滞了一瞬。
然后，他认命般地，低下了头。
他用那块肮脏的破布，开始擦拭那只同样肮脏的脚。
一下。
又一下。
他擦得很用力，指节因为过度发力而变得惨白。
可那污垢，就像是长在了靴子上一样，无论他怎么擦，都只是被涂抹开，变得更加污浊，散发出更加浓郁的，令人作呕的腐臭。
时间在流逝。
空间却静止了。
整个殿堂，只有“哗啦”的水声，和布料摩擦着皮革的“沙沙”声。
西奥的意识，已经彻底模糊了。
我是谁？
我在这里做什么？
他不知道。
他只知道，要擦。
不停地擦。
只要擦干净了，这一切，或许就能结束了。
他像一个被设定了逻辑的炼金傀儡，重复着这毫无意义，又充满了羞辱的动作。
他没有注意到，自己的双手，早已被盆里那些不知名的砂砾，磨得血肉模糊。
西奥的手，已经感觉不到疼痛了。
它们只是本能地，一次又一次地，探入那盆浑浊的泥水之中，蘸湿，拧干，然后继续徒劳地擦拭。
这一次，当他再次将手浸入水中时，他停住了。
因为，太疼了……
浑浊不堪的水面，因为他动作的停顿，泛起最后的涟漪，然后，渐渐归于平静。
水面，如同一面被污泥蒙蔽的镜子。
镜子里，映出了一张脸。
一张陌生的，又无比熟悉的脸。
那是他的脸。
苍白，消瘦，布满了麻木，惊恐和绝望，眼窝深陷，嘴唇干裂。
更重要的是，那张脸上，沾满了污泥。
一道又一道，像是被人用沾了泥的靴子，狠狠踩踏过留下的印记。
西奥怔怔地看着水中的自己。
记忆的洪流，在这一刻，冲垮了他麻木的神经。
他想起了自己还是个孩子的时候，在奥古斯都主教辖下的孤儿院里，为了半块发黑的面包，和别的男孩打得头破血流，满脸都是泥土。
那时候，他跪在地上，大口地啃着抢来的战利品，周围尽是其他孩子鄙夷和嫉妒的目光。
他不在乎。
他只知道，自己活下来了。
他想起了自己成为扈从骑士之后，第一次穿上那身不合身的，二手的皮甲。
他激动得一夜没睡，在镜子前照了又照。
第二天，却因为擦拭骑士老爷的马靴不够亮，被一脚踹翻在地，脸上蹭的全是马厩里的草屑和泥污。
他也不在乎。
他爬起来，继续卖力地擦着马靴，因为他知道，这就是通往“人上人”的必经之路。
他想起了无数次，奥古斯都主教用那肥胖的手，拍打着他的脸颊，用一种施舍般的语气说：“好好干，西奥，我看好你。”
每一次，他都激动地低下头，用最谦卑的姿态，去承受那份带着侮辱性的“期许”。
他以为那是荣耀。
他以为那是通往骑士之路的阶梯。
他把自己当成一块石头，一把随时可以丢弃的剑。
他以为这就是生存之道。
他以为这就是一个底层小人物，想要往上爬，必须付出的代价。
他所谓的“骑士的骄傲”，不过是在那些真正的大人物面前，摇尾乞怜，换取一点残羹剩饭后，回过头来，在比自己更弱小的人面前，挺直腰杆，所表现出的可笑的优越感。
那不是骄傲。
那是自卑到了极点，用一层虚伪的硬壳，包裹起来的，一碰就碎的自尊。
水中的倒影，那张满是污渍的脸，在冲着他无声地哭泣。
西奥的心，像是被一只无形的手，狠狠地攥住了。
疼。
疼得他无法呼吸。
