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她没动。
他转身走回客厅，拿起外套，又停下。
“我们……”他背对着她，声音低沉，“明天再谈吧。”
她没回应，只是肩膀微微动了一下，像在压抑什么。
他走进卧室，轻轻带上门。
客厅里只剩她一个人。夜风从缝隙钻进来，吹动茶几上的纸页，那支钢笔被风拂了一下，滚了半圈，停在歌单边缘。
她终于转身，脚步很轻地走回沙发。她没开灯，只是坐下，手指慢慢抚过钢笔的笔身。冰凉的，没有光。
她把它拿起来，轻轻旋动笔帽。
水晶依旧黯淡。
她低头看着，忽然笑了下，很轻，像自嘲。
“原来不是每次心动，它都会亮。”她喃喃。
窗外，一辆出租车缓缓驶过，车灯扫过墙面，又熄灭。
她把笔放回原处，躺下，蜷起腿，抱着抱枕。
房间里安静得能听见空调的低鸣。
不知过了多久，卧室门被轻轻推开一条缝。
他站在门边，看着她蜷在沙发上的背影，没出声。
她没动，像睡着了。
他轻轻走过去，拿起沙发上的薄毯，盖在她身上。动作很轻，像怕惊扰一场梦。
他蹲下身，视线与她齐平。
她闭着眼，睫毛在灯光下投出一小片阴影，呼吸均匀，可眼角有一点湿痕，在灯光下微微反光。
他伸手，指尖刚碰到她发丝，又收了回去。
他站起身，走回卧室，再次关门。
客厅里，那支钢笔静静横在茶几上，笔尖朝向沙发，像在等待什么。
空调的风轻轻吹过，纸页翻动，歌单上三首曲目并列排列，名字清晰：《第一声呼吸》《跑调的哼唱》《我们的频率》。
钢笔的水晶忽然颤了一下，极细微的光闪过，像心跳漏了一拍。
她睫毛动了动，没睁眼。
窗外，又一辆车驶过，灯光扫过她的脸，照亮了她唇边一点未散的弧度。
她终于开口，声音轻得几乎听不见：
“如果连站在我身边的人，都要被挑选……那这场婚礼，到底是为了谁？”
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