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傲骨二字让我浑身发冷。
母亲临终前床前摆着的，正是一幅未完成的油画，画布上是片燃烧的枫林，那时我不懂，原来她早已用画笔给自己铺好了火葬场。
程砚舟忽然上前半步，画架在阳光下稳稳立住，像面旗帜："沈老太太，我曾在卢浮宫见过一幅《笼中鸟》，画中金丝雀的眼睛里有团火，那是无论如何都关不住的。"
祖母抓起桌上的茶盏砸过去，青瓷碎片擦过程砚舟耳际，在他脖颈划出血痕。
那抹红像朵突然绽开的山茶，落在他白衬衫上，竟比任何颜料都鲜艳。
我攥紧裙角，指甲掐进掌心，听见自己用母亲当年的腔调说："祖母要砸的，是画笔，还是画里的春天？"
窗外的玉兰花又落了几片，恰好跌进程砚舟的调色盘。
他指尖蘸着花瓣上的露水，在画布上点出朦胧的白，像极了母亲画里的云。
祖母捂着心口后退，绣鞋碾过碎片发出细碎的响，最终只剩楼梯间传来的咳嗽声，混着她模糊的咒骂："孽种......跟那个贱人一模一样......"
程砚舟忽然蹲下来，与我平视。
他脖颈的血珠滴在青砖上，像枚小小的印章。
"怕吗？"他的声音轻得像风，"刚才你的眼神，像极了我在巴黎见过的街头革命者。"
我望着他调色盘里的玉兰花瓣，想起母亲妆匣里的干玫瑰。
指尖的血珠落在画布上，洇开小片暗红，竟像朵新开的花。
"你说巴黎的革命者......"我听见自己的声音不再发抖，"他们会害怕被关进牢笼吗？"
他忽然笑了，从画袋里抽出张速写。
纸上是个戴着鸭舌帽的姑娘，在废墟上种花，背后是燃烧的旧城堡。
"他们怕的不是牢笼，"他用画笔挑起我鬓边的碎发，"是牢笼里的人忘了自己有翅膀。"
雷声在远处闷闷滚过，像旧世界的低吼。
程砚舟支起画架，阳光穿过他指间的画笔，在我脚边投下蛛网般的光影。
我看见自己在画布上渐渐显形，不是低眉顺眼的沈九娘，而是个攥着绣绷却望着窗外的女子，眼底有光，像要啄破蛋壳的雏鸟。
祖母的咳嗽声从楼下传来，带着压抑的怒火。
我摸向裙兜里的《牡丹亭》，指尖触到杜丽娘题诗的页脚。
程砚舟的画笔在我袖口扫过，留下道钴蓝色的痕迹，像道闪电，劈开了绣楼二十年的阴霾。
"就这样画吧，"我听见自己说，声音里有春天破冰的脆响，"让所有人都看见，绣楼里的春天，从来不是金丝雀的囚歌。"
春桃在旁低头整理碎布，她腕间的红绳不经意间滑出袖口，我知道，那是她母亲投井前留给她的念想，也是她藏在心底的反抗火种。
