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“那是什么东西？”
博尔忽的声音，很轻，很低，像是从冻结的冰层下，艰难地挤出来。
没有人能回答他。
因为没有人知道。
那是一种他们从未见过的，蛮不讲理的，足以颠覆他们对战争所有认知的……怪物。
耻辱。
愤怒。
还有一丝，连博尔忽自己都不愿意承认的……恐惧。
他第一次，感觉到了，那个小小的、不起眼的浑源屯堡，像一头浑身长满了尖刺的刺猬，让他这头猛虎，无从下口。
“鸣金。”
许久，他才从牙缝里，挤出这两个字。
凄厉的鸣金声响起。
那些幸存的、早已被吓破了胆的鞑子游骑，如蒙大赦，连滚带爬地，调转马头，朝着本阵，仓皇逃窜。
他们甚至，不敢去收敛同伴的尸体。
墙头上，没有欢呼。
只有一片粗重的、压抑的喘息声。
士兵们看着城下那片惨烈的景象，看着那些倒在血泊里，死状各异的尸体，许多人，都忍不住别过头，喉咙里一阵翻涌。
胜利的滋味，并不甜美。
它带着一股浓烈的、让人作呕的血腥气。
秦烈缓缓地，放下了手中的一块磨刀石。
他刚才，甚至没有亲自去操控一具手弩，只是在旁边，冷静地，磨着一把缴获来的匕首。
他走到墙边，看着那些溃逃的鞑子，又抬头，望向远处那面开始缓缓后撤的狼头大旗。
他的脸上，依旧没有表情。
“打扫战场。”
他淡淡地吩咐道，声音，在硝烟和血腥味中，显得异常清晰。
“把咱们的箭，一根不剩，都给老子捡回来！”
捡回来的弩箭，一共四十三支。
每一支的箭杆上，都沾着洗不净的、已经发黑的鞑子血。箭头，无一例外，都因为巨大的冲击力而发生了卷曲或崩口。孙德带着人，将这些比命还金贵的“家伙”小心翼翼地搬回武库，像是在搬运一尊尊神龛。
胜利的喧嚣，彻底沉寂了。
剩下的，只有浓得化不开的疲惫，和一种更加沉重的、令人喘不过气的死寂。墙头上，活下来的人，重新换上了自家的破烂兵器，眼巴巴地看着那五十具“怪物”被盖上了防雨的油布。
那是他们的底牌。
也是他们最后的指望。
可所有人都明白，这指望，用一次，就少一次。四十三支箭，换了对面近百条性命和一百多匹战马。这笔账，怎么算，都是泼天的富贵。可没人笑得出来。鞑子，还有三千。
秦烈站在墙垛后，用一块粗布，慢条斯理地，擦拭着那柄从巴图身上缴获来的弯刀。刀是好刀，大马士革钢的纹路，在晨光下，像流动的秋水。可他的眼神，却不在刀上。
他的目光，越过城下那片狼藉的屠场，落在了远处那片沉默的鞑靼营地。
变了。
那片营地，不再是前两天那般，充满了纵马狂呼的喧嚣和肆无忌惮的傲慢。一种森严的、如同机器般的秩序，正在重新建立。
一队队的鞑子兵，在军官的呵斥下，开始清理营地前的尸体。他们不是在收敛同袍，而是在……回收资源。他们将那些死去的战马，拖拽到一处，熟练地剥皮，分割。将那些破碎的皮甲、断裂的兵器，分门别类地堆放起来。
他们的动作，冷静，高效，没有一丝多余的情绪。仿佛昨天死去的，不是他们的兄弟，而是一批需要处理的牲口。
更让秦烈瞳孔微微收缩的，是另一群人。
数百名鞑子辅兵，被驱赶着，走进了营地旁那片小小的树林。林子不大，都是些长不高的沙棘和白杨。可现在，那些树，正一棵棵地倒下。
“咔嚓……咔嚓……”
斧头砍伐树木的声音，隔着一里地，依旧清晰可闻。
他们在做什么？
墙头上所有的守军，心里都泛起了这个疑问，也泛起了一股不祥的寒意。
“把总，”周平凑了过来，他的一只眼睛，被昨夜的浓烟熏得通红，声音沙哑，“这帮鞑子崽子，又要耍什么花样？”
