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窗外的童谣声裹着夜露的凉，像根细针轻轻挑开苏若雪的思绪。
她原本停在二字上的指尖缓缓抬起，绣着缠枝莲的袖口擦过纸页，带起半片碎墨——那是前日宁波老匠头急信里洇开的泪渍。
木梯发出吱呀轻响，顾承砚的身影先一步漫进阁楼。
他手里端着青瓷茶盏，茶烟在眉峰处散成薄雾，却掩不住眼底那丝锐光。
苏若雪转头时，正见他抬腕看了眼怀表——指针刚过戌时三刻，比往日早了整整一个时辰。
青鸟来了。顾承砚将茶盏放在她案头，茶水倒映着他绷紧的下颌线，带着南通的急报。
话音未落，门帘被风卷得哗啦一响。
青鸟的短打衫还沾着运河的潮气，腰间短刀的铜环撞在门框上，发出与三日前相同的叮铃声。
但这回他没笑，靴底沾着的泥点在青砖地上洇出几个深褐的圆，像被踩碎的墨团。
顾先生，苏小姐。青鸟从怀里掏出个油布包，解开时露出半张染血的信纸，清源队的人混进了传谣的挑夫里。他指节叩了叩信上的血渍，这是通州码头的眼线，被他们割了舌头才送出来的。
苏若雪的指甲掐进掌心。
她记得清源队是三个月前冒头的日伪特务组织，专挑手艺行会下手。
上回苏州绣娘被烧的绣棚，棚柱上就钉着他们的铁鹰标记。
更毒的在后头。青鸟抽出第二张纸，是张油印传单，江阴县立小学的周教员，昨天在祠堂当众烧了本光绪年的《织工要诀》。他念出传单上的字，声音发紧：说老法子是旧时代的裹脚布，新机器织的布才叫大东亚共荣
顾承砚突然笑了。
那笑意像淬了冰的刀锋，从眼尾漫开：旧法子？
他当这些谣是写在纸上的死规矩？他伸手按住苏若雪发颤的手背，去，把云锦商行的录用告示改了。
苏若雪抬头，见他眼底燃着她熟悉的火种——那是去年他们改良提花机时，他蹲在染缸前三天三夜没合眼的光。
顾承砚从袖中摸出枚翡翠蚕钮，是赵伯临终前塞给他的，告示上写：凡能完整背出祖母教的染织谣者，云锦优先录用；能背出曾祖母版本的，子孙三代享技术分红。他拇指摩挲着蚕钮上的裂纹，钱能让人争，情能让人记。
他们要毁的是根，我们就用根上的藤，把人全捆回来。
七月十五的月光像浸了水的棉絮，软塌塌铺在嘉兴南湖上。
苏若雪站在画舫船头，看千盏布灯顺流而来。
灯是用最次的粗布做的，灯身却写满工整的小楷：阿娘教我三摇三停时，灶上的南瓜粥正咕嘟祖父说文火三刻，是怕火急了丝发脆，像他当年急着娶祖母时，手都抖得握不住红绸。
阿姐看！
船尾传来脆生生的童音。
苏若雪转身，见个扎羊角辫的小丫头举着盏灯，灯纸上画着歪歪扭扭的婆媳：婆婆的手搭在媳妇手背，指尖正往纺车上引。这是我阿奶教我阿娘，阿娘教我的。小丫头仰起脸，阿奶说，等我会唱全了，就把她的银梭子传给我。
画舫突然轻轻摇晃。
苏若雪扶着栏杆望去，只见远处芦苇荡里亮起一点灯火，接着两点、三点，像被风吹散的星子。
清越的童声裹着水腥气飘来：蚕不吃叶吃月光，吐出银丝连四方——
是反击谣！
苏若雪的呼吸陡然一滞。
这谣是半个月前无锡绣女们凑在灶房编的，原以为只在几个村传，没想到...
连四方——
西边的灯火应和了。
银丝绕成星子串——
南边的渔舟接上了。
星子落进染缸里——
东边的石桥上，几个挑夫放下担子，粗哑的嗓音混着童声，像老树根盘上新枝。
苏若雪望着满河灯火，忽然想起顾承砚昨日说的话：谣这东西，本就是活的。
你压它，它就钻地缝；你烧它，它就变烟；可你要是让它在人嘴里活过来...
苏小姐！船家突然喊，您看那！
她顺着船家手指望去。
最前头的布灯群里，有盏灯格外亮——灯纸上用金线绣着三桥过江四个大字，正是被清源队改得最狠的那句。
更奇的是，所有灯的流速突然齐整起来，像被根无形的线牵着，顺着水流排成个字的形状。
高坡上的顾承砚握紧了蚕钮。
烧焦的纹路硌得掌心生疼，却比任何时候都让他安心。
下方的灯火像条发光的河，漫过田埂，漫过石桥，漫过他昨日刚去过的赵伯旧宅——那里的染缸还留着未干的靛蓝，缸沿刻着传于子孙四个小字。
顾先生。青鸟的声音从身后传来，带着夜露的凉，各线都问，今晚还要不要发暗号？
不必了。顾承砚望着灯火最盛处，那里有个穿靛蓝短打的老汉，正举着灯教孙子唱谣，从明天起，停止一切主动联络。
为什么？苏若雪不知何时上了高坡，她的绣鞋沾着草叶，发间还落着片灯纸的碎屑。
顾承砚转身，月光照亮他眼底的热：因为他们已经不需要指挥了。他指向那片灯火，你看那穿粗布衫的妇人，她背的是外婆教的；那戴瓜皮帽的先生，念的是曾祖手抄的。
现在就算我们不说话，他们也会为争，为吵——他的声音放轻，像怕惊散了风中的谣，而只要还有一个孩子记得怎么开头，我们就永远有下一步。
远处突然传来一声蛙鸣。
苏若雪屏住呼吸——那分明是《茧火谣》的第一拍，的一声，清越得像敲在人心上。
紧接着，第二声、第三声，从田埂，从河边，从每一盏漂动的布灯里，此起彼伏地应和起来。
七月十六的晨雾漫进若雪绣庄时，苏若雪正对着案头的灯笺发怔。
灯笺是昨夜船家帮她收的，足有半尺厚，最上面那张还沾着露水，字迹却清晰：祖母说手搓丝滑像月弯，是要我们记住，丝是软的，人心是软的，可传了百年的规矩，比石头还硬。
她翻到第二张，突然顿住。
那上面画着个被烧了半角的染缸，缸边歪歪扭扭写着：周教员烧的不是书，是他自己的根。墨迹未干，还带着点腥气——像血，又像刚染好的靛蓝。
窗外传来绣娘们的低语：苏小姐，今早码头上送来个大木箱，说是昨夜顺流漂来的...
