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苏州河的晨雾未散时，青鸟蹲在芦苇丛里，后颈沾着露水。
他盯着河岸边那具蜷曲的尸体——月白长衫被夜露浸得透湿，右手食指的布条早没了血色，断笔还卡在指缝间，银线顺着腕骨垂进水里，像条垂死的白蛇。
三天前顾承砚说“按白丝线规矩，蚕归自然”时，他没多问。
此刻望着尸体周围新添的桑皮纸碎屑，喉结动了动——这是“收茧人”来过的痕迹。
“啪嗒。”
芦苇叶突然发出细碎的响。
青鸟猫腰退后半步，看见个戴斗笠的老渔妇从上游划来，船桨搅碎水面的雾。
她的斗笠边缘垂着几缕水草，像刻意粘上去的伪装，竹篙点住岸边时，枯枝般的手直接抓起尸体，动作快得不像七十岁的人。
尸体被塞进船底舱的瞬间，老渔妇抬头扫了眼芦苇丛。
青鸟屏住呼吸，看见她浑浊的眼底闪过道冷光——是认出他了？
但那光很快散了，她扯过张破渔网盖住舱口，船尾的木桨重新荡开，往崇明方向去了。
“顾先生。”
绸庄后厅的炭炉正煮着碧螺春，顾承砚刚放下茶盏，青鸟沾着河泥的鞋就踏了进来。
他把潮湿的纸页摊在案上，墨迹晕开几个字：“老妇交走方郎中，药箱夹层有桑皮纸。”
苏若雪正替他补着长衫袖口，银针在阳光下闪了闪：“是‘墨耕社’的人来收尸？”
“不是收。”顾承砚指节抵着眉心，想起那日在密室，笔奴用银线缠白鹭时说的话——“白丝线传了三代，织的不是情报，是人心。”他突然笑了，“是传承。他们在教新织者，怎么把死人变成活线索。”
苏若雪的银针停在半空。
她想起昨夜去牢里送药，笔奴枯瘦的手突然攥住她手腕：“姑娘，我织的白鹭……可像真的？”那时他眼里的光，和现在顾承砚眼里的光，竟有几分像。
“若雪。”顾承砚突然握住她补到一半的袖口，“你说要给笔奴立碑。”
她点头：“就刻‘织者’二字，在顾家祖坟旁的荒坡。”
“碑用桑灰混铁粉铸。”他声音轻，却带着金属般的冷硬，“遇碘酒显影，把墨耕社的密钥刻在碑里。”
苏若雪顿了顿，指尖抚过他掌纹里的茧：“他生前为敌，死后……”
“为丝。”顾承砚替她说完，“蚕丝能织锦，也能引火。他的罪，由这碑赎；他的丝，由我们接。”
立碑那日下着微雨。
苏若雪站在荒坡上，看石匠把最后一块桑灰铁夯进底座。
新栽的桑树在风里摇晃，叶片上的水珠滴在“织者”二字上，像谁在掉眼泪。
她摸出怀里的银簪，在碑底轻轻划了道痕——这是给顾承砚的暗号，密钥藏在第三道石纹里。
“顾先生！”
绸庄正厅的紫檀木桌被拍得哐当响。
周老板攥着张报纸冲进来，头油都沾了褶皱：“日商又压我们生丝价！说什么‘大东亚共荣’，分明是……”
“停。”顾承砚从后厅转出来，手里抱着个红漆木匣。
他掀开匣盖，十二道烫金请帖在绸缎上泛着光，“今日起，墨耕社的人、钱、线，归‘文化复兴会’管。”
周老板凑近看请帖，眼珠子突然瞪圆：“振兴昆曲？修复古籍？这……这不是墨耕社原先的幌子吗？”
“从前是幌子，现在是真事。”顾承砚抽出张请帖，“他们要查，就说我们在保护老祖宗的东西；他们要抢，就是破坏文化。到那时——”他指节叩了叩桌沿，“全上海的读书人、戏班子、老学究，都会替我们护着这些‘资源’。”
商会的人渐渐静了。
张老板摸着请帖上的烫金纹路，突然笑出了声：“妙啊！日商要面子，总不能明着烧古籍砸戏台吧？咱们这是把他们的网，变成了咱们的盾！”
