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“傻猫，器物哪有感情。”
可此刻站在这面仍在震颤的锣前，墨韵却突然心口发闷。
他低头看着自己的手，那震颤顺着指尖蔓延，竟与胸口韵力空间里的暖意渐渐合了拍，像两个失散多年的朋友，在无声地打招呼。
或许元初锣从不会真正“死”去，就像有些离开的人，总在某个不经意的瞬间，用熟悉的温度、相似的声响，再与你打个照面。
他抬手按在锣面上，掌心贴住那片冰凉的铜。
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嗡鸣声陡然拔高，又慢慢低下去，像在诉说什么。
远处的山林传来几声鸟叫，清脆得像碎玉落地。
墨韵闭上眼，忽然明白过来，自己会走到这里，或许不是偶然。
这面藏在深山里的元初锣，从他第二次苏醒时就记住了他的气息，像守着一个秘密，等了这么久，终于等到他回来。
锣面的震颤还在继续，不急不缓，像谁在轻轻敲着他的记忆。
墨韵睁开眼，望着阁楼外漏进来的天光，忽然想，或许这面锣还没耗尽力量，或许它在等，等一个能读懂它余韵的人。
就像白糖总说的，“再小的火，也能烧起来”，哪怕只剩一点火星，也能重新燃起暖意。
他收回手，指尖还残留着锣面的凉意，却奇异地不觉得冷。
风又起了，卷着几片枯叶从他脚边飘过，往阁楼深处去了。
墨韵望着那片幽暗，脚步不由自主地抬了起来。他想知道，这面藏了太多故事的元初锣，到底还藏着多少没说出口的话。
墨韵望着阁楼深处的幽暗，抬脚往里走时，脚底的青石板突然又是一阵震颤，比刚才更急，像在催促。
他停下脚步，低头看了看，石阶缝隙里钻出的青苔沾了点他裤脚的灰，那抹绿倒显得格外鲜活。
转过身，他又看向那面元初锣。
方才被他指尖蹭亮的地方，淡青色的光竟没完全褪去，像层薄霜凝在铜面上。
他犹豫了一下，再次伸出手，这一次没碰锣面，只是让掌心悬在上方寸许。
就在指尖与锣面快要相触时，胸口的韵力突然“嗡”地一声躁动起来。
不是平日温和的流转，是带着某种急切的冲撞，顺着手臂往指尖涌——那感觉太熟悉了，像当年和星罗班并肩作战时，韵力与伙伴们的力量相缠相绕的瞬间。
“嗯？”
墨韵眉峰微蹙，眼睁睁看着淡青色的韵力从指尖溢出，在半空凝成一缕细线，轻轻落在锣面上。
没有惊天动地的响，甚至连震颤都轻得像呼吸，可锣面却像被点燃的灯芯，顺着那缕韵力，泛起一圈圈涟漪状的光，古老的回纹在光里流转，像活了过来。
这一次，他清晰地感觉到了。
不是单方面的呼应，是锣面在“回应”他。
某种沉在最深处的力量被唤醒，顺着那缕韵力反涌回来，带着岁月的凉意，却又藏着一丝极淡的暖意——像极了第二次苏醒时，他躺在石阶上，迷迷糊糊间感觉到的那点温度，当时以为是阳光，此刻才懂，是这面锣在悄悄托着他的韵力，没让它彻底散掉。
“原来……”
墨韵的指尖轻轻落下，终于触到锣面。光纹顺着他的指缝往上爬，缠上他的手腕，与他体内的韵力彻底拧成一股。
胸口的暖意不再是沉郁的一团，而是像被风吹动的火苗，轻轻摇晃着，亮得更分明了。
他忽然想起，第二次苏醒后没多久，他曾对着空荡的林子发呆，总觉得忘了什么重要的事，心口空落落的。
直到有天路过张记饺子摊，闻到虾饺的香味，那空落才被填了点——原来不是忘了，是有什么被妥帖地收在了别处，藏在元初锣的余韵里，藏在熟悉的味道里，等他一点点找回来。
锣面的光渐渐暗下去，却在他掌心留下一个淡淡的印记，像朵没开全的花。
墨韵收回手，那印记很快褪去，可胸口的韵力却稳得不像话，连呼吸都跟着轻了。
风再次穿过阁楼，这一次没带陈腐的闷味，倒像裹着点山外的烟火气，混着张记饺子摊的热气，还有……白糖身上那股甜甜的味道。
墨韵望着锣面，忽然明白，刚才那段路不是走错了，是这面锣在引他来——引他来和过去的自己，和藏在记忆里的人，好好打个照面。
