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他能感知到，茅屋内的那道气息，时而悲恸，时而激愤，时而归于死寂。
像一片在风暴中挣扎的海。
第三天傍晚，茅屋的门“吱呀”一声开了。
周桐走了出来。
他看上去老了十岁，眼窝深陷，双目赤红，但眼神却前所未有的清明。
他走到顾渊面前，将《武穆遗书》递还给他。
“我小看你了，也小看了他。”
周桐的声音很轻，带着一丝愧疚。
“我一直怨他愚忠，怨他为不值得的人断送性命。可我看了三天才明白，他的枪，早就不属于他自己了。”
他抬头，望向顾渊。
“你的道，是‘破’，是‘争’，是为自己扫清一切障碍，登临绝顶。所以你的枪，锋利，霸道，无坚不摧。”
“而他的道，是‘守’，是‘护’，是为身后亿万百姓而战。所以他的枪，重，重得能扛起一座山，一片天。”
“你的枪是为了‘证我’，他的枪是臻至‘无我’。道不同，根基不同，你自然无法领悟。”
顾渊眼底深处，一抹光亮闪过。
“那该如何？”他问。
周桐摇了摇头，没有回答。
他走到院子中央，弯腰捡起一根被孩童丢弃的枯树枝。
“看好了。”
周桐手持树枝，缓缓向前刺出。
那一刺，没有招式，没有内劲，甚至没有声音。
可是在顾渊的感知里，整个世界都变了。
他仿佛看到了一片尸山血海的战场，听到了震天的喊杀与凄厉的悲鸣。他看到无数面目模糊的百姓在哭喊，在逃亡。
而周桐刺出的，不是一根枯枝。
那是一杆承载了所有悲愤、绝望、守护与不屈的战旗！
一股苍凉、悲壮、九死无悔的惨烈军势，扑面而来，几乎让顾令渊的武道意志都为之窒息。
“噗。”
一声轻响。
枯树枝的顶端，轻轻点在院中的石磨上。
那块重达千斤、坚硬无比的青石磨盘，在一瞬间，无声无息地，化作一捧细腻的石粉，被晚风吹散。
周桐收回树枝，随手扔在地上。
他整个人像是被水捞出来一样，大口喘着粗气，脸色苍白如纸。
仅仅一刺，就耗尽了他所有的精气神。
“这……就是岳家枪的‘势’。”
周桐看着被自己一击震慑，久久无法回神的顾渊，沙哑地开口。
“它不属于任何个人，它属于一个民族，一个国家……属于那片土地上，所有不愿为奴的魂。”
他苦笑一下，带着几分自嘲和谦逊。
“我这把老骨头，也只能从他的遗书中，悟出这么点皮毛了。他当年的枪，比这……重万倍。”
“后面的路，你自己走吧。”
说完，周桐不再看顾渊，转身走回茅屋，背影里满是落寞与释然。
院子里，只剩下顾渊一人。
他站在原地，脑海中不断回放着那惊天动地的一刺。
放下“我”，承载“势”……
他似乎抓住了什么，又好像什么都没抓住。
但他知道，自己的下一个方向，有了。
顾渊没有再停留。
他对着那间紧闭的茅屋，深深一拜。
而后，他翻身上马，一勒缰绳，夜照发出一声低沉的嘶鸣，四蹄踏开。
没有回头。
