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“对。我们剥开了外层无意义的杂波，发现里面包裹着东西。不是图像，也不是文字。”鬼叔伸出一根枯瘦的手指，在积满灰尘的台面上划动，“是数。一长串，极其复杂的数。”
老九凑过来，看着鬼叔画出的鬼画符，一脸茫然。“数？啥意思？账本？”
“不是账本。”鬼叔摇摇头，“是一种结构。一种极其精密的数学结构。有人花了三个月，试图把它还原成二维图形。”
他停下来，看着苏晚，一字一句地说：“画出来的东西，像一张图。”
“什么图？”苏晚问。
“星图。”
这两个字一出口，影院里的空气仿佛被抽干了。老九张着嘴，发不出任何声音。
星图。
一个拍电影的疯子，一个用生命做燃料的理想主义者，在他的遗言里，藏了一张星图？
苏晚怀里的胶片盒，陡然间变得无比滚烫，又无比陌生。她以为自己抱着的是父亲的遗言，是一部电影的生命。可现在，这东西是什么？
“坐标。”顾沉的声音从阴影里传来，带着一丝金属的冷意，“它指向一个地方。”
鬼叔看了他一眼，算是默认。“我们不知道那是什么地方，也不知道那意味着什么。这东西……超出了‘回响计划’的所有预案。它太危险了。”
“所以？”苏晚抬起头。
“所以上面让我来问你一句话。”鬼叔盯着她，“你父亲，除了拍电影，还做过什么？”
苏晚没有回答。
她的大脑一片空白。父亲的形象在脑海中飞速闪过——那个在剪辑台前不眠不休的男人，那个喝醉了会拉着她讲光影理论的男人，那个临走前告诉她“点亮蜡烛，不要怕风”的男人。
他的一生，都像一部摊开的电影，她以为自己看懂了每一个镜头。
可现在，这部电影的底下，似乎还藏着另一部电影。
“我不知道。”苏晚说。这不是谎言。
鬼叔似乎预料到了这个答案。他点了点头，不再追问。“东西在你这里，怎么处理，你自己决定。但记住，曹昆他们要找的，可能不只是一部电影。你手里的这根‘蜡烛’，或许会引来比风更可怕的东西。”
说完，他转身，像来时一样，悄无声息地融进了后门的黑暗里。
影院里，只剩下三个人。
老九看看苏晚，又看看顾沉，嘴巴动了动，最后还是选择拿起扫帚，继续他那徒劳的清扫。沙沙声，是此刻唯一的声音。
“用现实，为理想开路。”顾沉重复了苏晚之前的话，语气里听不出情绪，“你的理想，现在是什么？”
苏晚低头看着怀里的胶片盒。
是完成这部电影，让木匠的遗言被世人听见？还是……去破解那张星图，去寻找父亲留下的、那个无人知晓的秘密？
两条路。
一条通往颁奖台，或者断头台。
另一条，通往未知。
“我很自私。”苏晚轻声说，像是在回答顾沉，又像是在告诉自己，“我一直都是。”
她抱着胶片盒，转身，走向放映室。
“苏小姐，你这是……”老九不解地问。
顾沉没有动，但他全身的肌肉都绷紧了。
苏晚没有回答。她走到放映机前，熟练地打开机箱，将那盘沉重的母带，重新装了进去。
然后，她回过头，看向顾沉。
“下一场，我想放给星星看。”
