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寒风呼啸，卷起细碎的雪沫，打在脸上，如同刀割。
芍药伏在黑子背上，眼泪被无情的寒风吹散成细碎的水雾，覆在睫毛上，凝结成一层白霜。
她不停地跑，从桃源村一路向北，双手死死攥着缰绳，指节冻得发白，可她似乎感觉不到冷，心里有一团火在烧。
从外公说出那句话开始——“杀死你娘的，不是他的剑”——那团火就烧起来了。
烧得她心口发疼，烧得过往十几年的恨与怨、苦与痛都翻江倒海，只剩那句话在脑海里反复碾磨。
他不是凶手，他是父亲。
她疯了似的催着马，一路向北。
当再次路过雪地里那只摔裂的药箱时，芍药本要像上次一样扬鞭掠过，风雪里却有一抹熟悉的影子，猝不及防撞进眼角余光。
那是药箱崩飞的一角，红松木料上，刻着一朵小小的芍药花。
那是师父亲手给她打药箱时，特意在箱角刻的记号。
芍药猛地一勒缰绳，黑子人立而起，一声震彻风雪的长嘶后，四蹄稳稳钉在了原地。
她的药箱依旧保持着摔裂的形态，银针散落一地，混着雪粒，泛着冷白的光。
来的时候，她从这药箱旁策马掠过，没有半分停留。
那时候她以为，碎掉的东西就是碎掉了，捡起来也拼不回去；那时候她以为，她可以像扔掉这只药箱一样，扔掉自己颠沛破碎的过去。
芍药翻身下马，厚底靴陷进没过脚踝的雪里，发出咯吱一声轻响。
她蹲下来，向冻得僵硬的手指哈了一口热气，反复搓了搓，待指尖恢复了些许暖意，便俯身去归拢雪地里的药箱碎片，捡拾那些散落在各处的银针。
指尖不小心被针尖扎了一下，一滴殷红的血珠冒出来，落在雪地里，晕开一小点刺目的红。
恍惚间，她好像又回到了朱雀阁的藏书楼。
她第一次学行针，手抖得扎不准穴位，反倒扎破了自己的指尖，也是这样一滴血珠。
那个干瘦的老头子捏着她的指尖，低头用温热的唇吮掉血珠，嗔怪又心疼地骂她“笨丫头”。
她的鼻尖猛地一酸，捡东西的动作更轻了，像在捡起自己散落一地的过往。
就在整理箱底那些最深的碎片时，她的指尖顿住了。
箱底的木板上，有一道极隐蔽的裂缝，不像是摔出来的，倒像是早就被人细细凿开，又严丝合缝合了起来。
裂缝背后，竟藏着一个小小的空腔。
她的心跳忽然擂鼓似的快了起来，指尖微微发颤，小心翼翼地顺着裂缝撬开木板，探手进去。指尖触到一样东西，是纸，很厚，很韧，被压得扎扎实实，裹着一层防水的油布。
她屏住呼吸，一点点把那东西抽了出来。
那是一本书。
封面是素净的深蓝色，边角被摩挲得发白，纸页被翻阅过无数次，纸边翻得发卷，却被妥帖地压平，带着一种经年累月的温润。
封面上是师父亲笔写的两个字：药经。
原来，那本让花蜂拼了性命也要抢的书，那本江湖传言里能医治百毒、最终害死了师父的绝世医书，从来都没有被藏在什么隐秘的角落。
它一直安安静静躺在师父亲手给她做的药箱里，跟着她翻山越岭，跟着她渡江过河，跟着她颠沛了一路。
她指尖抚过封面上的字迹，指腹蹭过那熟悉的笔锋，眼眶瞬间就热了。
她翻开第一页。
蝇头小楷，密密麻麻，有的端正，有的潦草，有的墨迹深浓，有的被汗水洇得模糊。
那不是一气呵成的着述，是无数个日夜的累积——深夜里就着一盏油灯写下的几行，试药失败后狠狠划掉又重新批注的几页，灵光乍现时匆忙记在页边的几个字。
她认得这笔迹，在朱雀阁的藏书楼里，她看了好多年。
那个干瘦的老头子伏在案上，脊背弯成一张弓，笔尖在纸上慢慢移动，时不时停下来，捻一捻花白的胡须。
她趴在旁边看，有时候会问：“师父，您写的是什么？”
他从不抬头，只是笑一笑，说：“乖徒儿，这是解药。”
那时候，她以为师父在给天下奇毒配解药，正如江湖中传言的那样，他要写一本能解世间百毒的《药经》。
可现在，一页一页翻下去，她的呼吸越来越急，指尖抖得几乎握不住书页。
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